Nosophoros (νοσοφόρος)

ASP - ME

2012-02-11T09:07:00.000-08:00

un hermosa historia de amor ,temor y muerte.

SHIVER

2012-02-10T21:48:00.000-08:00

(curioso que el nombre sea de tres canciones escuchadas, natalie U,Colplay y Anders Manga)

shiver anders manga

últimamente me he devuelto sobre mis pasos, buscando la unión de los eslabones, conciente al fin de que no tendré décadas para incrementar mi conciencia antes de la aparición de la estrella en el centro galáctico y que lo que se juega es vital, por ende me he dedicado en estas semanas de silencio a ensayo y error, teoría y práctica y mucha reflexión, algo que casi nunca me permito en mi estresante trabajo (atender público debe ser uno de los desgastes mas funestos, hasta en una funeraria es terrible, no por los muertos...sino por los parientes...vivos..vivos?mmm)

Et moi Mon Amie

Sentir es algo innato en mí,soymuy de piel,pero saber sentir es un arte y esa ha sido la cuna de mi grial desde que tengo uso de razón.

Estoy derribando día a día cosas que había tachado en mi memorial con un gran NO SE PUEDE o NO ES POSIBLE.

Cabaret Voltaire-I want you

11 de Febrero de 2012

Pareciera que tu barco está por llegar, angelica roco. Al menos, los planetas parecen pensarlo. Todos los años de cultivar relaciones de negocios darán sus resultados bajo la forma de aumentos de las ventas o nuevas oportunidades. Y este éxito se expandirá también a tu vida personal. La vida en el frente familiar nunca estuvo más serena. Eres la conductora de esta sinfonía melodiosa que es tu vida.

Y mi consultor zodiacal no puede ser más preciso....no podía ser menos,aumenta la tempestad, pero del Dragón es el año y el lo sortea con estilo pues los animales le rinden honores por tener el coraje de dejarse ver....

el mito se hace real, las dimensiones se cruzan y lo lejano está al alcance de un deseo.

Yo deseo el mundo entero...y ya tengo un cuarto ganado.:)

¿Cuál es mi motor?....puro amor.

Entre Moi Et Mon Amin (radio edit)

Perfect World Español - Avance Oficial

2012-01-23T13:32:00.000-08:00

excelente....

HOCICO - CUANDO LA MALDAD DESPIERTA HD

2012-01-20T19:26:00.000-08:00

Lican_Lhita 2.0

2012-01-18T20:33:00.000-08:00

Casi la una A.M...la hora de ver a Tony Kamo hipnotizando a los borregos de un reality mientras la música de hipnosis me seda a mí. XD

...y si existen algunas cosas que pueden captar mi atención,más soy el prototipo de mujer que no dura mucho con fijaciones extremistas.

No me verán más llamando compulsivamente sólo para escuchar el buzón de voz, no estaré cuando te asomes por la ventana bajo la lluvia como psicópata ni verás que levante el stereo gigante de tu madre joven ochentera sobre mi cabeza.

Nah, así la ansiedad disminuye y mis achaques a tan corta edad al colon, a las defensas bajas, que no están acordes a mi ciclo vital y que parecen robadas de una abuelita postrada.

Siempre,desde pequeña me gustaron los vampiros,cuando los creía ingenuamente como algo bellamente onírico o literal..ahora que los veo caminar y su comportamiento parásito su seducción no me afecta,pues al igual que el canto de sirena, he encontrado el medio de que no me toquen...destrozando su sonido entre aullidos de plenilunio.

Y es que los licántropos pueden ser igual de malditos, pero su salvajismo es bello y su capacidad de planificación y acción honra a sus víctimas a la hora de darles fin.

Siendo cajera, no puedo mantenerme alejada de la plata, pero mis genes híbridos hacen lo suyo y me muevo entre luz y oscuridad como quien abre una puerta y sale a su patio.

El mundo es mi patio de juegos...más les vale no invadir mi territorio.

DO IT FOR MYSELF

2012-01-17T08:20:00.000-08:00

ODECE AL MAESTRO

ASP_KRABAT

Nueva semana...estoy cosechando lo que sembré, creo que he encontrado el lugar que me está esperando para habitar,me siento vital,pese al cansancio estacional por la falta de vacaciones,vital porque he redirigido mi niel energético hacia los pasos cronométricos que he dado en pos de mis objetivos.

Eso lo aprendí de mi mentor,si la energía es renovable,depende de qué tipo se está contemplando para ello,pues la energía vital es una destinada para toda tu vida y me sentía como si en un descuido,hubiese adquirido parásitos que me robaban el alma.

Nada más sabio que ir un paso por vez,de crear metas no tan a largo plazo,de tener más tiempos de introspección sin que sean sinónimo de depresión.

El león ruge en el horizonte,al morir el día, el Dragón ilumina el cielo con su fulgor por la noche...siente su ira,sentid su calor abrazador.

Estos cambios son necesarios y pese a que tenga poco público que los pueda divisar,el único aplauso que me importa es yo misma.No puedo defraudarme,eso no son los pasos de un guerrero.

de tumultos disvarios y medios tintes

2012-01-14T20:13:00.000-08:00

Estos son los tiempos de Furia,diría hocico...

y mientras me ocupo de secar el piso que la señora arrendadora inundara con agua en un ataque senil por búsqueda de atención,me preocupo de escribir como siempre digo,para no olvidar.

Estas semanas he tenido variadas situaciones que casi me fuerzan a sentir la necesidad de cambiar mi aptitud pasiva frente a la vida, y ponerme delante de ella exigiendo todo lo que se me ha negado durante tanto tiempo.

Sin embargo este proceso me aleja del todo de la sentimentalidad y pone énfasis en mi cabeza.Y no sé si estoy muy tranquila al respecto,porque puede que esto me lleve a un stress que no necesito y es que han sido tantos años de callarme mis opiniones que tengo atrofiada la neurona que las procesa y las lleva a las palabras.

Es así como lastimo sin querer, doy una idea errónea de mi sentir...en fin...

Sé que errar es humano,pero también el conformismo y apoyarse por esas frases hechas para permanecer tal cual en su miseria.

Eso no tiene nada que ver conmigo.:)

Escribo para no olvidar por qué escribo...

2012-01-07T20:25:00.000-08:00

Una noche, la princesa besó a su príncipe y éste se convirtió en una bestia infernal iracunda con el mundo y con todos. Razones no le faltaban pensó la princesa,pero lo amaré de todos modos e intentaremos que funcione.

los cuentos de hadas no tienen un final feliz,
y veo la oscuridad acercarse si me quedo.

Y una noche como esta, luego de esperar con ansias el ver almotivo de mis afectos y desdichas, se repite un esquema, mi bestia infernal saca conclusiones, me mete en el mismo saco que el de sus enemigos y con eso sella el destino funesto de mi cuento de amor.

no hubo niña que rogara arrepentida, no hubo mirar atrás, sólo un energúmeno enojado lanzando su manifiesto de lobo estepario y su mujer firmando el papel del divorcio que jamás existió, como muchos desus anhelos, no hubo casita en el bosque o pantano, no hubo vida en comun, no hubo anillo en dedo ni menos amor de su parte...

y todo se fue agravando,como bola de nieve cayendo ladera abajo.
en las palabras puedo darme el lujo de no mentir.
La pena, el luto de perder a alguien que ya se había perdido es algo que desgarra la piel.
Más cuando estás sola en el mundo, cuando cerraste oídos y usaste hasta la última gota de inocencia en elevar una plegaria para que esto resultara...

pero cómo se puede querer a alguien que sospecha de uno como el enemigo cuando el enemigo era el mismo de ambos?

demasiado tarde , siempre llegando tarde,esta vez ya no hay vueltas y el cuento tiene otro final.

y para mí un nuevo comienzo sin dolor, sin lágrimas, sin nada.

Sólo embotellar esta experiencia y seguir adelante, que para eso soy buena. :)

(debería haberlo notado en esta foto, me hubiera ahorrado muchas lágrimas)

Todo estará bien,porque mi Dragón ha despertado y no me abandonará jamás.
los demás besen mi bello trasero. :)

El arte del Desvanecimiento

2012-01-07T08:53:00.000-08:00

elektro dance in Las Vegas
Normalmente ,basándome en las conversaciones con mis conocidos,tiendo a tomar nota acerca de los mismos tips que se repiten una y otra y otra vez,como molde de galletas y también de mi experiencia personal con respecto a la necesidad del ser humano de destacarse del resto como individuo,primero yo también compré el molde, y luego renegué de él pensando que eso me iba a salvar...y noté que cientos más hacían lo mismo y no eran individuos por ello...faltaba algo más.
Ahora entiendo que este proceso continuará lo queramos o no y que es difícil no poder traspasar esta información a quienes sufren día a día buscando validación ante sus pares como alguien único, obviamente la basura esa viene de todas las fuentes incluída las religiosas,pero esos seres divinos buscan que continuemos con esa ilusión para algo un poco más maquiavélico, funcionar de abono cósmico para las nuevas especies que surgirán y de alimento para su conciencia.
Sin embargo no todo es tan gris, en mi caso al menos he dejado de lado el cartel de :miren cuan especial soy, y pude adjuntar una pequeña nota que dice:no se puede juzgar a un libro por su carátula. No necesito ropa futurista ni una tribuna en los diarios,tampoco que baje un ángel y me lleve consigo. Mi premio es estar libre de esa ilusión por libre decisión, que esos seres cósmicos me perdonen el acto de rebeldía y ocupar mis días canalizando todas las experiencias,con los sentidos y la mente para elevar mi conciencia.
Y al volverme muy visible...dominar el arte del desvanecimiento ,pesar menos que una pluma y esfumarme de todos quienes reclamen algo de mi energía.
Porque podemos tener cientos de vidas,pero cada una es especial y se necesita de trabajo para lograr darle el uso necesario para librarnos de un suplicio infernal.
No sufran por como los ven los demás...sino por lo que uds no pueden ver.
Comienza la apertura de la cuarta dimensión .. y tú? dónde vas a estar?

Mysterious humanoid caught in Lake Travis, Texas. Analysis...

2012-01-04T20:53:00.000-08:00

☆ ALIENS Encounters with Night Crawlers - Yosemite, California USA 2011 ☆

2012-01-04T20:52:00.000-08:00

Hocico-I want to go to hell

2011-12-26T18:55:00.000-08:00

Hocico - The Shape Of Things To Come

2011-12-26T18:34:00.000-08:00

BUSCANDO UN NUEVO HORIZONTE

2011-12-19T07:30:00.000-08:00

Y bien es probable que este sea el último post de este año,y quien sabe si de mucho tiempo más,pero creo que es necesario porque debo atender asuntos importantes a nivel personal en mi vida y especialmente en las cosas que quiero lograr para el próximo año.

Este año fue (nótese que digo fue porque ya terminó) bastante caótico,pero esa palabra era afín conmigo y abrazada casi como ley.

Sin embargo,creo que sería refrescante el cambiar esta situación y para esto tengo que renunciar al menos por unos instantes a mi droga literaria,pues pese a que tengo el estilo y mis mejores escritos han salido de los conflictos emocionales y mentales de mi edad característica no me permiten hacer incapié en visualizar y sólo me hunden en una depresión.

El poder que le dí a mis palabras me jugó en contra.

AHORA es el instante en que vuelque mi creatividad en cosas más livianas que eleven mi espíritu y devuelvan la luz a la que pertenecía desde un principio.

¿En qué piensa Lita durante las pausas en caja?

2011-11-24T20:33:00.000-08:00

"A veces los sueños,algo más que sueños son, a veces las ilusiones son algo difícil de manejar,los amores vienen y van cuando las amistades profundas quedan...

...en algunos casos quedan sólo en la memoria,pero la mía es firme y no olvida fácilmente a quien tiende la mano en un momento de plena oscuridad.

Y ,sin embargo,esa palabra es tan efímeramente utilizada por el vulgo que a veces me pregunto si seré parte de alguna especie en peligro de extinción...

Eso...sólo el destino lo dirá y a mí me queda esperar para estar equivocada..."

(pasa un cliente, hola, está inscrito en el club? por favor deme su rut, su total es de...,cómo cancela? efectivo...donaría sus pesos a ...gracias por su compra, hasta luego)

"La desilución es un termómetro que calcula cómo medimos el grado de importancia de las cosas externas generadas por otros en nuestro mundo privado.Puede que a veces sea difícil de soportar incluso de pasar,pero creo que es tan necesaria como cualquier otro sentimiento. Son indicionsde que aún puedo considerarme un ser humano, con posibilidad de redención o condena dependiendo de la ocasión.

Si al menos fuese mása fácil de tragar o viniese con una pastilla dulce para soportar su sabor,quien sabe si podríamos abrazarla sin temor y pensar que hay algo más allá que nos espera...algo que nos hará decir que valió la pena su gestación.

Sé que tú eres en mi caso quien está más allá del dolor, la desilución y todas las plagas del mundo.
Y es por esoque te amo sin condiciones."

(Lita, vaya a colación.
Sí jefa)

"En un día cualquiera nos está permitido pasar por diferentes estados anímicos sin que eso sea indicio de algún trastorno nervioso o psicológico. Sin embargo,dado el grado de evolución de los individuos con los que interactuamos o mejor dicho,la diferencia en la nivelación no nos permite disfrutar de nuestros procesos con naturalidad pareciendo casi ridículo y ofensivo ante mis ojos cualquier reproche o indicación que se genere al respecto...
Si tan sólo el ser humano pudiese fluir con más armonía las cosas serían algo más soportables...no les parece?"

Fin de la transmisión

HOCICO CUANDO LA MALDAD DESPIERTA

Just feel...

2011-11-22T05:40:00.000-08:00

bite me

Doy mis primeras señales de vida virtuales luego de unas semanas. Sé que la gente que lee este blog,(agradecida) no debe estar acostumbrada a mis cambios de horarios ni pautas porque sencillamente ...no las tengo!

Sin embargo es beneficioso que así sea pues rompo con espectativas prestablecidas y me permito crear con mayor libertad como lo hago en mi día a día.

Mi viaje partió el jueves,cuando mandé a volar mi mente en un sobre negro con estampilla plateada por la estratósfera y tuve el viaje más decadente por Santiago camino al concierto de mis amados de Hocico, la banda que me sumió en el género y a la que aún no he podido encontrar similares. Una bajada de la micro con mi novio buscando ener days que me tomara sin consultarle...jeje...un flaite que lanza una piedra a la micro y que menos mal no tenía buena puntería,perros y personas desmayadas, una tarde caóticamente hermosa...y yo ...lejos, donde pese a la multitud nada podía tocarme, había conseguido entrar en otro estado de conciencia. De ahí recuerdo las sustancias para la ansiedad,los cigarros fumados como agua, los lentes oscuros dentro de la discoteque Blondie, la espera interminable hasta ver en la oscuridad la dentadura de aquel vocalista-chaman... y debo decir que contraria a lo que sería mi actuar, el estado de extasis en el que me hallaba sumergida me impidió acercarme a ellos lo suficiente como para pedirles una foto o sacar mi camarita....

habrían cientos que estaban en esa...yo los admiraba, bailando sin parar, alzando mis manos hacia ambos con mi dije en las manos y enviándoles algo de mi energía en señal de solidaridad. Estaban solos frente a un público que les vampireaba energía...pensé:"somos tan pocos,pero uds nos conocen" el contacto visual entre Rick y el vocalista me asustó un poco.
El que volvieran me dió el coraje de moverme unos metros.
Nunca salté tan alto en mi vida,nunca me sentí como el Dragón en el que me había convertido...

Soy feliz, me hubiese gustado padre querido que pudieras verme en este estado...pero de alguna forma menos corpórea sé que ahora sonríes en donde estás porque tu hija es feliz.

Y el resto que se joda!

....lo que vino después en mi próximo boletín.

PERSPECTIVE

2011-11-13T17:57:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=4w1XCU8MFDo
uno,uno puede ser más de uno, más allá de uno,más del 1%,creo que es oportuno decir que somos una trinidad, cuerpo fisico, cuerpo psiquico, cuerpo astral y cuerpo psíquico.y mientras en la vida las tres van de la mano, su futuro es incierto luego de culminar nuestra existencia.La carne pierde su facultad como vehículo sin copiloto, o aún más, sin bencina.
Pero puede que seamos alimento para otros seres y nuestra vida se prolongue en la suya.
Nuestro cuerpo psíquico puede danzar cerca de el físico aún sin comprender qué ha sucedido, repitiendo un patrón adquirido hace milenios, a veces tan elaborado en su construcción que podemos borrar las líneas divisorias de los planos.

El alma ,último vestigio de inmortalidad cruza en soledad y solemnidad su camino a la batalla de no perderse en un abono estelar para aquellas que si brillarán como vestigio de la conciencia de aquel ser que desencadenó a todo lo demás.

Estoy nuevamente comenzando a encender mi comprensión del ser humano sin que lo mundano y superficial me consuma en un asco generalizado.

La pregunta es...cuánto durará el impulso esta vez?
http://www.youtube.com/watch?v=1G4isv_Fylg&ob=av2e

Paradise_Coldplay

ALEA IACTA EST

2011-11-13T17:07:00.000-08:00

la suerte es algo que muchas veces se persigue,algunas cuantas se crea....se gana o se pierde.

precisamente ahora pienso que viene siendo el sentido de mi proceder, la suerte no sonríe pero te protege casi tanto o más que un escudo espartano de acero.

En este minuto me encuentro en una cima, pero no es ostentosa como el Himalayas o un monumento nacional. Es el altillo de una casona anónima en Santiago, una que tiene tantos años como mi alma y que sin embargo la vitalidad se respira.

El paraíso que a mi padre se le prometió lo conoceré en una forma mas tangible mientras continúe con vida.Abriendo portales de luz,por medio de interveciones a los límites donde tenía puestos mis temores.

Call me what you want,oportunidad,llama que por esta vez podré abrirte la puerta sin tanta explicación.

call me what you want

no hay tiempo para dar explicación.Pero si quedan luces en este cielo plástico.Creo que nunca pude verlo con tanta nitidez.Los días para olvidar seguirán siendo parte de la treta a soportar,pero lo que variaría sería su frecuencia.

Gracias por enviarme un salvavidas cuando me estaba ahogando.
Gracias por no hacerme desertar de mi futuro que me espera con todo el amor que yo necesitaba.

Todo pasa en una casona embrujada.La hora del contacto es inminente.

_________________________________________________________

Acerca del historial que relaciona a animales nobles como portadores de almas debo afirmar que he sido bendecida con su veracidad este fin de semana. En esta noche nublada,ubicada en un banquillo estratégico quisiera tomarme un par de segundos para contemplar tu imagen no sólo como ese ser que apareció el sábado para despedirse, sino además en todas las cosas que mi aguda vista distingue en medio de la noche...Como un gato preparándose para su ronda de caza, de igual modo este domingo me muestra por vez primera su vibra poderosamente creativa, inventiva, sumida en el mundo de los sueños que no sólo sueños son.Elevaré una oración a mis entidades oscuras para que se tomen unas vacaciones lejos de mi lado para comprobar que si te muestras activa a dejar pasar algo de luz esta se desfragmentará para convertirse en el arcoiris que te ilumine en la penumbra de nuestra carga. La carga de los hombres es nuestra cruz. La mía de titanio pareciera tener además una nociva incandescencia que se marca hasta en mi pálida piel sin esfuerzo,pero que jamás tendrá cicatrización.

Porque los golpes sólo cosechan dolor, porque el amor no es algo que se da a los cerdos...por eso y mucho más, tú me has perdido y no tendré que volver a verte hasta una futura reencarnación.
Piedad para tí, pues el perdón lo tienes...al menos el mío.

Angel para un final...con sabor a comienzo.

2011-11-11T12:15:00.000-08:00

Han pasado semanas, semanas en las cuales parecía recuperar todo el ímpetu perdido en anteriores ocasiones al punto en que me sentía flotar sin necesitar alas para ello. No, el 11del 11del 2011 no es el final, pero sí lo fue para la vida terrenal de mi padre, René Francisco Roco Libuy de 72 años.

Puede que sea una persona creyente,sin ser fanática, puede que privilegie su descanso de su enfermedad que el retenerlo junto a nosotros, pero eso no hace que duela menos.

Es como si me hubiese traspasado un rayo,el instante donde falleció y me hizo sentir su presencia justo cuando me encontraba cumpliendo mis labores...

111111
111111

dia de apertura de portales, dia de inestabilidad emocional y puesto a prueba el propio aguante.

Nacimos para morir, entonces...por qué el ser humano no puede aceptarlo sin sentir tanto dolor?

Sólo sé que si el ser que nos comanda me lo permite, tendré otro angel que me protege en mi partenon familiar.

Gracias por lo que me diste,perdón por lo que no pude hacer por tí.

188= 8*2=16+1=17,7+1=8

2011-10-01T13:02:00.000-07:00

Me gustan las coincidencias numéricas, me siento un poco más cerca de mi deidad creadora comedora de almas, pese a que constantemente a través de estos meses mi cuerpo ha sido amenazado de colapsar, mi poder se ha incrementado al punto de concederme pequeños deseos que mantuve para mi reserva por mucho tiempo.

Es difícil escribir con un ojo en cuarentena y un dolor de oídos imperecedero pero mi labor es una sola. Perseverar.

Hoy ví como mi jardin crecido a vista y siniestra del mundo exterior fue arrancado cual vil maleza por un mente enferma. Hoy no me asomaré al balcón, hoy me daña el sol de media tarde, hoy la brisa fría cual alivio para la mayoría cala en mis duros huesos.

Pero también hoy pienso en que es un buen momento para comenzar a trazar líneas acerca de lo que quiero hacer y dónde quiero estar para el próximo año.
Mi difunta Tía, sé que ese fue uno de los consejos que no seguí, llevada por mi principiante buena suerte,pero a cada piedra le toca caer en su momento. Este es el mío.

Faderhead_Horizon Born

Mientras espero fundirme contigo, te prometo que haré de mi existencia un lugar menos tortuoso, lleno de actividades que me eleven la conciencia y sin olvidar que soy más que un número en un registro, algo que tú supiste ver, dejando de ser para mis nuevo amigos una persona que esté de paso.

Estoy cansada de huir, es hora de mirar el mundo con otros ojos.
Ojos que miran al cielo.

El gallo cantó tres veces

2011-09-29T23:20:00.000-07:00

DULZOR
SUAVE MURMULLO
INSPIRADOR
DE MEDIANOCHE

CANTO DE LAS ÁNIMAS
QUE EL BARQUERO NO
HA CRUZADO AL AVERNO
DÓNDE ESTÁ EL VALIENTE QUE
   HACE BRILLAR EL CIELO
CUANDO LA OSCURIDAD NOS HA DE TRAGAR
POR COMPLETO
ERES MÁS QUE UN MILAGRO
        ERES LA VIDA MISMA.

                                                                                LITA

3:14 AM 30/09/11

callejón de las almas_Xibalba

2011-09-26T21:32:00.000-07:00

Pareciera ser que dí después de mucho fantasear con las historias de ciencia ficción con una de la vida misma que tiene tenores de megaproducción hollywoodense...

sin embargo es grandiosa. La vida en sí misma. Es raro verme incenciada por unas ganas locas de crear que me quitan el sueño, es grandioso terminar mi trabajo casi a media noche y poder disfrutar el viaje de regreso a casa a pie, a través de estos jardines con casas señoriales y entes que me observan, algunos que fueron seres como yo y han desencarnado, otros curiosos por escuchar a una chica cantando en alemán las mejores canciones de Melotrón sin temor a sonar ridícula.

Pero esta noche fue diferente. Partiendo porque mi sueño se materializó en la vecina Argentina con el meteorito que causó daños y sorpresa en la población. Siguiendo luego del apagón que nos dejó a oscuras el fin de semana, cuyo único objetivo era poder ver el cielo y sus estrellas, una de las más cercanas, nuestro SOL nos regalará una danza boreal en la luna negra.

Diferente ,el que ese perro cafe de ojos tristes me detuviera justo llegando a casa, y que me naciera entregarle el pan que había guardado para el bajón nocturno, el mirarlo a los ojos y poder casi escuchar lo que pensaba, pero no hubo necesidad, me lo dijo su rabo moviendose, y el que se echase a mis pies como si fuese su amo.

Pensé en todos los seres que se marchan de este plano y buscan a estos nobles seres para decir un último adiós, para que los recordemos, para hacerlo más fácil.

Pero ellos nunca se van, de eso habla el callejón de las almas, cientas a coro pidiendo ser recordadas, pidiendo ser valoradas como en vida no lo lograron.

Hoy siento un calor infernal en mi cuerpo, y mientras mi cabeza me ordena cerrar los ojos, sé que eso ya es imposible.

Los tengo abiertos, aún en la penumbra, abiertos a todos estos acontecimientos, abiertos esperando el final de esta tribulación, para luego de ser su testigo presencial poder ganarme el derecho de disfrutar lo que vendrá cuando un nuevo tiempo comience, cuando los pocos que recibimos el mensaje, que vemos los signos sin que nuestro ego se involucre...aquellos podamos por fin encontrarnos y cruzar los portales de todas las dimensiones y contactar a esos seres a veces terroríficos a veces fascinantes para intercambiar ideas y crecer.

para volver a soñar despierta.
Buscad la nebulosa que os contiene.
lita
http://youtube.com/user/angeroco.

PLAYLIST ESPERANDO CARBONIZARNOS

2011-09-26T09:48:00.000-07:00

CAE UN METEORO EN ARGENTINA, VEO LA ROCA RODANDO DE MI SUEÑO, SE ACERCA UNA LLAMARADA SOLAR "GRANDE Y MALA" CATALOGADA POR LOS EXPERTOS, PROBLEMAS DE SATÉLITE, DE REDES, POR FAVOR USEN SMS PARA COMUNICARSE ASI PODREMOS MANTENERNOS EN CONTACTO. YO PONGO UN PLAYLIST LLENO DE ANHELO Y ESPERANZA...ESPERANZA DE PODER CONTINUAR AUNQUE EL CIELO SE CAIGA.
TOMADO DE UN MODO ROMÁNTICO AL FIN PODREMOS TOCAR LAS ESTRELLAS. PREPARAOS.

http://www.youtube.com/user/angeroco#p/f/18/j4OKSS52mbU

THE RETROSIC-THE STORM

http://www.youtube.com/user/angeroco#p/f/14/GLmXq5k3-EQ

COVENANT-WE STAND ALONE

http://www.youtube.com/user/angeroco#p/f/1/4XbKz9PdQaU

AGONOIZE-GLAUBENSKRIEGER

http://www.youtube.com/user/angeroco#p/f/6/mOh_2iEN8bM

ASP-ME

http://www.youtube.com/user/angeroco#p/f/21/U-yUWbyMZos

KOTOR-FALSE PRETENSE

http://www.youtube.com/user/angeroco#p/f/22/itwbIuJv8OQ

EVILS TOY-FOREVER

http://www.youtube.com/user/angeroco#p/f/24/ObxREIcdzh0

NAMNAMBULU-PERSPECTIVE

http://www.youtube.com/user/angeroco#p/f/7/owy7EDnz9b8

THEATRE OF TRAGEDY-MACHINE

http://www.youtube.com/user/angeroco#p/f/32/wDu0s7jMTwo

LA REGINA DEI DANNATI

http://www.youtube.com/user/angeroco#p/c/1BFC1B707295B043/1/2RoNFW2HeuY

THE SHAPE OF THINGS TO COME

http://www.youtube.com/user/angeroco#p/c/1BFC1B707295B043/10/FWaT7W8gy_s

UNTER ART -EXORCIST

http://www.youtube.com/user/angeroco#p/c/1BFC1B707295B043/11/DISrzMTwBAo

TERRORFAKT-WELCOME TO HELL

http://www.youtube.com/user/angeroco#p/c/1BFC1

B707295B043/15/Eo9bcP-8hlI

NNB-NOW OR NEVER

Collage de Abstinencia a dejar de Soñar.

2011-09-24T15:30:00.000-07:00

Wünsch mich nicht zurück
Melotronsong

Manchmal ertrag ich nicht
Wenn die Zeit ganz nach Plan
Ihre Stunden aus dem Leben streicht
Und manchmal sehne ich mich danach
Manchmal befürchte ich
Das sich mein Leben niemals ändern wird
Bis zum letzen Tag
Und manchmal sehne ich mich danach
refrain:
Der schönste Moment verblasst
Wenn er für ewig ist
Das größte Verlangen stirbt
Wenn es befriedigt wird
Wir sind vergänglich wie der Schmerz
In einem Augenblick
Wir sind vergänglich wie der Scherz
Den das Schicksal mit uns treibt
Und ich wünsch mich nicht zurück
Wünsch mich nicht zurück
Manchmal stört es mich
Wenn das Vergessen mich still
In seine Arme nimmt
Und manchmal sehne ich mich danach
Manchmal frag ich mich
Was mit dem Morgen kommen wird
Und ob es unsterblich ist
Denn manchmal sehne ich mich danach
refrain
Wir sind vergänglich wie der Schmerz
In einem Augenblick
Wir sind vergänglich wie der Scherz
Den das Schicksal mit uns treibt
Und ich wünsch mich nicht zurück
Wünsch mich nicht zurück
Ich wünsch mich nicht zurück

Y a veces añoro
Abstenerse
El momento más grande desvanecimiento
Si es para siempre
El mayor deseo de morir
Si está satisfecho
Estamos pasando como el dolor
En un instante
Estamos pasando como la broma
Con el destino nos impulsa
Y no quiero volver
Me quieren de vuelta
A veces me molesta
Si me olvido de cerrar la
toma en sus brazos
Y a veces añoro
A veces me pregunto
Lo que vendrá con la mañana
Y si es inmortal
Porque a veces añoro
coro
Estamos pasando como el dolor
En un instante
Estamos pasando como la broma
Con el destino nos impulsa
Y no quiero volver
Me quieren de vuelta
No quiero volver

te veo...i see you...thank u :)

2011-09-20T14:38:00.000-07:00

BUENAS HISTORIAS PARA TIEMPOS DE LOS QUE SE ESCRIBIRÁN MUCHAS...

En la cripta

[Cuento. Texto completo]

H.P. Lovecraft

Dedicado a C.W. Smith, que sugirió la idea central

Nada más absurdo, a mi juicio, que esa tópica asociación entre lo hogareño y lo saludable que parece impregnar la sicología de la multitud. Mencione usted un bucólico paraje yanqui, un grueso y chapucero enterrador de pueblo y un descuidado contratiempo con una tumba, y ningún lector esperará otra cosa que un relato cómico, divertido pero grotesco. Dios sabe, empero, que la prosaica historia que la muerte de George Birch me permite contar tiene, en sí misma, ciertos elementos que hacen que la más oscura de las comedias resulte luminosa. Birch quedó impedido y cambió de negocio en 1881, aunque nunca comentaba el asunto si es que podía evitarlo. Tampoco lo hacía su viejo médico, el doctor Davis, que murió hace años. Se acepta generalmente que su dolencia y daños fueron resultado de un desafortunado resbalón por el que Birch quedó encerrado durante nueve horas en el mortuorio cementerio de Peck Valley, logrando salir sólo mediante toscos y destructivos métodos. Pero mientras que esto es una verdad de la que nadie duda, había otros y más negros aspectos sobre los que el hombre solía murmurar en sus delirios de borracho, cerca de su final. Se confió a mí porque yo era médico, y porque probablemente sentía la necesidad de hablar con alguien después de la muerte de Davis. Era soltero y carecía completamente de parientes.

Birch, antes de 1881, era el enterrador municipal de Peck Valley, siendo un rústico y primitivo, incluso para como puede ser ese tipo de gente. Lo que he oído sobre sus métodos resulta increíble, al menos para una ciudad, e incluso Peck Valley se habría estremecido de haber conocido la dudosa ética de sus artes mortuorias en materias tan escabrosas como el apropiarse de los forros, invisibles bajo la tapa del ataúd, o el grado de dignidad que daba al disponer y adaptar los miembros no visibles de sus inquilinos sin vida a unos recipientes no siempre calculados con exactitud precisa. Más concretamente, Birch era dejado, insensible y profesionalmente indeseable, aunque no creo que fuera mala persona. Era, sencillamente, tosco de temperamento y profesión... bruto, descuidado y borracho, y así lo probaba su fácil tendencia a los accidentes, así como su carencia de esos mínimos de imaginación que mantiene el ciudadano medio dentro de ciertos límites fijados por el buen gusto.

No sabría decir cuándo comienza la historia de Birch, ya que no soy un relator avezado. Supongo que puede empezar en el frío diciembre de 1880, cuando el terreno se heló y los sepultureros descubrieron que no podían cavar más tumbas hasta la primavera. Afortunadamente, el pueblo era pequeño y las muertes bastante escasas, por lo que fue imposible dar a todas las cargas inanimadas de Birch un paraíso temporal en el simple y anticuado mortuorio. El enterrador se volvió doblemente perezoso con aquel tiempo amargo y pareció sobrepasarse a sí mismo en descuido. Nunca había colocado juntos tantos ataúdes flojos y contrahechos, o abandonado más flagrantemente el cuidado del oxidado cerrojo de la puerta del mortuorio, que abría y cerraba a portazos, con el más negligente abandono.

Al fin llegó el deshielo de primavera y las tumbas fueron laboriosamente habilitadas para los nueve silenciosos frutos del espantoso cosechero que les aguardaba en la tumba. Birch, aun temiendo el fastidio de remover y enterrar, comenzó a trasladarlos una desagradable mañana de abril, pero se detuvo, tras depositar a un mortal inquilino en su eterno descanso, por culpa de una tremenda lluvia que pareció irritar a su caballo. El cadáver era el de Darius Park, el nonagenario, cuya tumba no estaba lejos del mortuorio. Birch decidió que, el día siguiente, empezaría con el viejo Matthew Fenner, cuya tumba también se encontraba cerca; pero la verdad es que pospuso el asunto por tres días, no volviendo al trabajo hasta el día 15, Viernes Santo. No siendo supersticioso, no se fijó en la fecha, aunque tras lo que pasó se negó siempre a hacer algo de importancia en ese fatídico sexto día de la semana. Desde luego, los sucesos de aquella noche cambiaron enormemente a George Birch.

La tarde del 15 de abril, viernes, Birch se dirigió a la tumba con caballo y carro, dispuesto a trasladar el cuerpo de Matthew Fenner. Él admite que en aquellos momentos no estaba del todo sobrio, aunque entonces no se daba tan plenamente a la bebida como haría más tarde, tratando de olvidar ciertas cosas. Se encontraba sólo lo bastante mareado y descuidado como para fastidiar a su sensible caballo, sofrenándolo junto al mortuorio, por lo que éste relinchó y piafó y se agitó, tal como lo hiciera la ocasión anterior, cuando le molestó la lluvia. El día era claro, pero se había levantado un fuerte viento, y Birch se alegró de contar con refugio mientras corría el cerrojo de hierro y entraba en el vestíbulo de la cripta. Otro no podría haber soportado la húmeda y olorosa estancia, con los ocho ataúdes descuidadamente colocados, pero Birch, en aquellos días, era insensible y sólo cuidaba de poner el ataúd correcto en la tumba correspondiente. No había olvidado las críticas suscitadas por los parientes de Hannah Bixby cuando, deseando transportar el cuerpo de ésta al cementerio de la ciudad a la que se habían mudado, encontraron en la caja al juez Capwell bajo su lápida.

La luz era tenue, pero la vista de Birch era buena y no cogió por error el ataúd de Asaph Sawyer, a pesar de que era muy similar. De hecho, había fabricado aquella caja para Matthew Fenner, pero la dejó a un lado, por ser demasiado tosca y endeble, en un rapto de curioso sentimentalismo provocado por el recuerdo de cuán amable y generoso fue con él el pequeño anciano durante su bancarrota, cinco años antes. Había dado al viejo Matt lo mejor que su habilidad podía crear, pero era lo bastante ahorrativo como para guardarse el ejemplar desechado y usarlo cuando Asaph Sawyer murió de fiebres malignas. Sawyer no era un hombre amable y se contaban muchas historias sobre su casi inhumano temperamento vengativo y su tenaz memoria para ofensas reales o fingidas. Con él, Birch no sintió remordimientos cuando le asignó el destartalado ataúd que ahora apartaba de su camino, buscando la caja de Fenner.

Fue justo al reconocer el ataúd del viejo Matt cuando la puerta se cerró de un portazo, empujada por el viento, dejándolo en una penumbra aún más profunda que la de antes. El angosto tragaluz admitía sólo el paso de los más débiles rayos, y el ventiladero sobre su cabeza virtualmente ninguna, así que se vio obligado a un profano palpar mientras hacía un trastabilleante camino entre las cajas, rumbo al pestillo. En esa penumbra fúnebre agitó el mohoso pomo, empujó las planchas de hierro y se preguntó por qué el enorme portón se había vuelto repentinamente tan recalcitrante. En ese crepúsculo, además, comenzó a comprender la verdad y gritó en voz alta, mientras su caballo, fuera, no pudo más que darle una réplica, aunque poco amistosa. Porque el pestillo tanto tiempo descuidado se había roto sin duda, dejando al descuidado enterrador atrapado en la cripta, víctima de su propia desidia.

Aquello debió suceder sobre las tres y media de la tarde. Birch, siendo de temperamento flemático y práctico, no gritó durante mucho tiempo, sino que procedió a buscar algunas herramientas que recordaba haber visto en una esquina de la sala. Es dudoso que sintiera todo el horror y lo horripilante de su posición, pero el solo hecho de verse atrapado tan lejos de los caminos transitados por los hombres era suficiente para exasperarlo por completo. Su trabajo diurno se había visto tristemente interrumpido, y a no ser que la suerte llevase en aquellos momentos a algún caminante hasta las cercanías, debería quedarse allí toda la noche o más tarde. Pronto apareció el montón de herramientas y, seleccionando martillo y cincel, Birch regresó, entre los ataúdes, a la puerta. El aire había comenzado a ser excesivamente malsano, pero no prestó atención a este detalle mientras se afanaba, medio a tientas, contra el pesado y corroído metal del pestillo. Hubiera dado lo que fuera por tener una linterna o un cabo de vela, pero, careciendo de ambos, chapuceaba como podía, medio a ciegas.

Cuando se cercioró de que el pestillo estaba bloqueado sin remisión, al menos para herramientas tan rudimentarias y bajo tales condiciones tenebrosas de luz, Birch buscó alrededor otra forma de escapar. La cripta había sido excavada en una ladera, por lo que el angosto túnel de ventilación del techo corría a través de algunos metros de tierra, haciendo que esta dirección fuera inútil de considerar. Sobre la puerta, no obstante, el tragaluz alto y en forma de hendidura, situado en la fachada de ladrillo, dejaba pensar en que podría ser ensanchado por un trabajador diligente, de ahí que sus ojos se demoraran largo rato sobre él mientras se estrujaba el cerebro buscando métodos de escapatoria. No había nada parecido a una escalera en aquella tumba, y los nichos para ataúdes situados a los lados y el fondo -que Birch apenas se molestaba en utilizar- no permitían trepar hasta encima de la puerta. Sólo los mismos ataúdes quedaban como potenciales peldaños, y, mientras consideraba aquello, especuló sobre la mejor forma de colocarlos. Tres ataúdes de altura, supuso, permitirían alcanzar el tragaluz, pero lo haría mejor con cuatro, lo más estable posible. Mientras lo planeaba, no pudo por menos que desear que las unidades de su planeada escalera hubieran sido hechas con firmeza. Que hubiera tenido la suficiente imaginación como para desear que estuvieran vacías, ya resultaba más dudosa.

Finalmente, decidió colocar una base de tres, paralelos al muro, para colocar sobre ellos dos pisos de dos y, encima de éstos, uno solo que serviría de plataforma. Tal estructura permitiría el ascenso con un mínimo de problemas y daría la deseada altura. Aún mejor, pensó, podría utilizar sólo dos cajas de base para soportar todo, dejando uno libre, que podría ser colocado en lo alto en caso de que tal forma de escape necesitase aún mayor altitud. Y, de esta forma, el prisionero se esforzó en aquel crepúsculo, desplazando los inertes restos de mortalidad sin la menor ceremonia, mientras su Torre de Babel en miniatura iba ascendiendo piso a piso. Algunos de los ataúdes comenzaron a rajarse bajo el esfuerzo del ascenso, y él decidió dejar el sólidamente construido ataúd del pequeño Matthew Fenner para la cúspide, de forma que sus pies tuvieran una superficie tan sólida como fuera posible. En la escasa luz había que confiar ante todo en el tacto para seleccionar la caja adecuada y, de hecho, la encontró por accidente, ya que llegó a sus manos como a través de alguna extraña volición, después de que la hubiera colocado inadvertidamente junto a otra en el tercer piso.

Al cabo, la torre estuvo acabada, y sus fatigados brazos descansaron un rato, durante el que se sentó en el último peldaño de su espantable artefacto; luego, Birch ascendió cautelosamente con sus herramientas y se detuvo frente al angosto tragaluz. Los bordes eran totalmente de ladrillo y había pocas dudas de que, con unos pocos golpes de cincel, se abriría lo bastante como para permitir el paso de su cuerpo. Mientras comenzaba a golpear con el martillo, el caballo, fuera, relinchaba en un tono que podría haber sido tanto de aliento como de burla. Cualquiera de los dos supuestos hubiera sido apropiado, ya que la inesperada tenacidad de la albañilería, fácil a simple vista, resultaba sin duda sardónicamente ilustrativa de la vanidad de los anhelos de los mortales, aparte de motivo de una tarea cuya ejecución necesitaba cada estímulo posible.

Llegó el anochecer y encontró a Birch aún pugnando. Trabajaba ahora sobre todo el tacto, ya que nuevas nubes cubrieron la luna y, aunque los progresos eran todavía lentos, se sentía envalentonado por sus avances en lo alto y lo bajo de la abertura. Estaba seguro de que podría tenerlo listo a medianoche... aunque era una característica suya el que esto no contuviera para él implicaciones temibles. Ajeno a opresivas reflexiones sobre la hora, el lugar y la compañía que tenía bajo sus pies, despedazaba filosóficamente el muro de piedra, maldiciendo cuando lo alcanzaba un fragmento en el rostro, y riéndose cuando alguno daba en el cada vez más excitado caballo que piafaba cerca del ciprés. Al final, el agujero fue lo bastante grande como para intentar pasar el cuerpo por él, agitándose hasta que los ataúdes se mecieron y crujieron bajo sus pies. Descubrió que no necesitaba apilar otro para conseguir la altura adecuada, ya que el agujero se encontraba exactamente en el nivel apropiado, siendo posible usarlo tan pronto como el tamaño así lo permitiera.

Debía ser ya la medianoche cuando Birch decidió que podía atravesar el tragaluz. Cansado y sudando, a pesar de los muchos descansos, bajó al suelo y se sentó un momento en la caja del fondo a tomar fuerzas para el esfuerzo final de arrastrarse y saltar al exterior. El hambriento caballo estaba relinchando repetidamente y de forma casi extraña, y él deseó vagamente que parara. Se sentía curiosamente desazonado por su inminente escapatoria y casi espantado de intentarlo, ya que su físico tenía la indolente corpulencia de la temprana media edad. Mientras ascendía por los astillados ataúdes sintió con intensidad su peso, especialmente cuando, tras llegar al de más arriba, escuchó ese agravado crujir que presagiaba la fractura total de la madera. Al parecer, había planificado en vano elegir el más sólido de los ataúdes para la plataforma, ya que, apenas apoyó todo su peso de nuevo sobre esa pútrida tapa, ésta cedió, hundiéndole medio metro sobre algo que no quería ni imaginar. Enloquecido por el sonido, o por el hedor que se expandió al aire libre, el caballo lanzó un alarido que era demasiado frenético para un relincho, y se lanzó enloquecido a través de la noche, con la carreta traqueteando enloquecidamente a su zaga.

Birch, en esa espantosa situación, se encontraba ahora demasiado abajo para un fácil ascenso hacia el agrandado tragaluz, pero acumuló energías para un intento concreto. Asiendo los bordes de la abertura, trataba de auparse cuando notó un extraño impedimento en forma de una especie de tirón en sus dos tobillos. Enseguida sintió miedo por primera vez en la noche, ya que, aunque pugnaba, no conseguía librarse del desconocido agarrón que hacía presa de sus tobillos en entorpecedora cautividad. Horribles dolores, como de salvajes heridas, le laceraron las pantorrillas, y en su mente se produjo un remolino de espanto mezclado con un inamovible materialismo que sugería astillas, clavos sueltos y similares, propios de una caja rota de madera. Quizás gritó. Y en todo momento pateaba y se debatía frenética y casi automáticamente mientras su conciencia casi se eclipsaba en un medio desmayo.

El instinto guió su deslizamiento a través del tragaluz, y, en el arrastrar que siguió, cayó con un golpetazo sobre el húmedo terreno. No podía caminar, al parecer, y la emergente luna debió presenciar una horrible visión mientras él arrastraba sus sangrantes tobillos hacia la portería del cementerio; los dedos hundiéndose en el negro mantillo, apresurándose sin pensar, y el cuerpo respondiendo con una enloquecedora lentitud que se sufre cuando uno es perseguido por los fantasmas de la pesadilla. No obstante, era evidente que no había perseguidor alguno, ya que se encontraba solo y vivo cuando Armington, el guarda, respondió a sus débiles arañazos en la puerta.

Armington ayudó a Birch a llegar a una cama disponible y envió a su hijo pequeño, Edwin, a buscar al doctor Davis. El herido estaba plenamente consciente, pero no pudo decir nada coherente, sino simplemente musitar: "¡Ah, mis tobillos!" "Déjame" o "Encerrado en la tumba". Luego llegó el doctor con su maletín, hizo algunas preguntas escuetas y quitó al paciente la ropa, los zapatos y los calcetines. Las heridas, ya que ambos tobillos estaban espantosamente lacerados en torno a los tendones de Aquiles, parecieron desconcertar sobremanera al viejo médico y, por último, casi espantarlo. Su interrogatorio se hizo más que médicamente tenso, y sus manos temblaban al curar los miembros lacerados, vendándolos como si desease perder de vista las heridas lo antes posible.

Siendo, como era Davis, un doctor frío e impersonal, el ominoso y espantoso interrogatorio resultó de lo más extraño, intentando arrancar al fatigado enterrador cada mínimo detalle de su horrible experiencia. Se encontraba tremendamente ansioso de saber si Birch estaba seguro -absolutamente seguro- de que era el ataúd de Fenner en la penumbra, y de cómo había distinguido éste del duplicado de inferior calidad del ruin de Asaph Sawyer. ¿Podría la sólida caja de Fenner ceder tan fácilmente? Davis, un profesional con larga experiencia en el pueblo, había estado en ambos funerales, aparte de haber atendido a Fenner como a Sawyer en su última enfermedad. Incluso se había preguntado, en el funeral de éste último, cómo el vengativo granjero podría caber en una caja tan acorde al diminuto Fenner.

Davis se fue el cabo de dos horas largas, urgiendo a Birch a insistir en todo momento que sus heridas eran producto enteramente de clavos sueltos y madera astillada. ¿Qué más, añadió, podría probarse o creerse en cualquier caso? Pero haría bien en decir tan poco como pudiera y en no dejar que otro médico tratase sus heridas. Birch tuvo en cuenta tal recomendación el resto de su vida, hasta que me contó la historia, y cuando vi las cicatrices -antiguas y desvaídas como eran- convine en que había obrado juiciosamente. Quedó cojo para siempre, porque los grandes tendones fueron dañados, pero creo que mayor fue la cojera de su espíritu. Su forma de pensar, otrora flemática y lógica, estaba indeleblemente afectada y resultaba penoso notar su respuesta a ciertas alusiones fortuitas como "viernes", "tumba", "ataúd", y palabras de menos obvia relación. Su espantado caballo había vuelto a casa, pero su ingenio nunca lo hizo. Cambió de negocio, pero siempre anduvo recomido por algo. Podía ser sólo miedo, o miedo mezclado con una extraña y tardía clase de remordimiento por antiguas atrocidades cometidas. La bebida, claro, sólo agravó lo que trataba de aliviar.

Cuando el doctor Davis dejó a Birch esa noche, tomó una linterna y fue al viejo mortuorio. La luna brillaba en los dispersos trozos de ladrillo y en la roída fachada, así como en el picaporte de la gran puerta, lista para abrirse con un toque desde el exterior. Fortificado por antiguas ordalías en salas de disección, el doctor entró y miró alrededor, conteniendo la náusea corporal y espiritual ante todo lo que tenía ante la vista y el olfato. Gritó una vez, y luego lanzó un boqueo que era más terrible que cualquier grito. Después huyó a la casa y rompió las reglas de su profesión alzando y sacudiendo a su paciente, lanzándole una serie de estremecedores susurros que punzaron en sus oídos como el siseo del vitriolo.

-¡Era el ataúd de Asaph, Birch, tal como pensaba! Conozco sus dientes, con esa falta de incisivos superiores... ¡Nunca, por dios, muestre esas heridas! El cuerpo estaba bastante corrompido, pero si alguna vez he visto un rostro vengativo... o lo que fue un rostro... ya sabe que era como un demonio vengativo... cómo arruinó al viejo Raymond treinta años después de su pleito de lindes, y cómo pateó al perrillo que quiso morderlo el agosto pasado... era el demonio encarnado, Birch, y creo que su afán de revancha puede vencer a la misma Madre Muerte. ¡Dios mío, qué rabia! ¡No quiero ni pensar en que se hubiera fijado en mí!

-¿Por qué lo hizo, Birch? Era un canalla, y no le reprocho que le diera un ataúd de segunda, ¡pero fue demasiado lejos! Bastante tenía con apretujarlo de alguna manera ahí, pero usted sabía cuán pequeño de cuerpo era el viejo Fenner.

-Nunca podré borrar esa imagen de mis ojos mientras viva. Usted debió de patalear fuerte, porque el ataúd de Asaph estaba en el suelo. Su cabeza se había roto y todo estaba desparramado. Mira que he visto cosas, pero eso era demasiado. ¡Ojo por ojo! Cielos, Birch, usted se lo buscó. La calavera me revolvió el estómago, pero lo otro era peor... ¡Esos tobillos aserrados para hacerle caber en el ataúd desechado de Matt Fenner!

POR SIEMPRE, PARA SIEMPRE
http://www.youtube.com/user/angeroco

Punto CEro

2011-09-15T10:08:00.000-07:00

Vuelvo luego de una retirada necesaria para mi sistema inmunoastral en un estado emocional algo menos voluble, creo que son chispazos de luz,puedo entender ahora lo que siente alguien que empieza con una idea y que producto de su empeño y determinación se hace grande mientras su idea se vuelve más real.

He hecho pequeñas obras, paleativos para volver a la senda que siempre me correspondió y el cosmos me premia con algo de beatitud entre tanto desastre inminente.

Ayer salvé a una oruga que venía algo congelada en una lechuga mientras la pasaba por caja, aferrándola a una hoja de acelga para luego liberarla en tierra firme.Los animales, específicamente los felinos comienzan a mostrarse algo más afables conmigo , como tratando de diferenciarme por verles con seres con conciencia y no juguetes humanos.

Sin embargo este estado de luz llega en el momento preciso en el que he sido advertida al igual que unos pocos de un desastre inminente que se acerca para Chile, en sueños, a través de medios masivos, al ver a un meteorito rodando como avalancha sobre la ladera del cerro más próximo a mi hogar, luego los fuertes temblores que han azotado a Valparaíso, lo preocupante es que una de las posibles fechas es a final de mes...un 27, otro aniversario de mi relación empañado por la alerta constante.

Mas, esta vez no me invade el terror. He sido alertada y por ende aprovecharé cada momento que quede hasta esa fecha para estar preparada, pues el mérito no es sólo sobrevivir sino ayudar a quienes presas del shock de la negación en la que estuvieron en sus vidas no puedan reaccionar más que erráticamente.

Hasta entonces, que viva el elektrodark, el ebm y el future synth pop, música realizada con la única función de elevar la conciencia por losseres que la introdujeron, seres que no son de este mundo, pero que pertenecen a él tanto como nosotros mismos.

ALEA IACTA EST

LECHE AGRIA

2011-09-08T19:55:00.000-07:00

Es cierto, los tiempos que nos corren no están como para dormir en los laureles, pero nunca esperé que esa indicación que hice latente hace tanto para los demás fuese precisamente a la que yo hiciese caso omiso.

Son las 11 y media de la noche, mientras termino con un experimento de tres dias utilizando una plataforma llamada HABBO, donde el parecido con second life pero en formato más infantil probablemente me harían pasar un buen rato de evasión para mejorarme de mi enfermedad, al perder en parte contacto con la dura realidad sumiéndome en un mundo alternativo donde la palabra amigo se pronuncia más fácilmente así como termina con un sólo click. -Cual no sería mi sorpresa al descubrir que efectivamente no es específico del juego sino la raíz de los problemas que he enfrentado en mi vida diaria.

Soy joven aún, más joven que las personas a las que frecuento, incluso que mi novio, que casi cumple cuarenta en un mes más, sin embargo eso no ha sido un paleativo para el profundo sentimiento de incomprensión, de soledad no buscada y sin poder que tenga para remediarle por el temor que me dan mis semejantes...sí, lo dije, temor, porque no he carecido de intentos a lo largo de mi adolescencia que ya termina para poder contar el lado feliz de la historia...todos en vano, todos chispazos de luz que iluminaron mi cielo, pero que se extinguieron en una pesadilla por falta de impulso.

Se mojó la pólvora, me sabe la leche en mis labios algo agria.

Según mi novio, un verdadero contactado, es muy probable que mi realidad sea la de muchosde vosotros mismos,haciendo caso a religiones como el hinduismo en su infinita sabiduría, al mencionar que el periodo de tribulación que conocemos, el de la diosa, probablemente sea alrededor de 100000 años en duración, donde las características de la raza humana rayan en la torpeza y estupidez en aumento, sumada a falta de impulso por nada más que no seamos nosotros mismos.

Si me aferro a esto, en base a los garrafales resultados que tiñen mi alma de un negro casi petróleo en densidad, debería optar por dos caminos:jugar al juego que la mayoría practica, el llamar a sus conocidos amigos, cosa que no era mi ideal vanal e inocente de vida, o simplemente si quiero alcanzar a esa persona, a ese amigo o amiga de los que podría dejar todo de lado, pensar que es un juego de azar, y no sentir odio ni recelo por quienes se lo ganaron, al azar como dije, a lo mejor por intentarlo una sóla vez , por tener a ese vecino de infancia que creció junto a tí, y no tener la desgracia de no poder conservar vínculos por cambiarme con mis padres tanto de ciudad.

Se supone que el trago debería ser menos amargo al contar con tanta información. Lo lamento, pero esto es una estocada, en otras condiciones no hubiese tenido fuerzas para escribir esto, pensando en que nadie tropezará por accidente por este lugar, pero esto lo hago por mí, uniéndome a la función piloto automático, para no olvidar este día que nuestras gatas presentían y que no fue una catástrofe climática para variar, este es el día en que mis ilusiones infantiles murieron, porque aunque no lo creáis, losniños que me encontré en HABBO lo entienden mejor que yo. Ya vienen preparados para que el término relación personal sea algo netamente virtual sin causar dolor alguno sólo extrañeza al preguntarle a una vieja de 23 por qué el horror...

La divina confusión no me deja en paz,a veces quiero creerle a las palabras llenas de amor y esperanza suyas al decir que sabía que yo era diferente,que si me lo propongo y aplico pueda ganarme el derecho de ser juzgada como un aporte para cuando todo esto termine, cosa que será prontamente por el mismo canal que empezó, pero cuando para aliviar mi dolor y copia de una indignación que no puede reemplazar con adornos amorosos, me pone en sobreaviso de lo vanal de mi preocupación por hacer tema algo irremediable...simplemente caigo de zopetón al pozo y cada vez me cuesta más levantarme.

No puedo acabar esto con mis propias manos, estoy impedida por una promesa,por no quedar vagando como cientos de miles, tantos que podrían formar una comunidad de facebook llamada almas en pena,pero presiento que sería menos horrible que ver estas cuotas, esos chispazos de conciencia irse a la basura en manos de seres que apenas alcanzo a comprender pero que no me cabe la menor duda que están ahí.

el tiempo de influenciarme ya estuvo, ahora la batalla la debo dar sola, y mi única recompensa será salvar nada más ni nada menos que mi propia alma, porque no existirán arrepentimientos de último minuto y aunque los hubieran a mí ya me sabe la leche agria.

Melotron - Wunsch Mich Nicht Zuruck

2011-09-05T10:24:00.000-07:00

Wünsch mich nicht zurück

2011-09-05T09:54:00.000-07:00

Ahora releo uno de los clásicos de Hesse, El lobo estepario,mientras escucho esta canción de Melotron que capta mi atención y genera a su vez una pizca de emoción este día lunes sin nubes en el cielo pero con un frío pocas veces tolerado para mi pobre anatomía.

Melotron

No hay sobrevivientes, del accidente, pero sí lo hay en otro plano. He llorado todo lo que guardé por meses, en silencio y a viva voz, mientras la lluvia caía copiosamente y el disco solar parecía una adoración maya.

Nuevas verdades calman un poco mi dolor. El abandono a las metas de este plano me han llevado lejos. Al igual que el lobo entiendo por fin las miradas y la incomodidad de la gente para conmigo: Yo hace un tiempo habito otra dimensión,me veo como nací, pero no pertenezco ni puedo compartir nada de esta realidad.Mientras todos nos asumimos como seres terrestres yo me pregunté si se puede aprender a nadar...a veces confundo la tierra con el agua y puede que eso termine por ahogarme pero es una confirmación.

Estoy ávida por buscar respuestas eso puede ser peligroso en contadas ocasiones,pero para salvguardar mi naturaleza gentil, para proteger la luz que casi extinguí por mis malas decisiones debo ,me es imperativo, ponerme en contacto con estas entidades.

para entender...al menos ya sé que no debo poner peso alguno sobre mis alas, el camino de guerrero ya lo posee mi compañero, yo debo controlar el de un hada, veleidosa y peligrosa, pero llena de vitalidad y luz necesaria para estos tiempos que casi culminan.

Sé que nos volveremos a ver,como sé que no se encontrarán en el mar todos los cuerpos,porque algunos tuvieron la suerte de ser intervenidos antes del colapso. Yo no aspiro a tanto, sólo a poder contemplar esa acción inclusive desde lejos.Pronto.

Pensar que si el ser humano no hubiese salido tan defectuoso no necesitaría lecciones como estas para dirigir su rumbo...ya no es un consuelo,es algo inevitable.

Chile, mar y tinieblas

2011-09-02T17:48:00.000-07:00

La noche ha caído con una noticia aterradora, un avión de la Fach que se dirigía junto a unos empresarios y gente del equipo del matinal de TVN ,ha desaparecido en las costas de Juan Fernández. Un accidente de estas magnitudes no ocurría hace 40 años...

Me conmovía ver como hace una semana, unos enajenados en plenos disturbios de la Alameda por la marcha estudiantil del día, quemaban la entrada y destrozaban los vitrales de la Iglesia de la Gratitud, de seguro si les preguntaran dirían que son Ateos, no saben que no basta con querer serlo, si la mayor parte de las familias de chile tienen origen católico, por ende sólo podrían ser Apóstatas a lo más, en presencia de este hecho para quienes captan el mundo del misticismo el panorama que se nos viene es aterrador.

No existe bondad o maldad,sólo alta o baja vibración eso lo saben bien los Budistas que hacen de su vida una preparación constante para no dejar al final a su alma vibrando bajamente en este plano.

Se ha llamado a una misa de desagravio, único medio para revertir la polaridad.

Pero ya comienzan a cobrarse las primeras víctimas, gente que aburrida de las polémicas iban a culminar el esfuerzo tangible de levantar a una zona azotada por el terremoto y alejada de nuestro país. Ellos tenían buenas intenciones, es probable que fuesen seres bastantes más loables que nosotros, pero el salir e su rutina ,el tener una buena intención los hizo blanco de la mala vibración producida todos estos meses por la gente menos conciente de este hemisferio llamando a la violencia y al defenderse de un enemigo inexistente que no los deja expresarse cuando eso en estos días es ridículo por tantas plataformas que existen para hacerlo. La verdad es ésta: Hay tantos medios para expresarse que la gente se atrofia y ya no tiene discurso propio, interés o tiempo para hacerlo...

El avión sigue desaparecido. Este 4 de septiembre se sepultarán los exhumados restos de Salvador Allende con todo lo que eso compete,otra oportunidad para dividirse y "manifestarse" tengo temor.

Luego el 11 de septiembre...y el futuro se ve incierto.

Agradezco el poder dormir hoy junto a una persona que ame y me ame, pido por las almas que se van juntas al limbo, por su liberación, pido porque venga el Cosechador y me encuentre digna como para pasar las pruebas y me permita vivir el final de este sufrimiento, el final de esta época movida en las Alas de mi animal, el Dragón,este próximo año.

Pidan por favor por Chile,pidan por nosotros...

gracias

el final

2011-08-22T17:01:00.000-07:00

Me armo de valor para escribir estas líneas, como una despedida anticipada a la realidad que me parecía percibir hasta estos años.

Recuerdo una frase sacada de película: "No importa que no creas en el Diablo, Él cree en tí"

Así quienes nacimos en este tiempo de Kali, sabemos que no fue para tomar un paseo. Así como siempre antes de la calma está la tempestad, este ruido ensordecedor en el que estamos metidos siendo receptores o emisores es el preludio al enmudecimiento más aterrador.

En mí país por ejemplo ha tomado ribetes de absurdo todo punto de vista, las personas no pueden distinguir cuan manipuladas han sido por los medios masivos, piden a costa de su vida educacion para todos, pero la triste verdad es que no están listos para recibirla ni valorarla. El burgués oportunista hace suya una petición de la clase baja-media, los partidos opositores al gobierno disfrutan la masacre e instigan apropiándose de esta batalla incidiendo en el aumento de civiles que disconformes con todasu vida y sus años de represión han decidido que es el momento de hacer valer sus discursos.

Han olvidado que en un estado de Democracia , el llevarla a estos puntos de incremento desenfrenado donde sólo se exige y se pasa a llevar a quienes no participan de ello, a los trabajadores que no tienen locomoción para llegar a su trabajo, a los niños de un jardín infantil que sufren con lacrimógenas lanzadas del colegio del frente hacia los carabineros, a los que queríamos disfrutar de las cosas gratuitas de la ciudad, de los dias eternos, de la soledad y el silencio, a todos nosotros, reales individuos que preferimos leer que gritar, que tenemos el escape que nos da el alma trabajada hace muchas generaciones, jóvenes de cuerpo, insertos aquí, en este país Kármico que fue capaz de cambiar el eje de la tierra y acortar el tiempo del día con un terremoto, algo sin precedentes...

La gente...loha olvidado...siguen pensando entre que marcha asistir y qué evento musical comprar entradas, qué ropa usar para el fin de semana, que serie de televisión o película adquirir...

Yo fui ingenua en creer que esto era sólo en Chile... ahora veo con horror los noticieros. Veo una mano negra haciendo explosión en los puntos precisos, veo a su mano de obra...todos esos seres que necesitaban ser parte de algo por la gran soledad que sin la red obtienen en su vida, unidos para su propia destrucción.

Ahora sé que no puedo huir de esto, no existe lugar seguro ni final feliz, veo con temor el correr de los días. Sé que nuestro mes patrio Septiembre es la excusa que estaban esperando para lo mismo :barricadas, saqueos, desórdenes públicos, micros apedreadas, pero ahora hay un ingrediente mayor, aquellos que como yo desprecian esta estupidez pero que a diferencia mía no se resguardarán sino que le harán frente. Ya hubo un caso en el noticiero de una mujer que asomada en un balcon se aprestaba a dar cacerolazos y que recibió perdigones de un francotirador, que no era de la polícía...

Guerra Civil, sangre, muertes, un antes y un después. Incendios, catástrofes con los que tuve pesadillas... Es momento de buscar que ese instante nos pille junto a alguien a quien amemos y que no nos arrastre a la masacre.

para convertirse en estatuas de sal, o ser mártires, mueren cientos de miles a diario, creo que al menos yo puedo pasar de ser otro número más.

Por si este fuese el final, me despido con anterioridad, de los moldes acostumbrados a seguir, de las frases listas para decir, de los amigos de red que se apagan cuando desconecto el pc, de todas las invitaciones a las que no me interesa responder.

¿Qué haré con ese tiempo libre? creo que recoger los pedazos que había lanzado de mí y hacer los ejercicios necesarios para alimentar mi alma, la única que hará la diferencia al momento de partir. A un nuevo comienzo.

2011-06-28T20:59:00.000-07:00

Bellísima canción que cayó junto con la bella tarde nublada, en días así me siento más en contacto conmigo, con la mujer que fui sin haber aún nacido.Se siente bien,pero el camino es pedregoso.

dejo el link, la melodía sin desear buscarle una interpretación, sólo está ahí para disfrutarla conun cafe vienes y algo de pie de limon.

Necesito desconectarme de todo, sólo por hoy.

un angel para un final

Cuentan que cuando un silencio

aparecía entre dos

era que pasaba un ángel

que les robaba la voz.

Y hubo tal silencio el día

que nos tocaba olvidar

que de tal suerte yo todavía

no terminé de callar.

Todo empezó en la sorpresa

en un encuentro casual

pero la noche es traviesa

cuando se teje el azar

sin querer se hace una ofrenda

que pacta con el dolor

o pasa un ángel

se hace leyenda

y se convierte en amor.

Ahora comprendo

cual era el ángel

que entre nosotros pasó

era el más terrible, el implacable

el más feroz.

Ahora comprendo en total

este silencio mortal

ángel que pasa

besa y te abraza

ángel para un

final.

Todo empezó en la sorpresa

en un encuentro casual

pero la noche es traviesa

cuando se teje el azar

sin querer se hace una ofrenda

que pacta con el dolor

o pasa un ángel

se hace leyenda

y se convierte en amor.

Don't turn away

2011-06-10T09:43:00.000-07:00

Le rêve d’un curieux, Charles Baudelaire (1821-1867)

sour girl

¿Conoces, como yo, la pena gozosa?,

Y de ti haces decir: "¡Oh, que hombre singular!"

Iba yo a morir. Era aquello en mi alma amorosa,

Deseo mezclado con horror, un mal particular;

Angustia y viva esperanza, sin humor falso.

Cuanto más se vaciaba el fatal cadalso,

Más áspera y deliciosa era mi agonía;

Del mundo entero mi corazón huía.

Y me sentía cual el niño ávido del espectáculo,

Odiando el telón como se aborrece un obstáculo.

Finalmente la verdad fría se manifestó:

Estaba muerto, inesperadamente, y la célebre aurora

Me envolvía. Entonces, ¿no es más que esto?

La cortina se había alzado y yo esperaba todavía.

NamNamBulu - Perspective

2011-05-28T10:24:00.000-07:00

En esta época de infortunios es importante dejar de repetir causas masivas y tener nuestro propio punto de vista...

http://youtube.com/user/angeroco

nosophoros

2011-05-22T19:08:00.000-07:00

Una última noche donde el dolor físico pareciera apoderarse de mi frágil humanidad, pero que ni aún el dolor más brutal silencia mi actividad cerebral creciente a cada segundo.

Comienza una nueva semana donde intentaré alejarme tanto como pueda de los temas de contingencia civil, aburrida de escuchar las mismas palabras de los dirigentes de protestas que reclaman por proyectos tildandolos de una verguenza porque quienes lo dirigen solo desean dinero...cuando son alcaldes de comunas en las que no viven y estan ya forrados del dinero de la gente que les sigue y que cometen la negación al no aceptar que todos y cada uno aspiran a la movilidad social y que incluso durante cenas familiares su unico tema pareciera reducirse a cuanto dinero tendrán a final de mes y cómo lo gastaran.

En todas partes del mundo existen movilizaciones sociales, yo las agrupo a todas en una sóla causa: La SOLEDAD. La eterna necesidad del hombre computarizado de juntarse a lo que sea y como sea, disfrazandolo inconcientemente de causas que podrian tener otra solucion.

A mí todo lo que se llame masivo me suena a manipulacion. Conspiracion? la gente conspira contra sí misma al hacer suya cosas que nunca lo fueron por el motivo que se adjudique pertinente.

Me daré unas mini vacaciones apocalipticas semanales preocupada de mi propia causa, de cómo lograr ver a mi grupo favorito extranjero tocar tierra chilena, como compatibilizar trabajo y estudio y abarcando esto, como volver a tener coraje y buen ojo para volver a otorgar algo de mi preciado y casi inexistente tiempo libre en las amistades que lo merezcan.

El dolor pasa, el resto...es historia.

mortiis-monolith

Don't call my name/I'm not your babe...

2011-05-20T21:47:00.000-07:00

Alejandro_Lady GaGa

Son casi las cero horas del sábado 21 de Mayo del 2011. Me encuentro en medio de una catarsis tan poderosa que no me deja dormir. Nunca estuve tan cerca de la órbita de las personas a mi alrededor, pero a la vez jamás su gravedad me afectó menos. Es raro eso de estar cerca y sentirse lejos, por lo general prefiero el otro extremo que suele ser más saludable para gente que ha sufrido tanto daño si se habla de intercambio entre relaciones humanas.

He tenido tantas madres postizas en roles odiosos de jefes o arrendatarias que simplemente desperté un día no soportándolo más: hoy.

Tuve muchos amigos que se llamaron tales por concederles yo ese nombre sin luchar siquiera por merecer la lealtad que podrían haber obtenido en mí. A la mayoría hoy les sueno a fantasma por haber desaparecido drásticamente de sus existencias, más fue casi un modo de autodefensa impuesta por las situaciones a las que me vi enfrentada a vivir.

Me crié con dos padres mayores que buscaban fervorosamente el hacerme desconfiar de todo y de todos y que grabaron del modo que pudieron el respeto a las demás personas en un grado nocivo para mi respeto personal por no existir límites.

Fue así como , espantada ante tal panorama, apliqué mi carisma natural en la búsqueda de probarles que se equivocaban, que la gente en general tiene su lado bueno y que sus prejuicios me dejarían sola algún día.

Esa fue la peor de las ideas, eso no prueba tampoco que tuvieran toda la razón.

Muchas veces pienso que el "ensayo-error" de mis días de adolescente simplemente fueron excesivos. Por tal situación fuí forzada al austerismo casi de monje tibetano y el dolor pareció cauterizar cualquier intento para cualquier cosa.

Ya no quería probarle nada a nadie, luego de encontrar la forma de sustentarme sin ayuda de terceros también gané mi respeto personal. Mis padres deberían leer esto para que acepten que a la vez gané mi independencia emocional, por tanto no hablarme jamás como si aún tuviese 13 años porque incluso a esa edad ya daba muestras de no pertener al orden natural de aquellos años.

Los padres buscan hijos inteligentes, brillantes y asertivos. Olvidan que con ello se obtiene un carácter complicado y que traumar un proceso evolutivo es aún más fácil si no se recibe la comprensión y la libertad necesaria para poder desarrollarle adecuadamente.Eso requiere un sacrificio de su parte pero sabe Dios que los resultados hubiesen valido la pena...

Pasaron diez minutos y escucho los autos dirigirse hacia alguna parte que no afecta este relato.

Quisiera poder borrar todos esos instantes que de vez en vez golpean a mi puerta y me recuerdan la fragilidad de ser humano que poseía a flor de piel y de la cual ahora sólo quedan unos despojos de humanidad latente.

Este año ocurrió un evento particular: La alineación de Venus, Marte, Jupiter y Urano en mi signo,algo que si bien me trae energías renovadas y potenciales para crear y obtener afines a mis sueños, también un rastrojo de emociones recargadas como ira y sed de venganza. Esto siempre me ronda, al igual que mis seres protectores malignos que se alimentan de ella, pero que en lo personal me hiere profundamente y me vuelve como las personas que aborrezco.

Personas que juegan a ser especiales por cualquier medioy/o talento entre comillas, pero que si se saca lo que promocionan son otro clon con necesidades básicas listas para reproducirse en fábricas.

Esta es mi tarea, y si sé que al menos mi alma ya se maleó en parte por cada golpe físico y emocional que recibiera en mi temprana infancia, mas el rechazo de mis jóvenes compañeros por considerarme demasiado extraña o difícil de complacer, incluso hoy cuando recibo muestras de descontento de gente a la que simplemente quise en un principio otorgar la oportunidad de conocerme pero que sin embargo no me mostraron sus colores hasta que los distorsionara por completo...bien, mi alma puede que no goce de un perdón divino ni un descanso eterno, pero sé muy dentro de mí que cuento con el equilibrio necesario como para no caer en la fosa común con todos los que queden.

Se me otorgará entonces el trabajo sucio: El poder suficiente para ser juez en esta tierra sacudida de acontecimientos y el equilibrio necesario para reconocer a los pocos que como yo, tuvimos que vivir cientos de vidas antes de gozarnos en la compañía de quienes se entienden y secan sus lágrimas sin necesidad de hablar siquiera.

Sin mentir, este es el mejor texto que he escrito en mi vida. Por ello considero injusto que mi vida deba terminar hoy.

ALEA IACTA EST

2011-05-15T17:55:00.000-07:00

BIZARRE WORLDS

Un mail inquietante llega a mi casilla con todo testeado como para afirmar que este 21 de Mayo que coincide con nuestra celebración de las Glorias Navales sucedería el tan esperado arrebatamiento.

Probablemente algo tenga que ver la oleada de sucesos que marcaron mi semana con parabienes por aceptar, luego de vencer un montón de imposiciones ideológicas que yo no seré elevada al cielo ni desapareceré sin dejar rastro, pero no por ello tampoco he sido dejada a la merced de los lobos muy por el contrario.

volviendo a temas más terrenos termino algo delicada de salud pero feliz esta semana. Buenas noticias en mi trabajo, donde la sudada diaria saca frutos y reconocimientos materiales pero mejor recibidos los mentales. Cortes de relaciones con gente que no aporta nada más que la soporífera lata de sus vidas tan planas, el encontrar una plataforma online que me permitirá prepararme adecuadamente para rendir mis exámenes y estudiar (ambiente que siempre ha sido el propicio para mí y del que fui arrebatada cruelmente por causa de una mala gestión de mis progenitores y falta de información oportuna)

Aquí me detengo para aprovechar este sacto sactorum y hablarte Demiurgo querido (El demiurgo (en griego Δημιουργός Dēmiurgos), en la filosofía gnóstica, es la entidad que sin ser necesariamente creadora es impulsora del universo. También es considerado un dios creador del Mundo y autor del universo en la filosofía idealista de Platón y en la mística de los neoplatónicos. Por tanto, Demiurgo significa literalmente: maestro, artesano. Aunque resaltando el griego significaría creador).

...es para agradecerte el poder que has liberado en mí en esta época final de mi primera carcaza, Sé que no soy lo suficientemente pura ( ser vestal nunca estuvo en mis planes) como para que me lleves contigo pero tampoco seré condenada a la destrucción, ni testiga muda de los acontecimientos como me temiera alguna vez...

en mi mano sostendré tu espada, con mis labios dictaré tus palabras y arremeteré contra todo y todos los que nos hicieron esta existencia tan difícil en un comienzo por su imbecilidad e ineptitud , pero el peor de todos los pecados fue el de actuar como langostas depredadoras y quitarnos todo lo que nos hacía felices como individuos...bajo la ilusión de su fabricada mentira.

Nadie me ha visto jamás en estas pieles...quizás sea la primera y la última cosa que puedan recordar.

Pero no me siento culpable de ello.

† Lestat De' Lioncourt -- Concert Lyrics -- I Have Slept For So Long †

2011-05-01T18:15:00.000-07:00

ALEA IACTA EST

2011-04-26T18:36:00.000-07:00

sur le pave

Buenas tardes, bon soir, good evening, etc...

hoy es el dia perfecto para no hacer muchas cosas:
No contaminar el ambiente con más bolsas para la basura...soltando la basura en plena calle como mis vecinos del jardín infantil.
No tomarme los espacios públicos y quedarme en casa, como se hacía antes de que la publicidad vendiera esta ciudad como si fuese territorio para los recien llegados de europa a las tierras virgenes de america.

La suerte está echada....yo también.

la devocion_isabel

Miraba un programa de prodigios acerca de una cueva en Perú donde según los lugareños quien entra sale a cientos de millas de distancia del lugar y lo más extraño: Sus cuerpos dejan de envejecer.

Vi en la TV a una mujer de 50 años cronológicos que se veía de 25.
Dicen que en la profundidad existen seres con poderes más allá de la comprensión.

Es tema de discución algo que los ocultistas siempre han sabido.

Sólo sé que tengo suerte de vivir en Chile, cerca de aquel lugar, el que se convertirá en mi escape ante una eventualidad cataclísmica.

Espero se estén preparando para recibirme, pues puede que adelante la fecha.

Mas...no será hoy.

La suerte está echada.

¿Estás tú en el lugar indicado?

Un año sin ver llover

2011-04-10T16:07:00.000-07:00

Pasa el tiempo, pasan las estaciones, veo las hojas que caen ahora en verano, la lluvia de primavera y el frío que no se hace presente, ese frío que extraño, el frío que me cala en los huesos y me recuerda pese a todas las distracciones lo bien que siente estar viva.

Seré joven para el standart promedio pero he visto más crepúsculos de los que existen en la saga.
Y es mi única ilusión poder compartirlos con alguien que aprecie los silencios y las esperas que sí den resultados.

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http://www.youtube.com/watch?v=1-Co65bNMikDi que sientes cuando pienso en ti
Una y otra vez
Cada instante que no estás junto a mi
Mi mundo esta al revés
Camino en un desierto cuando tu te vas
No se si es un espejismo, te siento tan real
Baby
Quiero volverte a ver
Para calmar mi sed
Un dia sin ti es como un año sin ver llover
Si escapas otra vez no sobreviviré
Un dia sin ti es como un año sin ver llover
Contando estrellas
Oigo en mi mente tu voz
Oyes tu la mía
Mi corazón está sufriendo la soledad
Estoy en desorden
Camino en hojas secas si no estás aqui
En mi vida
Regrese que un diluvio lloraré por ti
Baby
Quiero volverte a ver, para calmar mi sed
Un dia sin ti es como un año sin ver llover
Si escapas otra vez no sobreviviré
Un dia sin ti es como un año sin ver llover
Regresa aqui
Abrazame
Soy un desierto sin tu querer
Vuelve pronto a mi
No seas así
Porque un dia sin ti es como un año sin ver llover
Quiero volverte a ver, para calmar mi sed
Un dia sin ti es como un año sin ver llover
Si escapas otra vez no sobreviviré
Un dia sin ti es como un año sin ver llover

(La morte amoureuse, Theophile Gautier, 1836)

2011-03-10T15:50:00.000-08:00

La Muerta Enamorada

Me preguntáis hermano si he amado; sí. Es una historia singular y terrible, y, a pesar de mis sesenta y seis años, apenas me atrevo a remover las cenizas de este recuerdo. No quiero negaros nada, pero no referiría a otra persona menos experimentada que vos una historia semejante. Se trata de acontecimientos tan extraordinarios que apenas puedo creer que hayan sucedido. Fui, durante más de tres años, el juguete de una ilusión singular y diabólica. Yo, un pobre cura rural, he llevado todas las noches en sueños (quiera Dios que fuera un sueño) una vida de condenado, una vida mundana y de Sardanápalo. Una sola mirada demasiado complaciente a una mujer pudo causar la perdición de mi alma, pero, con la ayuda de Dios y de mi santo patrón, pude desterrar al malvado espíritu que se había apoderado de mí. Mi vida se había complicado con una vida nocturna completamente diferente. Durante el día, yo era un sacerdote del Señor, casto, ocupado en la oración y en las cosas santas. Durante la noche, en el momento en que cerraba los ojos, me convertía en un joven caballero, experto en mujeres, perros y caballos, jugador de dados, bebedor y blasfemo. Y cuando al llegar el alba me despertaba, me parecía lo contrario, que me dormía y soñaba que era sacerdote. Me han quedado recuerdos de objetos y palabras de esta vida sonámbula, de los que no puedo defenderme y, a pesar de no haber salido nunca de mi parroquia, se diría al oírme que soy más bien un hombre que lo ha probado todo, y que, desengañado del mundo, ha entrado en religión queriendo terminar en el seno de Dios días tan agitados, que un humilde seminarista que ha envejecido en una ignorada casa de cura, en medio del bosque y sin ninguna relación con las cosas del siglo.

Sí, he amado como no ha amado nadie en el mundo con un amor insensato y violento, tan violento que me asombra que no haya hecho estallar mi corazón. ¡Oh, qué noches! ¡Qué noches!

Desde mi más tierna infancia, había sentido la vocación del sacerdocio; también fueron dirigidos en este sentido todos mis estudios, y mi vida, hasta los veinticuatro años, no fue otra cosa que un largo noviciado. Con los estudios de teología terminados, pasé sucesivamente por todas las órdenes menores, y mis superiores me juzgaron digno, a pesar de mi juventud, de alcanzar el último y terrible grado. El día de mi ordenación fue fijado para la semana de Pascua.

Jamás había andado por el mundo. El mundo era para mí el recinto del colegio y del seminario. Sabía vagamente que existía algo que se llamaba mujer, pero no me paraba a pensarlo: mi inocencia era perfecta. Sólo veía a mi madre, anciana y enferma, dos veces al año y ésta era toda mi relación con el exterior.

No lamentaba nada, no sentía la más mínima duda ante este compromiso irrevocable; estaba lleno de alegría y de impaciencia. Jamás novia alguna contó las horas con tan febril ardor; no dormía, soñaba que cantaba misa. ¡Ser sacerdote! No había en el mundo nada más hermoso: hubiera rechazado ser rey o poeta. Mi ambición no iba más allá.

Os digo esto para mostraros cómo lo que me sucedió no debió sucederme y cómo fui víctima de tan inexplicable fascinación.

Llegado el gran día caminaba hacia la iglesia tan ligero que me parecía estar sostenido en el aire, o tener alas en los hombros. Me creía un ángel, y me extrañaba la fisonomía sombría y preocupada de mis compañeros, pues éramos varios. Había pasado la noche en oración, y mi estado casi rozaba el éxtasis. El obispo, un anciano venerable, me parecía Dios Padre inclinado en su eternidad, y podía ver el cielo a través de las bóvedas del templo.

Vos sabéis los detalles de esta ceremonia: la bendición, la comunión bajo las dos especies, la unción de las palmas de las manos con el aceite de los catecúmenos y, finalmente, el santo sacrificio ofrecido al unísono con el obispo. No me detendré en esto. ¡Oh, qué razón tiene Job, y cuán imprudente es aquel que no llega a un pacto con sus ojos! Levanté casualmente mi cabeza, que hasta entonces había tenido inclinada, y vi ante mí, tan cerca que habría podido tocarla –aunque en realidad estuviera a bastante distancia y al otro lado de la balaustrada–, a una mujer joven de una extraordinaria belleza y vestida con un esplendor real. Fue como si se me cayeran las escamas de las pupilas. Experimenté la sensación de un ciego que recuperara súbitamente la vista. El obispo, radiante, se apagó de repente, los cirios palidecieron en sus candelabros de oro como las estrellas al amanecer, y en toda la iglesia se hizo una completa oscuridad. La encantadora criatura destacaba en ese sombrío fondo como una presencia angelical; parecía estar llena de luz, luz que no recibía, sino que derramaba a su alrededor.

Bajé los párpados, decidido a no levantarlos de nuevo, para apartarme de la influencia de los objetos, pues me distraía cada vez más, y apenas sabía lo que hacía.

Un minuto después volví a abrir los ojos, pues a través de mis párpados la veía relucir con los colores del prisma en una penumbra púrpura, como cuando se ha mirado al sol. ¡Ah, qué hermosa era! Cuando los más grandes pintores, persiguiendo en el cielo la belleza ideal, trajeron a la tierra el divino retrato de la Madonna, ni siquiera vislumbraron esta fabulosa realidad. Ni los versos del poeta ni la paleta del pintor pueden dar idea. Era bastante alta, con un talle y un porte de diosa; sus cabellos, de un rubio claro, se separaban en la frente, y caían sobre sus sienes como dos ríos de oro; parecía una reina con su diadema; su frente, de una blancura azulada y transparente, se abría amplia y serena sobre los arcos de las pestañas negras, singularidad que contrastaba con las pupilas verde mar de una vivacidad y un brillo insostenibles. ¡Qué ojos! Con un destello decidían el destino de un hombre; tenían una vida, una transparencia, un ardor, una humedad brillante que jamás había visto en ojos humanos; lanzaban rayos como flechas dirigidas a mi corazón. No sé si la llama que los iluminaba venía del cielo o del infierno, pero ciertamente venía de uno o de otro. Esta mujer era un ángel o un demonio, quizá las dos cosas, no había nacido del costado de Eva, la madre común. Sus dientes eran perlas de Oriente que brillaban en su roja sonrisa, y a cada gesto de su boca se formaban pequeños hoyuelos en el satén rosa de sus adorables mejillas. Su nariz era de una finura y de un orgullo regios, y revelaba su noble origen, En la piel brillante de sus hombros semidesnudos jugaban piedras de ágata y unas rubias perlas, de color semejante al de su cuello, que caían sobre su pecho. De vez en cuando levantaba la cabeza con un movimiento ondulante de culebra o de pavo real que hacía estremecer el cuello de encaje bordado que la envolvía como una red de plata.

Llevaba un traje de terciopelo nacarado de cuyas amplias mangas de armiño salían unas manos patricias, infinitamente delicadas. Sus dedos, largos y torneados eran de una transparencia tan ideal que dejaban pasar la luz como los de la aurora.

Tengo estos detalles tan presentes como si fueran de ayer, y aunque estaba profundamente turbado nada escapó a mis ojos; ni siquiera el más pequeño detalle: el lunar en la barbilla, el imperceptible vello en las comisuras de los labios, el terciopelo de su frente, la sombra temblorosa de las pestañas sobre las mejillas, captaba el más ligero matiz con una sorprendente lucidez.

Mientras la miraba sentía abrirse en mí puertas hasta ahora cerradas; tragaluces antes obstruidos dejaban entrever perspectivas desconocidas; la vida me parecía diferente, acababa de nacer a un nuevo orden de ideas. Una escalofriante angustia me atenazaba el corazón; cada minuto transcurrido me parecía un segundo y un siglo. Sin embargo, la ceremonia avanzaba, y yo me encontraba lejos del mundo, cuya entrada cerraban con furia mis nuevos deseos. Dije sí, cuando quería decir no, cuando todo mi ser se revolvía y protestaba contra la violencia que mi lengua hacía a mi alma: una fuerza oculta me arrancaba a mi pesar las palabras de la garganta. Quizá por este motivo tantas jóvenes llegan al altar con el firme propósito de rechazar clamorosamente al esposo que les imponen y ninguna lleva a cabo su plan. Por esta razón, sin duda, tantas novicias toman el velo aunque decididas a destrozarlo en el momento de pronunciar sus votos. Uno no se atreve a provocar tal escándalo ni a decepcionar a tantas personas; todas las voluntades, todas las miradas pesan sobre uno como una losa de plomo; además, todo está tan cuidadosamente preparado, las medidas tomadas con antelación de una forma tan visiblemente irrevocable, que el pensamiento cede ante el peso de los hechos y sucumbe por completo.

La mirada de la hermosa desconocida cambiaba de expresión según transcurría la ceremonia. Tierna y acariciadora al principio, adoptó un aire desdeñoso y disgustado, como de no haber sido comprendida.

Hice un esfuerzo capaz de arrancar montañas para gritar que yo no quería ser sacerdote, sin conseguir nada; mi lengua estaba pegada al paladar y me fue imposible traducir mi voluntad en el más mínimo gesto negativo. Aunque despierto, mi estado era semejante al de una pesadilla, donde se quiere gritar una palabra de la que nuestra vida depende sin obtener resultado alguno.

Ella pareció darse cuenta de mi martirio y, como para animarme, me lanzó una mirada llena de divinas promesas. Sus ojos eran un poema en el que cada mirada era un canto.

Me decía:

–Si quieres ser mío te haré más dichoso que el mismo Dios en su paraíso; los ángeles te envidiarán. Rompe ese fúnebre sudario con que vas a cubrirte, yo soy la belleza, la juventud, la vida; ven a mí, seremos el amor. ¿Qué podría ofrecerte Yahvé como compensación? Nuestra vida discurrirá como un sueño y será un beso eterno.

»Derrama el vino de ese cáliz y serás libre, te llevaré a islas desconocidas, dormirás apoyado en mi seno en un lecho de oro macizo bajo un dosel de plata. Te amo y quiero arrebatarte a tu Dios ante quien tantos corazones nobles derraman un amor que nunca llega hasta él.

Me parecía oír estas palabras con un ritmo y una dulzura infinita, su mirada tenía música, y las frases que me enviaban sus ojos resonaban en el fondo de mi corazón como si una boca invisible las hubiera susurrado en mi alma. Me encontraba dispuesto a renunciar a Dios y, sin embargo, mi corazón realizaba maquinalmente las formalidades de la ceremonia. La hermosa mujer me lanzó una segunda mirada tan suplicante, tan desesperada, que me atravesaron el corazón cuchillas afiladas, y sentí en el pecho más puñales que la Dolorosa.

Todo terminó. Ya era sacerdote.

Jamás fisonomía humana manifestó una angustia tan desgarradora; la joven que ve morir a su novio súbitamente junto a ella, la madre junto a la cuna vacía de su hijo, Eva sentada en el umbral del paraíso, el avaro que encuentra una piedra en el lugar de su tesoro, y el poeta que deja caer al fuego el único manuscrito de su más bella obra, no muestran un aire tan aterrado e inconsolable. La sangre abandonó su rostro encantador, que se volvió blanco como el mármol; sus hermosos brazos cayeron a lo largo de su cuerpo como si sus músculos se hubieran relajado y se apoyó en una columna, pues desfallecían sus piernas. Yo me dirigí vacilante hacia la puerta de la iglesia, lívido, con la frente inundada de sudor más sangrante que el del Calvario. Me ahogaba. Las bóvedas caían sobre mis hombros y me parecía como si sostuviera sólo yo con mi cabeza todo el peso de la cúpula.

Al franquear el umbral una mano se apoderó bruscamente de la mía, ¡una mano de mujer! Jamás había tocado otra. Era fría como la piel de una serpiente y me dejó una huella ardiente como la marca de un hierro al rojo vivo. Era ella.

–¡Infeliz, infeliz! ¿Qué has hecho? –me susurró. Luego desapareció entre la multitud.

El anciano obispo pasó a mi lado; me miró severamente. Mi comportamiento era de lo más extraño, palidecía, enrojecía, me encontraba turbado. Uno de mis compañeros se apiadó de mí y me llevó con él; hubiera sido incapaz de encontrar solo el camino del seminario. A la vuelta de una esquina, mientras el joven sacerdote miraba hacia otro lado, un paje vestido de manera extraña se me acercó y, sin detenerse, me entregó un portafolios rematado en oro, indicándome que lo ocultara; lo deslicé en mi manga y lo tuve guardado hasta que me quedé solo en mi celda. Hice saltar el broche; sólo había dos hojas con estas palabras: «Clarimonda, en el palacio Concini.» Como yo no estaba entonces al corriente de las cosas de la vida, no conocía a Clarimonda, a pesar de su celebridad, e ignoraba por completo dónde se encontraba el palacio Concini. Hice mil conjeturas tan extravagantes unas como otras, pero con tal de volver a verla, me importaba bastante poco que pudiera ser gran dama o cortesana.

Este amor, nacido hacía bien poco, se había enraizado de forma indestructible. De tan imposible como me parecía, ni siquiera pensaba en intentar arrancarlo. Esta mujer se había apoderado de mí, por completo, tan sólo una mirada suya había bastado para transformarme; me había insinuado su voluntad; y ya no vivía en mí, sino en ella y para ella. Hacía mil extravagancias, besaba mi mano donde ella me había cogido y repetía su nombre durante horas. Sólo con cerrar los ojos la veía con la misma claridad que si estuviera ante mí y me repetía las mismas palabras que ella me dijo en el pórtico de la iglesia: «infeliz, infeliz, ¿qué has hecho?». Comprendía todo el horror de mi situación y el carácter fúnebre y terrible del estado que acababa de profesar se revelaba ante mí. Ser sacerdote, es decir, castidad, no amar, no distinguir ni edad ni sexo, apartarse de la belleza, arrancarse los ojos, arrastrarse en la sombra helada de un claustro o de una iglesia, ver sólo moribundos, velar cadáveres desconocidos y llevar sobre sí el duelo de la negra sotana con el fin de convertir la túnica en un manto para el propio féretro.

Y sentía mi vida como un lago interior que crece y se desborda; la sangre me laría con fuerza en las arterias; mi juventud, tanto tiempo reprimida, estallaba de golpe, como el áloe que tarda cien años en florecer y se abre con la fuerza de un trueno.

¿Cómo hacer para ver de nuevo a Clarimonda? No tenía pretextos para salir del seminario, no conocía a nadie en la ciudad; ni siquiera permanecería allí por más tiempo, pues sólo esperaba a que me designasen la parroquia que debía ocupar. Intenté arrancar los barrotes de la ventana, pero la altura era horrible, y sin escalera era impensable. Además, sólo podría bajar de noche y ¿cómo conducirme en el inextricable laberinto de calles? Estas dificultades –que no serían nada para otros– eran inmensas para mí, pobre seminarista recién enamorado, sin experiencia, sin dinero y sin ropa.

«¡Ah! –me decía a mí mismo en mi ceguera–, si no hubiera sido sacerdote habría podido verla todos los días, habría sido su amante, su esposo; en vez de estar cubierto con mi triste sudario, tendría ropas de seda y terciopelo, cadenas de oro, una espada y plumas como los jóvenes y hermosos caballeros. Mis cabellos, deshonrados por la tonsura, jugarían alrededor de mi cuello, formando ondeantes rizos. Tendría un lustroso bigote, y sería un valiente. Pero, una hora ante el altar, unas pocas palabras apenas articuladas me separaban para siempre de entre los vivos, ¡y yo mismo había sellado la losa de mi tumba, había corrido el cerrojo de mi prisión!»

Me asomé a la ventana. El cielo estaba maravillosamente azul, los árboles se habían vestido de primavera; la naturaleza hacía gala de una irónica alegría. La plara estaba llena de gente; unos iban, otros venían. Galanes y hermosas jovencitas iban en parejas hacia el jardín y los cenadores. Grupos de amigos pasaban cantando canciones de borrachos. Había un movimiento, una vida, una animación que aumentaba penosamente mi duelo y mi soledad. Una madre joven jugaba con su hijo en el umbral de la casa. Le besaba su boquita rosa perlada de gotas de leche, y le hacía arrumacos con mil divinas puerilidades que sólo las madres saben hacer. El padre, de pie, a una cierta distancia, sonreía dulcemente ante esta encantadora escena, y sus brazos cruzados estrechaban su alegría contra el corazón. No pude soportar este espectáculo; cerré la ventana y me eché en la cama con un odio y una envidia espantosa en el corazón, mordiendo mis dedos y la manta como un tigre con hambre de tres días.

No sé cuántos días permanecí de este modo; pero al volverme en un furioso espasmo vi al padre Serapion, de pie en la habitación, observándome atentamente. Me avergoncé de mí mismo y, hundiendo la cabeza en mi pecho, me cubrí el rostro con las manos.

–Romualdo, amigo mío –me dijo Serapion después de algunos minutos de silencio–, os sucede algo extraño; ¡vuestra conducta es verdaderamente inexplicable! Vos, tan sosegado y tan dulce os revolvéis ahora como un animal furioso. Tened cuidado hermano, y no escuchéis las sugerencias del diablo; el espíritu maligno, irritado por vuestra eterna consagración al Señor, os acecha como un lobo rapaz, e intenta un último esfuerzo para atraeros a él. En vez de dejaros abatir, mi querido Romualdo, haceos una coraza de oración, un escudo de mortificación y combatid valientemente al enemigo: le venceréis. La virtud necesita de la tentación, y el oro sale más fino del crisol. No os asustéis ni os desaniméis. Las almas mejor guardadas y las más firmes han tenido estos momentos. Orad, ayunad, meditad y se alejará el malvado espíritu.

El discurso del padre Serapion me hizo volver en mí y me tranquilicé.

–Venía a anunciaros que os ha sido asignada la parroquia de C**: el sacerdote que la ocupaba acaba de morir, y el obispo me ha encargado que os instale allí. Estad preparado para mañana.

Respondí afirmativamente con la cabeza y el padre se retiró. Abrí el misal y comencé a leer oraciones; pero pronto las líneas se tornaron confusas bajo mis ojos. Las ideas se enmarañaron en mi cerebro, y el libro se deslizó de entre mis manos sin darme cuenta.

¡Partir mañana sin haberla visto!, ¡añadir otro imposible más a todos los que ya había entre nosotros!, ¡perder para siempre la esperanza de encontrarla a menos que sucediera un milagro!, ¿escribirle?, ¿y a través de quién haría llegar mi carta? Con el carácter sagrado de mi estado, ¿a quién podría abrir mi corazón? ¿en quién confiar? Fui presa de una terrible ansiedad. Además, me venía a la memoria lo que el padre Serapion me acababa de decir de los artificios del diablo: lo extraño de la aventura, la belleza sobrenatural de Clarimonda, el destello fosforescente de sus ojos, la ardiente huella de su mano, la turbación en que me había hundido, el cambio repentino que se había operado en mí, mi piedad desvanecida en un instante; todo ello demostraba claramente la presencia del diablo, y la mano satinada no era sino el guante con que cubría sus garras. Estos pensamientos me sumieron en un gran temor, recogí el misal que había caído de mis rodillas al suelo y volví a mis oraciones.

A la mañana siguiente, Serapion vino a recogerme. Dos mulas cargadas con nuestro equipaje esperaban a la puerta. Él montó una, y yo, mejor o peor, la otra. Mientras recorríamos las calles de la ciudad miraba todas las ventanas y balcones por si veía a Clarimonda; pero era demasiado temprano, y la ciudad aún no había abierto los ojos. Mi mirada intentaba atravesar los estores y cortinas de los palacios ante los que pasábamos. Serapion, sin duda, atribuía esta curiosidad a la admiracion que me causaba la belleza de la arquitectura, pues aminoraba el paso de su montura para darme tiempo de ver. Por fin llegamos a la puerta de la ciudad y empezamos a subir la colina. Cuando llegué a la cima me volví para mirar una vez más el lugar donde vivía Clarimonda. La sombra de una nube cubría por completo la ciudad; los tejados azules y rojos se confundían en un semitono general donde flotaban, aquí y allá, los humos de la mañana, como blancos copos de espuma. Gracias a un singular efecto óptico se dibujaba, rubio y dorado, bajo un rayo único de luz, un edificio que sobrepasaba en altura a las construcciones vecinas, hundidas por completo en el vaho; aunque estaba a más de una legua, parecía muy cercano. Podían distinguirse los más mínimos detalles, las torres, las azoteas, las ventanas e incluso las veletas con cola de milano.

–¿Qué palacio es ese que veo allá a lo lejos iluminado por un rayo de sol? –le pregunté a Serapion.

Puso la mano por encima de sus ojos y cuando lo vio me contestó:

–Es el antiguo palacio que el príncipe Concini regaló a la cortesana Clarimonda; allí suceden cosas horribles.

En ese instante –aún no sé si fue realidad o ilusión– creí ver cómo en la terraza se deslizaba una silueta blanca y esbelta que brilló un segundo y se apagó. ¡Era Clarimonda!

¡Oh! ¿Sabía ella entonces que en ese momento desde lo alto de este amargo camino que me separaba de ella que no descendería nunca más, ardiente e inquieto, no apartaba mis ojos del palacio que habitaba y al que un insignificante juego de luz parecía acercarme como para invitarme a entrar y ser su dueño? Sin duda lo sabía, pues su alma estaba demasiado ligada a la mía como para sentir el menor estremecimiento, y esta sensación la había impulsado a subir a la terraza, envuelta en sus velos, en el helado rocío de la mañana.

La sombra se apoderó del palacio, y todo fue un océano inmóvil de tejados y cumbres donde sólo se distinguía una ondulación montuosa. Serapion arreó a su mula, cuyo paso siguió la mía enseguida, y un recodo del camino me arrebató para siempre la ciudad de S**, pues no volvería nunca.

Al cabo de tres días de camino a través de campos tristes vislumbramos a través de los árboles el gallo del campanario de la iglesia donde debía servir. Después de recorrer calles tortuosas flanqueadas por chozas y cercados llegamos ante la fachada, que no se caracterizaba por su grandeza. Un porche adornado con algunas nervaduras y dos o tres pilares del mismo gres toscamente tallados, tejas y contrafuertes del mismo gres que los pilares, esto era todo. A la izquierda, el cementerio con la hierba crecida y una gran cruz de hierro en medio; a la derecha y a la sombra de la iglesia, la casa parroquial. Era una casa de una sencillez extrema y de una desolada pulcritud. Entramos. Algunas gallinas picoteaban unos pocos granos de avena; acostumbradas como estaban a la negra sotana de los curas, no se espantaron con nuestra presencia y apenas se apartaron para dejarnos pasar. Se oyó un ladrido ronco y áspero, y vimos aparecer un perro viejo. Era el perro de mi antecesor. Tenía los ojos apagados, el pelo gris y todos los síntomas de la mayor vejez que un perro puede alcanzar. Lo acaricié suavemente y se puso a caminar junto a mí lleno de una indecible satisfacción. Vino también a nuestro encuentro una mujer muy vieja que había sido el ama de llaves del anciano cura, quien después de conducirme a una habitación de la planta baja me preguntó si había pensado despedirla. Le respondí que me quedaría con ella, con ella y con el perro, asimismo con las gallinas y con todos los muebles que su amo le había dejado al morir, cosa que la llenó de alegría, una vez que el padre Serapion le pagó en el momento el dinero que quería a cambio.

Cuando estuve instalado, el padre Serapion volvió al seminario. De forma que me quedé solo y sin otro apoyo que yo mismo. La idea de Clarimonda comenzó de nuevo a obsesionarme, y aunque me esforzaba en apartarla de mí, no siempre lo conseguía. Una tarde, paseando por mi jardín entre los caminos bordeados de boj, me pareció ver a través de los arbustos una silueta de mujer que seguía todos mis movimientos, y vi brillar entre las hojas dos pupilas verde mar; pero era sólo una ilusión, pues al pasar al otro lado encontré la huella de un pie tan pequeño que parecía de un niño. El jardín estaba rodeado por murallas muy altas, inspeccioné todos los recodos y rincones y no había nadie. Jamás pude explicarme este hecho, que no fue nada comparado con las cosas extrañas que me habían de suceder. Durante un año viví cumpliendo con exactitud todos los deberes correspondientes a mi estado, orando, ayunando y socorriendo enfermos, dando limosnas hasta privarme de lo más indispensable. Pero sentía en mi interior una profunda aridez y la fuente de la gracia estaba seca para mí. No podía gozar de la felicidad que da el cumplimiento de una misión santa. Mi pensamiento estaba en otra parte, y las palabras de Clarimonda me volvían a los labios como un estribillo que se repite involuntariamente. ¡Oh hermano, meditad bien esto! Por haber mirado solamente una vez a una mujer, por una falta aparentemente tan leve, he sufrido durante años las más miserables turbaciones. Mi vida está trastornada para siempre jamás.

No voy a entreteneros más tiempo con derrotas y victorias seguidas siempre de las más profundas caídas y pasaré a relatar enseguida un hecho decisivo. Una noche llamaron violentamente a la puerta. La anciana ama de llaves fue a abrir, y un hombre de rostro cobrizo y ricamente vestido, aunque a la moda extranjera, y con un gran puñal, apareció en el umbral a la luz del farol de Bárbara. La primera impresión de ésta fue de miedo, pero el hombre la tranquilizó diciéndole que necesitaba verme enseguida para algo relacionado con mi ministerio. Bárbara le hizo subir. Yo ya iba a acostarme. El hombre me dijo que su señora, una gran dama, estaba a punto de morir y deseaba un sacerdote. Le respondí que estaba dispuesto a acompañarle; cogí lo necesario para la Extremaunción y bajé a toda prisa. En la puerta resoplaban de impaciencia dos caballos negros como la noche, y de su pecho emanaban oleadas de humo. Me sujetó el estribo y me ayudó a montar uno de ellos, después montó él el otro, apoyando solamente una mano en la silla. Apretó las rodillas y soltó las riendas de su caballo, que salió como una flecha. El mío, cuya brida también sujetaba él, se puso al galope y se mantuvo a la par que el suyo. Bajo nuestro insaciable galope, la tierra desaparecía gris y rayada, y las negras siluetas de los árboles huían como un ejército derrotado. Atravesamos un sombrío bosque tan oscuro y glacial que un escalofrío de supersticioso terror me recorrió el cuerpo. La estela de chispas que las herraduras de nuestros caballos producían en las piedras dejaba a nuestro paso un reguero de fuego, y si alguien nos hubiera visto a esta hora de la noche, nos habría tomado a mi guía y a mí por dos espectros cabalgando en una pesadilla. De cuando en cuando, fuegos fatuos se cruzaban en el camino, y las cornejas piaban lastimeras en la espesura del bosque, donde a lo lejos brillaban los ojos fosforescentes de algún gato salvaje. La crin de los caballos se enmarañaba cada vez más, el sudor corría por sus flancos y resoplaban jadeantes. Cuando el escudero les veía desfallecer emitía un grito gutural sobrehumano, y la carrera se reanudaba con furia. Finalmente se detuvo el torbellino. Una sombra negra salpicada de luces se alzó súbitamente ante nosotros; las pisadas de nuestras cabalgaduras se hicieron más ruidosas en el suelo de hierro, y entramos bajo una bóveda que abría sus fauces entre dos torres enormes. En el castillo reinaba una gran agitación; los criados, provistos de antorchas, atravesaban los patios, y las luces subían y bajaban de un piso a otro. Pude ver confusamente formas arquitectónicas inmensas, columnas, arcos, escalinatas y balaustradas, todo un lujo de construcción regia y fantástica. Un paje negro en quien reconocí enseguida al que me había dado el mensaje de Clarimonda, vino a ayudarme a bajar del caballo, y un mayordomo vestido de terciopelo negro con una cadena de oro en el cuello y un bastón de marfil avanzó hacia mí. Dos lágrimas cayeron de sus ojos y rodaron por sus mejillas hasta su barba blanca.

–¡Demasiado tarde, padre! –dijo bajando la cabeza–, ¡demasiado tarde!, pero ya que no pudisteis salvar su alma, venid a velar su pobre cuerpo.

Me tomó del brazo y me condujo a la sala fúnebre; mi llanto era tan copioso como el suyo, pues acababa de comprender que la muerta no era otra sino Clarimonda, tanto y tan locamente amada. Había un reclinatorio junto al lecho; una llama azul, que revoloteaba en una pátera de bronce, iluminaba toda la habitación con una luz débil e incierta, y hacía pestañear en la sombra la arista de algún mueble o de una cornisa. Sobre la mesa en una urna labrada, yacía una rosa blanca marchita, cuyos pétalos, salvo uno que se mantenía aún, habían caído junto al vaso, como lágrimas perfumadas; un roto antifaz negro, un abanico, disfraces de todo tipo se encontraban esparcidos por los sillones, y hacían pensar que la muerte se había presentado de improviso y sin anunciarse en esta suntuosa mansión. Me arrodillé, sin atreverme a dirigir la mirada al lecho, y empecé a recitar salmos con gran fervor, dando gracias a Dios por haber interpuesto la tumba entre el pensamiento de esa mujer y yo, para así poder incluir en mis oraciones su nombre santificado desde ahora. Pero, poco a poco, se fue debilitando este impulso, y caí en un estado de ensoñación. Esta estancia no tenía el aspecto de una cámara mortuoria. Contrariamente al aire fétido y cadavérico que estaba acostumbrado a respirar en los velatorios, un vaho lánguido de esencias orientales, no sé qué aroma de mujer, flotaba suavemente en la tibia atmósfera. Aquel pálido resplandor se asemejaba más a una media luz buscada para la voluptuosidad que al reflejo amarillo de la llama que tiembla junto a los cadáveres. Recordaba el extraño azar que me había devuelto a Clarimonda en el instante en que la perdía para siempre y un suspiro nostálgico escapó de mi pecho. Me pareció oír suspirar a mi espalda y me volví sin querer. Era el eco. Gracias a este movimiento mis ojos cayeron sobre el lecho de muerte que hasta entonces habían evitado. Las cortinas de damasco rojo estampadas, recogidas con entorchados de oro, dejaban ver a la muerta acostada con las manos juntas sobre el pecho. Estaba cubierta por un velo de lino de un blanco resplandeciente que resaltaba aún más gracias al púrpura del cortinaje, de una finura tal que no ocultaba lo más mínimo la encantadora forma de su cuerpo y dejaba ver sus bellas líneas ondulantes como el cuello de un cisne que ni siquiera la muerte había podido entumecer. Se hubiera creído una estatua de alabastro realizada por un hábil escultor para la tumba de una reina, o una doncella dormida sobre la que hubiera nevado.

No podía contenerme; el aire de esta alcoba me embriagaba, el olor febril de rosa medio marchita me subía al cerebro, me puse a recorrer la habitación deteniéndome ante cada columna del lecho para observar el grácil cuerpo difunto bajo la transparencia del sudario. Extraños pensamientos me atravesaban el alma. Me imaginaba que no estaba realmente muerta y que no era más que una ficción ideada para atraerme a su castillo y así confesarme su amor. Por un momento creí ver que movía su pie en la blancura de los velos y se alteraban los pliegues de su sudario. Luego me decía a mí mismo: «¿acaso es Clarimonda? ¿Qué pruebas tengo? El paje negro puede haber pasado al servicio de otra mujer. Debo estar loco para desconsolarme y turbarme de este modo». Pero mi corazón contestaba: «es ella, claro que es ella». Me acerqué al lecho y miré aún más atentamente al objeto de mi incertidumbre. Debo confesaros que tal perfección de formas, aunque purificadas y santificadas por la sombra de la muerte, me turbaban voluptuosamente, y su reposado aspecto se parecía tanto a un sueño que uno podría haberse engañado. Olvidé que había venido para realizar un oficio fúnebre y me imaginaba entrando como un joven esposo en la alcoba de la novia que oculta su rostro por pudor y no quiere dejarse ver. Afligido de dolor, loco de alegría, estremecido de temor y placer me incliné sobre ella y cogí el borde del velo; lo levanté lentamente, conteniendo la respiración para no despertarla.

Mis venas palpitaban con tal fuerza que las sentía silbar en mis sienes, y mi frente estaba sudorosa como si hubiese levantado una lápida de mármol. Era en efecto la misma Clarimonda que había visto en la iglesia el día de mi ordenación; tenía el mismo encanto, y la muerte parecía en ella una coquetería más. La palidez de sus mejillas, el rosa tenue de sus labios, sus largas pestañas dibujando una sombra en esta blancura le otorgaban una expresión de castidad melancólica y de sufrimiento pensativo de una inefable seducción. Sus largos cabellos sueltos, entre los que aún había enredadas florecillas azules, almohadillaban su cabeza y ocultaban con sus bucles la desnudez de sus hombros; sus bellas manos, más puras y diáfanas que las hostias, estaban cruzadas en actitud de piadoso reposo y de tácita oración, y esto compensaba la seducción que hubiera podido provocar, incluso en la muerte, la exquisita redondez y el suave marfil de sus brazos desnudos que aún conservaban los brazaletes de perlas. Permanecí largo tiempo absorto en una muda contemplación, y cuanto más la miraba menos podía creer que la vida hubiera abandonado para siempre aquel hermoso cuerpo.

No sé si fue una ilusión o el reflejo de la lámpara, pero hubiera creído que la sangre corría de nuevo bajo esta palidez mate; sin embargo, ella permanecía inmóvil. Toqué ligeramente su brazo; estaba frío, pero no más frío que su mano el día en que rozó la mía en el eco de la iglesia. lncliné de nuevo mi rostro sobre el suyo derramando en sus mejillas el tibio rocío de mis lágrimas. ¡Oh, qué amargo sentimiento de desesperación y de impotencia! ¡Qué agonía de vigilia! Hubiera querido poder juntar mi vida para dársela y soplar sobre su helado despojo la llama que me devoraba. La noche avanzaba, y al sentir acercarse el momento de la separación eterna no pude negarme la triste y sublime dulzura de besar los labios muertos de quien había sido dueña de todo mi amor. ¡Oh prodigio!, una suave respiración se unió a la mía, y la boca de Clarimonda respondió a la presión de mi boca: sus ojos se abrieron y recuperaron un poco de brillo, suspiró y, descruzando los brazos, rodeó mi cuello en un arrebato indescriptible.

–¡Ah, eres rú Romualdo! –dijo con una voz lánguida y suave como las últimas vibraciones de un arpa–; ¿qué haces? Te esperé tanto tiempo que he muerto; pero ahora estamos prometidos, podré verte e ir a tu casa. ¡Adiós Romualdo, adiós! Te amo, es todo cuanto quería decirte, te debo la vida que me has devuelto en un minuto con tu beso. Hasta pronto.

Su cabeza cayó hacia atrás, pero sus brazos aún me rodeaban, como reteniéndome. Un golpe furioso de viento derribó la ventana y entró en la habitación; el último pétalo de la rosa blanca palpitó como un ala durante unos instantes en el extremo del tallo para arrancarse luego y volar a través de la ventana abierta, llevándose el alma de Clarimonda. La lámpara se apagó y caí desvanecido en el seno de la hermosa muerta.

Cuando desperté estaba acostado en mi cama, en la habitación de la casa parroquial, y el viejo perro del anciano cura lamía mi mano que colgaba fuera de la manta. Bárbara se movía por la habitación con un temblor senil, abriendo y cerrando cajones, removiendo los brebajes de los vasos. Al verme abrir los ojos, la anciana gritó de alegría, el perro ladró y movió el rabo, pero me encontraba tan débil que no pude articular palabra ni hacer el más mínimo movimiento. Supe después que estuve así tres días, sin dar otro signo de vida que una respiración casi imperceptible. Estos días no cuentan en mi vida, no sé dónde estuvo mi espíritu durante este tiempo, no guardé recuerdo alguno. Bárbara me contó que el mismo hombre de rostro cobrizo que había venido a buscarme por la noche, me había traído a la mañana siguiente en una litera cerrada, y se había vuelto a marchar inmediatamente. En cuanto recuperé la memoria examiné todos los detalles de aquella noche fatídica. Pensé que había sido el juego de una mágica ilusión; pero hechos reales y palpables tiraban por tierra esta suposición. No podía pensar que era un sueño, pues Bárbara había visto como yo al hombre de los caballos negros y describía con exactitud su vestimenta y compostura. Sin embargo, nadie conocía en los alrededores un castillo que se ajustara a la descripción de aquel en donde había encontrado a Clarimonda.

Una mañana apareció el padre Serapion. Bárbara le había hecho saber que estaba enfermo y acudió rápidamente. Si bien tanta diligencia demostraba afecto e interés por mi persona, no me complació como debía. El padre Serapion tenía en la mirada un aire penetrante e inquisidor que me incomodaba. Me sentía confuso y culpable ante él, pues había descubierto mi profunda turbación, y temía su clarividencia.

Mientras me preguntaba por mi salud con un tono melosamente hipócrita, clavaba en mí sus pupilas amarillas de león, y hundía su mirada como una sonda en mi alma. Después se interesó por la forma en que llevaba la parroquia, si estaba a gusto, a qué dedicaba el tiempo que el ministerio me dejaba libre, si había trabado amistad con las gentes del lugar, cuáles eran mis lecturas favoritas y mil detalles parecidos. Yo le contestaba con la mayor brevedad, e incluso él mismo pasaba a otro tema sin esperar a que hubiera terminado. Esta charla no tenía, por supuesto, nada que ver con lo que él quería decirme. Así que, sin ningún preámbulo y como si se tratara de una noticia recordada de pronto y que temiera olvidar, me dijo con voz clara y vibrante que sonó en mi oído como las trompetas del juicio final:

–La cortesana Clarimonda ha muerto recientemente tras una orgía que duró ocho días y ocho noches. Fue algo infernalmente espléndido. Se repitió la abominación de los banquetes de Baltasar y Cleopatra. ¡En qué siglo vivimos, Dios mío! Los convidados fueron servidos por esclavos de piel oscura que hablaban una lengua desconocida; en mi opinión, auténticos demonios; la librea del de menor rango hubiera vestido de gala a un emperador. Sobre Clarimonda se han contado muchas historias extraordinarias en estos tiempos, y todos sus amantes tuvieron un fnal miserable o violento. Se ha dicho que era una mujer vampiro, pero yo creo que se trata del mismísimo Belcebú.

Calló, y me miró más fijamente aún para observar el efecto que me causaban sus palabras. No pude evitar estremecerme al oír nombrar a Clarimonda, y, la noticia de su muerte, además del dolor que me causaba por su extraña coincidencia con la escena nocturna de que fui testigo, me produjo una turbación y un escalofrío que se manifestó en mi rostro a pesar de que hice lo posible por contenerme. Serapion me lanzó una mirada inquieta y severa, luego añadió:

–Hijo mío, debo advertiros, habéis dado un paso hacia el abismo, cuidaos de no caer en él. Satanás tiene las garras largas, y las tumbas no siempre son de fiar. La losa de Clarimonda debió ser sellada tres veces, pues, por lo que se dice, no es la primera que ha muerto. Que Dios os guarde, Romualdo.

Serapion dijo estas palabras y se dirigió lentamente hacia la puerta. No volví a verle, pues partió hacia S** inmediatamente después.

Me había recuperado por completo y volvía a mis tareas cotidianas. El recuerdo de Clarimonda y las palabras del anciano padre estaban presentes en mi memoria; sin embargo, ningún extraño suceso había ratificado hasta ahora las fúnebres predicciones de Serapion, y empecé a creer que mis temores y mi terror eran exagerados. Pero una noche tuve un sueño. Apenas me había quedado dormido cuando oí descorrer las cortinas de mi lecho y el ruido de las anillas en la barra sonó estrepitosamente; me incorporé de golpe sobre los codos y vi ante mí una sombra de mujer. Enseguida reconocí a Clarimonda. Sostenía una lamparita como las que se depositan en las tumbas, cuyo resplandor daba a sus dedos afilados una transparencia rosa que se difuminaba insensiblemente hasta la blancura opaca y rosa de su brazo desnudo. Su única ropa era el sudario de lino que la cubría en su lecho de muerte, y sujetaba sus pliegues en el pecho, como avergonzándose de estar casi desnuda, pero su manita no bastaba, y como era tan blanca, el color del tejido se confundía con el de su carne a la pálida luz de la lámpara. Envuelta en una tela tan fina que traicionaba todas sus formas, parecía una estatua de mármol de una bañista antigua y no una mujer viva. Muerta o viva, estatua o mujer, sombra o cuerpo, su belleza siempre era la misma; tan sólo el verde brillo de sus pupilas estaba un poco apagado, y su boca, antes bermeja, sólo era de un rosa pálido y tierno semejante al de sus mejillas. Las florecillas azules que vi en sus cabellos se habían secado por completo y habían perdido todos sus pétalos; pero estaba encantadora, tanto que, a pesar de lo extraño de la aventura y del modo inexplicable en que había entrado en mi habitación, no sentí temor ni por un instante.

Dejó la lámpara sobre la mesilla y se sentó a los pies de mi cama; después, inclinándose sobre mí, me dijo con esa voz argentina y aterciopelada, que sólo le he oído a ella:

–Me he hecho esperar, querido Romualdo, y sin duda habrás pensado que te había olvidado. Pero vengo de muy lejos, de un lugar del que nadie ha vuelto aún; no hay ni luna ni sol en el país de donde procedo; sólo hay espacio y sombra, no hay camino, ni senderos; no hay tierra para caminar, ni aire para volar y, sin embargo, heme aquí, pues el amor es más fuerte que la muerte y acabará por vencerla. ¡Ay!, he visto en mi viaje rostros lúgubres y cosas terribles. Mi alma ha tenido que luchar tanto para, una vez vuelta a este mundo, encontrar su cuerpo y poseerlo de nuevo... ¡Cuánta fuerza necesité para levantar la lápida que me cubría! Mira las palmas de mis manos lastimadas. ¡Bésalas para curarlas, amor mío! –me acercó a la boca sus manos, las besé mil veces, y ella me miraba hacer con una sonrisa de inefable placer.

Confieso para mi vergüenza que había olvidado por completo las advertencias del padre Serapion y el carácter sagrado que me revestía. Había sucumbido sin oponer resistencia, y al primer asalto. Ni siquiera intenté alejar de mí la tentación; la frescura de la piel de Clarimonda penetraba la mía y sentía estremecerse mi cuerpo de manera voluptuosa. ¡Mi pobre niña! A pesar de todo lo que vi, aún me cuesta creer que fuera un demonio: no lo parecía desde luego, y jamás Satanás ocultó mejor sus garras y sus cuernos. Había recogido sus piernas sobre los talones y, acurrucada en la cama, adoptó un aire de coquetería indolente. Cada cierto tiempo acariciaba mis cabellos y con sus manos formaba rizos como ensayando nuevos peinados. Yo me dejaba hacer con la más culpable complacencia y ella añadía a la escena un adorable parloteo. Es curioso el hecho de que yo no me sorprendiera ante tal aventura y, dada la facilidad que tienen nuestros ojos para considerar con normalidad los más extraños acontecimientos, la situación me pareció de lo más natural.

–Te amaba mucho antes de haberte visto, querido Romualdo, te buscaba por todas partes. Tú eras mi sueño y me fijé en ti en la iglesia, en el fatal momento; me dije: ¡es él! y te lancé una mirada con todo el amor que había tenido, tenía y tendría por ti. Fue una mirada capaz de condenar a un cardenal, de poner de rodillas a mis pies a un rey ante su corte. Tú permaneciste impasible y preferiste a tu Dios. ¡Ah, cuán celosa estoy de tu Dios al que has amado y amas aún más que a mí!

»¡Desdichada, desdichada de mí!, jamás tu corazón será para mí sola, para mí, a quien resucitaste con un beso, para mí, Clarimonda la muerta, que forzó por tu causa las puertas de la tumba y viene a consagrarte su vida; recobrada para hacerte feliz.

Estas palabras iban acompañadas de caricias delirantes que aturdieron mis sentidos y mi razón hasta el punto de no temer proferir para contentarla una espantosa blasfemia y decirle que la amaba tanto como a Dios.

Sus pupilas se reavivaron y brillaron como crisopacios:

–¡Es cierto, es cierto!, ¡tanto como a Dios! –dijo rodeándome con sus brazos–. Si es así, vendrás conmigo, me seguirás donde yo quiera. Te quitarás ese horrible traje negro. Serás el más orgulloso y envidiable de los caballeros, serás mi amante. Ser el amante confeso de Clarimonda, que llegó a rechazar a un papa, es algo hermoso. ¡Ah, llevaremos una vida feliz, una dorada existencia! ¿Cuándo partimos, caballero?

–¡Mañana!, ¡mañana! –gritaba en mi delirio.

–Mañana, sea –contestó–. Tendré tiempo de cambiar de ropa, porque ésta es demasiado ligera y no sirve para ir de viaje. Además tengo que avisar a la gente que me cree realmente muerta y me llora. Dinero, trajes, coches, todo estará dispuesto, vendré a buscarte a esta misma hora. Adiós, corazón –rozó mi frente con sus labios. La lámpara se apagó, se corrieron las cortinas y no vi nada más; un sueño de plomo se apoderó de mí hasta la mañana siguiente. Desperté más tarde que de costumbre, y el recuerdo de tan extraña visión me tuvo todo el día en un estado de agitación; terminé por convencerme de que había sido fruto de mi acalorada imaginación. Pero, sin embargo, las sensaciones fueron tan vivas que costaba creer que no hubieran sido reales, y me fui a dormir no sin cierto temor por lo que iba a suceder, después de pedir a Dios que alejara de mí los malos pensamientos y protegiera la castidad de mi sueño.

Enseguida me dormí profundamente, y mi sueño continuó. Las cortinas se corrieron y vi a Clarimonda, no como la primera vez, pálida en su pálido sudario y con las violetas de la muerte en sus mejillas, sino alegre, decidida y dispuesta, con un magnífico traje de terciopelo verde adornado con cordones de oro y recogido a un lado para dejar ver una falda de satén. Sus rubios cabellos caían en tirabuzones de un amplio sombrero de fieltro negro cargado de plumas blancas colocadas caprichosamente, y llevaba en la mano una fusta rematada en oro. Me dio un toque suavemente diciendo:

–Y bien, dormilón, ¿así es como haces tus preparativos? Pensaba encontrarte de pie. Levántate, que no tenemos tiempo que perder –salté de la cama–. Anda, vístete y vámonos –me dijo señalándome un paquete que había traído–; los caballos se aburren y roen su freno en la puerta. Deberíamos estar ya a diez leguas de aquí.

Me vestí enseguida, ella me tendía la ropa riéndose a carcajadas con mi torpeza y explicándome su uso cuando me equivocaba. Me arregló los cabellos y cuando estaba listo me ofreció un espejo de bolsillo de cristal de Venecia con filigranas de plata diciendo:

–¿Cómo te ves?, ¿me tomarás a tu servicio como mayordomo?

Yo no era el mismo y no me reconocí. Mi imagen era tan distinta como lo son un bloque de piedra y una escultura terminada. Mi antigua figura no parecía ser sino el torpe esbozo de lo que el espejo reflejaba. Era hermoso y me estremecí de vanidad por esta metamorfosis. Las elegantes ropas y el traje bordado me convertían en otra persona y me asombraba el poder de unas varas de tela cortadas con buen gusto. El porte del traje penetraba mi piel, y al cabo de diez minutos había adquirido ya un cierto aire de vanidad.

Di unas vueltas por la habitación para manejarme con soltura. Clarimonda me miraba con maternal complacencia y parecía contenta con su obra.

–Ya está bien de chiquilladas, en marcha, querido Romualdo. Vamos lejos, y así no llegaremos nunca –me tomó de la mano y salimos. Las puertas se abrían a su paso apenas las tocaba, y pasamos junto al perro sin despertarle.

En la puerta estaba Margheritone, el escudero que ya conocía; sujetaba la brida de tres caballos negros como los anteriores, uno para mí, otro para él y otro para Clarimonda. Debían ser caballos bereberes de España, nacidos de yeguas fecundadas por el Céfiro, pues corrían tanto como el viento, y la luna, que había salido con nosotros para iluminarnos, rodaba por el cielo como una rueda soltada de su carro; la veíamos a nuestra derecha, saltando de árbol en árbol y perdiendo el aliento por correr tras nosotros. Pronto aparecimos en una llanura donde, junto a un bosquecillo, nos esperaba un coche con cuatro vigorosos caballos; subimos y el cochero les hizo galopar de una forma insensata, Mi brazo rodeaba el talle de Clarimonda y estrechaba una de sus manos; ella apoyaba su cabeza en mi hombro y podía sentir el roce de su cuello semidesnudo en mi brazo. Jamás había sido tan feliz. Me había olvidado de todo y no recordaba mejor el hecho de haber sido cura que lo que sentí en el vientre de mi madre, tal era la fascinación que el espíritu maligno ejercía en mí. A partir de esa noche, mi naturaleza se desdobló y hubo en mí dos hombres que no se conocían uno a otro. Tan pronto me creía un sacerdote que cada noche soñaba que era caballero, como un caballero que soñaba ser sacerdote. No podía distinguir el sueño de la vigilia y no sabía dónde empezaba la realidad ni dónde terminaba la ilusión. El joven vanidoso y libertino se burlaba del sacerdote, y el sacerdote detestaba la vida disoluta del joven noble. La vida bicéfala que llevaba podría describirse como dos espirales enmarañadas que no llegan a tocarse nunca. A pesar de lo extraño que parezca no creo haber rozado en momento alguno la locura. Tuve siempre muy clara la percepción de mis dos existencias. Sólo había un hecho absurdo que no me podía explicar: era que el sentimiento de la misma identidad perteneciera a dos hombres tan diferentes. Era una anomalía que ignoraba ya fuera mientras me creía cura del pueblo C**, ya como il signor Romualdo, amante titular de Clarimonda.

El caso es que me encontraba – o creía encontrarme– en Venecia; aún no he podido aclarar lo que había de ilusión y de real en tan extraña aventura. Vivíamos en un gran palacio de mármol en el Canaleio, con frescos y estatuas, y dos Ticianos de la mejor época en el dormitorio de Clarimonda: era un palacio digno de un rey. Cada uno de nosotros tenía su góndola y su barcarola con nuestro escudo, sala de música y nuestro poeta. Clarimonda entendía la vida a lo grande y había algo de Cleopatra en su forma de ser. Por mi parte, llevaba un tren de vida digno del hijo de un príncipe, y era tan conocido como si perteneciera a la familia de uno de los doce apóstoles o de los cuatro evangelistas de la serenísima república. No hubiera cedido el paso ni al mismo dux, y creo que desde Satán, caído del cielo, nadie fue más insolente y orgulloso que yo. Iba al Ridotto y jugaba de manera infernal. Me mezclaba con la más alta sociedad del mundo, con hijos de familias arruinadas, con mujeres de teatro, con estafadores, parásitos y espadachines. A pesar de mi vida disipada, permanecía fiel a Clarimonda. La amaba locamente. Ella habría estimulado a la misma saciedad, y habría hecho estable la inconstancia. Tener a Clarimonda era tener cien amantes, era poseer a todas las mujeres por tan mudable, cambiante y diferente de ella misma que era: un verdadero camaleón. Me hacía cometer con ella la infidelidad que hubiera cometido con otras, adoptando el carácter, el porte y la belleza de la mujer que parecía gustarme. Me devolvía mi amor centuplicado, y en vano jóvenes patricios e incluso miembros del Consejo de los Diez le hicieron las mejores proposiciones. Un Foscari llegó a proponerle matrimonio; rechazó a todos. Tenía oro suficiente; sólo quería amor, un amor joven, puro, despertado por ella y que sería el primero y el último. Hubiera sido completamente feliz de no ser por la pesadilla que volvía cada noche y en la que me creía cura de pueblo mortificándome y haciendo penitencia por los excesos cometidos durante el día. La seguridad que me daba la costumbre de estar a su lado apenas me hacía pensar en la extraña manera en que conocí a Clarimonda. Sin embargo, las palabras del padre Serapión me venían alguna vez a la memoria y no dejaban de inquietarme.

La salud de Clarimonda no era tan buena desde hacía algún tiempo. Su tez se iba apagando día a día. Los médicos que mandaron llamar no entendieron nada y no supieron qué hacer. Prescribieron algún medicamento sin importancia y no volvieron. Pero ella palidecía visiblemente y cada vez estaba más fría. Parecía tan blanca y tan muerta como aquella noche en el castillo desconocido. Me desesperaba ver cómo se marchitaba lentamente. Ella, conmovida por mi dolor, me sonreía dulcemente con la fatal sonrisa de los que saben que van a morir.

Una mañana, me encontraba desayunando en una mesita junto a su lecho, para no separarme de ella ni un minuto, y partiendo una fruta me hice casualmente un corte en un dedo bastante profundo. La sangre, color púrpura, corrió enseguida, y unas gotas salpicaron a Clarimonda. Sus ojos se iluminaron, su rostro adquirió una expresión de alegría feroz y salvaje que no le conocía. Saltó de la cama con una agilidad animal de mono o de gato y se abalanzó sobre mi herida que empezó a chupar con una voluptuosidad indescriprible. Tragaba la sangre a pequeños sorbitos, lentamente, con afectación, como un gourmet que saborea un vino de Jerez o de Siracusa. Entornaba los ojos, y sus verdes pupilas no eran redondas, sino que se habían alargado. Por momentos se detenía para besar mi mano y luego volvía a apretar sus labios contra los labios de la herida para sacar todavía más gotas rojas. Cuando vio que no salía más sangre, se incorporó con los ojos húmedos y brillantes, rosa como una aurora de mayo, satisfecha, su mano estaba tibia y húmeda, estaba más hermosa que nunca y completamente restablecida.

–¡No moriré! ¡No moriré! –decía loca de alegría colgándose de mi cuello–; podré amarte aún más tiempo. Mi vida está en la tuya y todo mi ser proviene de ti. Sólo unas gotas de tu rica y noble sangre, más preciada y eficaz que todos los elixires del mundo, me han devuelto a la vida.

Este hecho me preocupó durante algún tiempo, haciéndome dudar acerca de Clarimonda, y esa misma noche, cuando el sueño me transportó a mi parroquia vi al padre Serapion más taciturno y preocupado que nunca:

–No contento con perder vuestra alma queréis perder también vuestro cuerpo. ¡Infeliz, en qué trampa habéis caído!

El tono de sus palabras me afectó profundamente, pero esta impresión se disipó bien pronto, y otros cuidados acabaron por borrarlo de mi memoria. Una noche vi en mi espejo, en cuya posición ella no había reparado, cómo Clarimonda derramaba unos polvos en una copa de vino sazonado que acostumbraba a preparar después de la cena. Tomé la copa y fingí llevármela a los labios dejándola luego sobre un mueble como para apurarla más tarde a placer y, aprovechando un instante en que estaba vuelta de espaldas, vacié su contenido bajo la mesa, luego me retiré a mi habitación y me acosté decidido a no dormirme y ver en qué acababa todo esto. No esperé mucho tiempo, Clarimonda entró en camisón y una vez que se hubo despojado de sus velos se recostó junto a mí. Cuando estuvo segura de que dormía tomó mi brazo desnudo y sacó de entre su pelo un alfiler de oro, murmurando:

–Una gota, sólo una gotita roja, un rubí en la punta de mi aguja... Puesto que aún me amas no moriré... ¡Oh, pobre amor!, beberé tu hermosa sangre de un púrpura brillante. Duerme mi bien, mi dios, mi niño, no te haré ningún daño, sólo tomaré de tu vida lo necesario para que no se apague la mía. Si no te amara tanto me decidiría a buscar otros amantes cuyas venas agotaría, pero desde que te conozco todo el mundo me produce horror. ¡Ah, qué brazo tan hermoso, tan perfecto, tan blanco! Jamás podré pinchar esta venita azul –lloraba mientras decía esto y sentía llover sus lágrimas en mi brazo, que tenía entre sus manos. Finalmente se decidió, me dio un pinchacito y empezó a chupar la sangre que salía. Apenas hubo bebido unas gotas tuvo miedo de debilitarme y aplicó una cinta alrededor de mi brazo después de frotar la herida con un ungüento que la cicatrizó al instante.

Ya no cabía duda. El padre Serapion tenía razón. Pero, a pesar de esta certeza, no podía dejar de amar a Clarimonda y le hubiera dado toda la sangre necesaria para mantener su existencia ficticia. Por otra parte, no tenía qué temer, la mujer respondía del vampiro, y lo que había visto y oído me tranquilizaba. Mis venas estaban colmadas, de forma que tardarían en agotarse y no iba a ser egoísta con mi vida. Me habría abierto el brazo yo mismo diciéndole:

–Bebe, y que mi amor se filtre en tu cuerpo con mi sangre.

Evitaba hacer la más mínima alusión al narcótico y a la escena de la aguja, y vivíamos en una armonía perfecta. Pero mis escrúpulos de sacerdote me atormentaban más que nunca y ya no sabía qué penitencia podía inventar para someter y mortificar mi carne. Aunque todas mis visiones fueran involuntarias y sin mi participación, no me atrevía a tocar a Cristo con unas manos tan impuras y un espíritu mancillado por semejantes excesos reales o soñados. Para evitar caer en semejantes alucinaciones, intentaba no dormir, manteniendo abiertos mis párpados con los dedos, y permanecía de pie apoyado en los muros luchando con todas mis fuerzas contra el sueño. Pero la arena del adormecimiento pesaba en mis ojos, y al ver que mi lucha era inútil dejaba caer mis brazos y, exhausto y sin aliento, dejaba que la corriente me arrastrase hacia la pérfida orilla. Serapion me exhortaba de forma vehemente y me reprochaba con dureza mi debilidad y mi falta de fervor. Un día en que mi agitación era mayor que de ordinario me dijo:

–Sólo hay un remedio para que os desembaracéis de esta obsesión, y aunque es una medida extrema la llevaremos a cabo: a grandes males, grandes remedios. Conozco el lugar donde fue enterrada Clarimonda; vamos a desenterrarla para que veáis en qué lamentable estado se encuentra el objeto de vuestro amor. No permitiréis que vuestra alma se pierda por un cadáver inmundo devorado por gusanos y a punto de convertirse en polvo; esto os hará entrar en razón.

Estaba tan cansado de llevar esta doble vida que acepté; deseaba saber de una vez por todas quién era víctima de una ilusión, si el cura o el gentilhombre, y quería acabar con uno o con otro o con los dos, pues mi vida no podía continuar así. El padre Serapion se armó con un pico, una palanca y una linterna y a medianoche nos fuimos al cementerio de** que él conocía perfectamente. Tras acercar la luz a las inscripciones de algunas tumbas, llegamos por fin ante una piedra medio escondida entre grandes hierbas y devorada por musgos y plantas parásitas, donde desciframos el principio de la siguiente inscripción:

Aquí yace Clarimonda

Que fue mientras vivió

La más bella del mundo.

–Aquí es –dijo Serapion y, dejando en el suelo su linterna, colocó la palanca en el intersticio de la piedra y comenzó a levantarla. La piedra cedió y se puso a trabajar con el pico. Yo le veía hacer más oscuro y silencioso que la noche misma; él, ocupado en tan fúnebre tarea, sudaba copiosamente, jadeaba, y su respiración entrecortada parecía el estertor de un agonizante. Era un espectáculo extraño y, cualquiera que nos hubiera visto desde fuera, nos habría tomado por profanadores y ladrones de sudarios antes que por sacerdotes de Dios. El celo de Serapion tenía algo de duro y salvaje que le asemejaba más a un demonio que a un apóstol o a un ángel, y sus rasgos austeros recortados por el reflejo de la linterna nada tenían de tranquilizador.

Sentía en mis miembros un sudor glacial, y mis cabellos se erizaban dolorosamente en mi cabeza; en el fondo de mí mismo veía el acto de Serapion como un abominable sacrilegio, y hubiera deseado que del flanco de las sombrías nubes que transcurrían pesadamente sobre nosotros hubiera salido un triángulo de fuego que le redujera a polvo. Los búhos posados en los cipreses, inquietos por el reflejo de la linterna, venían a golpear sus cristales con sus alas polvorientas, gimiendo lastimosamente; los zorros chillaban a lo lejos y mil ruidos siniestros brotaban del silencio. Finalmente, el pico de Serapion chocó con el ataúd, y los tablones retumbaron con un ruido sordo y sonoro, con ese terrible ruido que produce la nada cuando se la toca; derribó la tapa y vi a Clarimonda, pálida como el mármol, con las manos juntas; su blanco sudario formaba un solo pliegue de la cabeza a los pies. Una gótica roja brillaba como una rosa en la comisura de su boca descolorida. Al verla, Serapion se enfureció:

–¡Ah! ¡Estás aquí demonio, cortesana impúdica, bebedora de sangre y de oro! –y roció de agua bendita el cuerpo y el ataúd sobre el que dibujó una cruz con su hisopo. Tan pronto como el santo roció a la pobre Clarimonda su hermoso cuerpo se convirtió en polvo y no fue más que una mezcla espantosa deforme de ceniza y de huesos medio calcinados. –He aquí a vuestra amante, señor Romualdo –dijo el despiadado sacerdote mostrándome los tristes despojos–, ¿iréis a pasearos al Lido y a Fusine con esta belleza?

Bajé la cabeza, sólo había ruinas en mi interior. Volví a mi parroquia, y el señor Romualdo, amante de Clarimonda, se separó del pobre cura a quien durante tanto tiempo había hecho tan extraña compañía. Sólo que la noche siguiente volví a ver a Clarimonda, quien me dijo, como la primera vez en el pórtico de la iglesia:

–¡Infeliz! ¡infeliz!, ¿qué has hecho?, ¿por qué has escuchado a ese cura imbécil?, ¿acaso no eras feliz?, ¿y qué te había hecho yo para que violaras mi tumba y pusieras al descubierto las miserias de mi nada? Se ha roto para siempre toda posible comunicación entre nuestras almas y nuestros cuerpos. Adiós, me recordarás –se disipó en el aire como el humo y nunca más volví a verla.

¡Ay de mí! Tenía razón; la he recordado más de una vez y aún la recuerdo. La paz de mi alma fue pagada a buen precio; el amor de Dios no era suficiente para reemplazar al suyo. Y, he aquí, hermano, la historia de mi juventud. No miréis jamás a una mujer, y caminad siempre con los ojos fijos en tierra, pues, aunque seáis casto y sosegado, un solo minuto basta para haceros perder la eternidad

A.R.C.A.D.E.-F.I.R.E.

2011-02-17T11:59:00.000-08:00

arcade fire- the suburbs

In the suburbs I, I learned to drive
And you told me we'd never survive
Grab your mother's keys we're leavin'

You always seemed so sure
That one day we'd be fighting
In a suburban war
your part of town against mine
I saw you standin' on the opposite shore
But by the time the first bombs fell
We were already bored
We were already, already bored

Sometimes I can't believe it
I'm movin' past the feeling
Sometimes I can't believe it
I'm movin' past the feeling again

The kids want to be so hard
But in my dreams we're still screamin'
And runnin' through the yard
And all of the walls that they built in the 70's finally fall
And all of the houses they build in the 70's finally fall--
Meant nothin' at all?
Meant nothin' at all,
It meant nothin

Sometimes I can't believe it
I'm movin' past the feeling
Sometimes I can't believe it
I'm movin' past the feeling and into the night

So can you understand,
Why I want a daughter while I'm still young?
I wanna hold her hand,
And show her some beauty,
Before this damage is done
But if it's too much to ask
If it's too much to ask
Then send me a son

Under the overpass
In the parking lot we're still waiting
It's already past
So move your feet from hot pavement
And into the grass
Cause it's already past
It's already, already past

Sometimes I can't believe it
I'm movin' past the feeling
Sometimes I can't believe it
I'm movin' past the feeling again
I'm movin' past the feeling
I'm movin' past the feeling

In my dreams we're still screaming
We're still screaming
We're still screaming

En los suburbios, aprendí a conducir
Y me dijiste que nunca sobreviviríamos
Coge las llaves de tu madre nos vamos

Siempre parecías estar tan seguro
De que algún día estaríamos peleando
En una guerra suburbana
Tu parte de la ciudad contra la mía
Te vi en pie en la orilla opuesta
Pero para cuando las bombas cayeron
Ya estábamos aburridos
Ya estábamos, ya estábamos aburridos

A veces no puedo creerlo
Estoy superando esta sensación
A veces no puedo creerlo
Estoy superando esta sensación otra vez

Los niños quieren ser tan duros
Pero en mis sueños aún estamos gritando
Y corriendo por el jardín
Y todos los muros que construyeron en los 70 finalmente se caen
Y todas las casas que construyeron en los 70 finalmente se caen--
¿No significó nada en absoluto?
No significó nada en absoluto
No significó nada

A veces no puedo creerlo
Estoy superando esta sensación
A veces no puedo creerlo
Estoy superando esta sensación y yendo hacia la noche

Así que, ¿puedes entender
por qué quiero una hija mientras aún soy joven?
Quiero cogerla de la mano
Y mostrarle algo de belleza
Antes de que el daño esté hecho
Pero si es demasiado pedir
Si es demasiado pedir
Pues envíame a un hijo

Debajo del puente de la carretera
En el aparcamiento seguimos esperando
Ya ha pasado
Así que mueve los pies del caliente pavimento
Hacia el césped
Porque ya ha pasado
Ha pasado, ya ha pasado
A veces no puedo creerlo
Estoy superando esta sensación
A veces no puedo creerlo
Estoy superando esta sensación otra vez
Estoy superando esta sensación
Estoy superando esta sensación

En mis sueños aún estamos gritando
Aún estamos gritando
Aún estamos gritando

SHINee(샤이니)_Hello_뮤직비디오

2011-02-13T13:10:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=skZxb5sBoiU

Cuando me veo en estos momentos, siento que realmente soy joven
Cuando estas delante de mi, no se que hacer
La gente que esta enamorada, Por favor!
digame ¿cómo comenzaron a amar?

¿llegará el dia en que la tome de la mano?
¿llegará el dia que besaré sus ojos cerrados?

Hola, hola
He reunido el valor
Hola, hola
Quiero hablar contigo por un momento
Hola, hola
puedo parecen un poco apresurado
¿Pero quien sabe? Podríamos
hacer que esto termine bien
Si me acerco a ti o espero un poco más
Con todo el mundo diciendo cosas diferentes hacen que
sea mucho más difícil
(posiblemente no me cree)
Ella tiene expectativas más altas de lo que parece.
Este tipo de cosas son raras para mi
Por favor, cree lo que digo
¿llegará el dia en que casualmente pueda abrazarla?
Creo que todo va a salir de la forma en que lo desee
Hola, hola
he reunido el valor
Hola, hola
quiero hablar contigo por un momento
Hola, hola
Puedo parecen un poco apresurado
¿Pero quien sabe? Podríamos
Oh sí!
Para ser honesto, no es la primera vez
que me he enamorado y separado
Pero es difícil, por favor cree estas palabras
Tú eres diferente a las demás
Hola, hola
apostaré mi todo ahora
Hola, hola
oh sí, nena
Hola, hola
No sé cómo te sientes en este momento
¿Pero quien sabe? Podríamos
Hola, las veces que estuve a tu lado, no se pueden comparar con ninguna otra felicidad
no puedo expresarme bien
(por favor, dame una oportunidad)
mi corazón quiere todo de ti, nunca te dejaré ir.
Si esto es amor, nunca te dejaré ir
(hola , hola)
(no sé cómo te sientes en este momento)
¿Pero quien sabe? lo de nosotros dos
Podría ser el destino
Hola, hola...
________________________________________________________________________________

[Jonghyn] Ireol ttaereul pomyeon na origineun hangabwa nun ape dugodo ojji hal jul molla
[Onew] Eotteohke deul sarangeul sijakhago inneunji saranghaneun saramdeul marhaejwoyo

[Taemin] Onjenga geunyo soneul jaba bol na olkkayo
[Jonghyun] Gameun du nun wie kiss haneun naldo wajulkkayo

[All] Hello Hello
[Key] Nareumdaero yonggil naessoyo
[All] Hello Hello
[Onew] Jamshi yaegi hallaeyo
[All] Hello Hello
[Jonghyun] Naega jom sotuljin mollado
[All] Who knows eojjeom uri
[Taemin] Jal dweljido molla

[Minho] Naega dagasoya haneunji jom do gidaryoya haneunji
[Jonghyun] Modu dareun mareul haneun ge do eoryowo [Onew](Mideul su eopjyo)
[Key] Bogi boda nuni nopayo
[Onew] Ironil nan heunchi anayo nae mal mideojwoyo, yeah~

[Taemin] Amurochi anke gunyol aneul nal olkkayo
[Onew] Saenggakhan daero modu irwojindan mal midoyo

[All] Hello Hello
[Jonghyun] Nareumdaero yonggil naessoyo
[All] Hello Hello
[Key] Jamshi yaegi hallaeyo
[All] Hello Hello
[Taemin] Naega jom sotuljin mollado
[All] Who knows eojjeom uri
[Jonghyun] Oh yeah~

[Jonghyun] Choeumeun anijyo sashil malha jamyon sarangdo ibyoldo haebwatjyo
[Onew] Hajiman eoryowoyo imareul midojwoyo
{Jonghyun] Geudaeneun dallayo~~ Yeah!

[All] Hello Hello
[Minho] Iboneun nareul da geolgeyo
[All] Hello Hello
[Key] Ooh yeah, baby baby baby girl~
[All] Hello Hello
[Jonghyun] Jigeumeun eottolji mollado
[All] Who Knows eojjeom urin

[All] Hello Hello
[Minho](Uh, Hello nae gyoteul maemdon geu shigandeul gesok)
[Key] Oh~~yeah
[All] Hello Hello
[Onew] Jalgae gihweruel jwoyo
[Minho](Geu eotton gippeumgwado bigyo mothae No More geudael ijen pyohyon hal su opgo)
[All] Hello Hello
[Minho](Nae soneul jamneundamyon Never let you go)
[Jonghyun] Jigeumun eottolji mollado
[Minho](Ironge sarangimyon joldae an nochyo)
[All] Who knows uri duri
[Onew] Unmyeongilji molla
[All] Hello Hello~

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porque celebrar amar...o tener la capacidad es algo de todos los días.

You can be lucky in love...

2011-01-31T12:17:00.000-08:00

looking for love...

real life send me an angel

Crees que existe el paraíso?
Crees en el amor?
No mientas; no seas falso ni desleal
Todo vuelve a ti.
Disparen!
En mi corazón ardiente
Nunca fui afortunado en el amor
Baje mis defensas; un beso o un desprecio
No puedo sobrevivir por mi mismo

Si aparece una mujer y graba su nombre en mi corazón
Daré media vuelta y huiré
Cada día hemos abandonado el buen camino

Es difícil ser afortunado en el amor
Esta en tus ojos
Te hace llorar
No sabes que hacer (no sabes
Que hacer)
Estas buscando el amor
Clamando al cielo

Envíame un ángel
Envíame un ángel
Ahora mismo
Ahora mismo
Envíame un ángel
Envíame un ángel
Ahora mismo
Ahora mismo

Los sueños vacíos solo decepcionan
En un cuarto tras tu sonrisa
Pero no te des por vencido
No te des por vencido
Puedes ser afortunado en el amor
Esta en tus ojos
Te hace llorar
No sabes que hacer
(no sabes que hacer)
Estas buscando el amor
Clamando al cielo

Envíame un ángel
Envíame un ángel
Ahora mismo
Ahora mismo
Envíame un ángel
Envíame un ángel
Ahora mismo

The idiots, Joseph Conrad (1857-1924)

2011-01-23T16:23:00.000-08:00

Los idiotas.

Recorríamos el camino de Tréguier a Kervanda. A trote ligero avanzamos entre los setos que coronaban los taludes a ambos lados; luego, al pie de la pronunciada cuesta que antes de Ploumar hay, el caballo aminoró la carrera y el cochero saltó pesadamente del pescante. Chasqueó el látigo y ascendió la cuesta marchando torpón colina arriba a la vera del carruaje, en el estribo una mano, fija la vista en el suelo. Enseguida alzó la cabeza, con el extremo del látigo señaló la cima de aquel trecho y dijo:

—¡Ahí está el idiota!

Caía el sol a plomo sobre la superficie ondulada de la tierra. Grupitos de árboles escuálidos remataban las eminencias, recortándose las ramas contra el cielo como si alzadas estuvieran sobre zancos. Los campos de labor, cercados por setos y tapias que sobre las lomas zigzagueaban, se aparecían como retazos rectangulares de vívidos verdes y amarillos, semejantes a los brochazos desmaña-dos de un cuadro naïf. Y dividía en dos el paisaje la franja blanca del camino que hacia lo lejos se extendía en largas sinuosidades, como río de polvo que entre las laderas culebreara en su recorrido hacia el mar.

—Ahí está el idiota —dijo el cochero nuevamente.

Entre la vegetación abundante que flanqueaba la carretera asomó un rostro al nivel de las ruedas mientras pasábamos despacio con el carruaje. Rojo estaba el rostro imbécil, y la cabeza apepinada de cabellos cortados al rape daba la falsa impresión de estar degollada, sumido el mentón en el polvo. Se perdía el cuerpo entre los arbustos que en la honda cuneta crecían espesos. Un rostro masculino era. Dieciséis años podía tener, a juzgar por su tamaño; acaso menos, acaso más. A tales criaturas las olvida el tiempo, y viven respetadas del desgaste de los años hasta que las acoge la muerte en su seno compasivo: la muerte fiel que ni al más insignificante de sus hijos olvida pese a la urgencia de su obra.

—¡Ah!, ahí está otro idiota —dijo el hombre, con cierto tono de satisfacción, como si avistara algo esperado.

Ahí estaba otro idiota. Hallábase en medio del camino bajo el ardor del sol y al inicio de su propia sombra achatada. Y tenía cada mano metida en la manga opuesta de su larga chaqueta y la cabeza hundida entre los hombros, todo encogido bajo el diluvio de fuego. Desde lejos presentaba todas las trazas de alguien que padeciera un frío intenso.

—Gemelos son —explicó el cochero.

Dos pasos se desplazó el idiota para apartarse de nuestra trayectoria y nos miró insolentemente mientras pasábamos rozándolo. Vacía y fija fue su mirada, una mirada absorta; mas no nos siguió con los ojos. Probablemente la visión pasó ante él sin dejar huella alguna en su cerebro informe. Alcanzado que hubimos la cima de la pendiente, volví la cabeza para lanzar una mirada a aquella criatura. Seguía en el camino justamente donde la habíamos rebasado. Se encaramó el cochero a su asiento, chascó la lengua y continuamos colina abajo. Con cierto menudeo chirriaba el freno de manera horrísona. Al pie de la colina se apaciguó el ruidoso mecanismo y el cochero dijo, volviéndose a medias en el pescante:

—Enseguida veremos algunos más.

—¿Más idiotas? ¿Cuántos hay, pues? —pregunté.

—Cuatro son, hijos de un granjero de las inmediaciones de Ploumar... Ya no viven los padres —agregó tras una pausa—. La granja la administra la abuela. Durante el día las criaturas corretean por este camino y a la caída del sol vuelven a casa con el ganado... La granja es de las mejores.

Vimos a los otros dos, niño y niña, tal como anunciara el cochero. Vestían de manera similar, con ropas desgarbadas y falda semejante a refajo. El ser imperfecto que llevaban dentro los movió a aullarnos desde el terraplén donde estaban tendidos entre recios tallos de aulagas. Destacaban sus cabezas tostadas peladas al rape entre la reluciente hilera amarilla de capullos innúmeros. Roja tenían la cara por el esfuerzo de gritar; sonaban las voces cascadas y huecas cual imitación maquinal de la voz de los ancianos: y cesaron de improviso al doblar nosotros mi recodo. Muchas veces iba yo a verlos en mis paseos por la región. En aquel camino vivían su vida, dejándose caer aquí y acullá, obedeciendo a los impulsos inexplicables de su oscuridad monstruosa. Constituían una ofensa al sol, un reproche al cielo vacío, una aberración sobre el vigor concentrado y nítido del paisaje agreste. A su debido tiempo fue cobrando forma ante mí la historia de sus progenitores merced a las negligentes respuestas, a las palabras indolentes escuchadas en hosterías a la vera de los caminos o en el camino mismo que frecuentaban aquellos idiotas. Parte de ella me la refirió un viejo demacrado y escéptico, armado de formidable látigo, mientras junto a una carreta cargada de algas chorreantes medíamos con nuestros pasos la playa. Más tarde y en ocasiones diversas confirmaron y completaron el relato otras personas, hasta que se me perfiló cabalmente: una historia terrible a la par que sencilla, como lo son siempre las revelaciones de oscuras tragedias sufridas por almas simples.

Al volver Jean-Pierre Bacadou del servicio militar había hallado avejentadísimos a sus padres. Observó con pesadumbre que no se realizaban de manera satisfactoria las faenas de la granja. Carecía el padre de la energía de días antiguos. Se aprovechaban los peones de la escasa vigilancia del amo. Advirtió apenado Jean-Pierre que el montón de abono en el patio ante la única entrada a la casa no era tan grande como debía. Precisaban reparaciones las vallas y el ganado padecía por falta de cuidados. Dentro de la casa vivía su madre prácticamente postrada en cama, y en la enorme cocina charloteaban ruidosamente las criadas, sin nadie que las regañase, desde que se levantaba el sol hasta el ocaso. Se dijo: “Fuerza es modificar todo esto”. Cierto atardecer debatió el asunto con su padre mientras los rayos del sol poniente que cruzaban el patio listaban de franjas luminosas las densas sombras de los cobertizos. Sobre el montón de abono flotaba un humillo opalino y oloroso, y alguna vez las correteantes gallinas paraban en sus picoteos para examinar, con mirada repentina de sus ojillos redondos, a los dos hombres talludos y enjutos que con acentos ásperos hablaban. El anciano, todo encogido por el reumatismo y abrumado por años de labor, y el joven, enhiesto y afilado, discutían graves y lentos, sin gesticulación al modo impávido de los campesinos. Pero antes de la caída de la noche habíase ya rendido el padre a los juiciosos alegatos filiales.

—No es por mí por quien discuto —insistió Jean-Pierre—. Es por la tierra. Duele verla tan mal explotada. No es por mí por quien me impaciento.

El anciano convino apoyado en su bastón.

—Sea, sea —musitó—. Tus razones tendrás. Obra a tu antojo. Complacida quedará tu madre.

Complacida quedó la madre con su nuera. Jean-Pierre introdujo con ímpetu el cochecillo en el patio. Trotaba al desgaire el caballo gris, y novia y novio, sentados uno a la vera del otro, se bamboleaban debido al sube y baja de las varas, de manera regular y brusca. Por el camino acudían, en parejas y grupos dispersos, los lentos convidados a la boda. Meciendo los desocupados brazos caminaban los hombres con paso jactancioso. Trajeados iban con ropas ciudadanas: chaquetas cortadas con desmañada elegancia, recios sombreros negros, enormes botas lustrosísimas. A su vera caminaban modestas sus esposas, todas de negro sencillo, con bonetes blancos y chales de apagados tonos plegados triangularmente a la espalda. Por delante entonaba el violín un son estridente, y voceaba y canturreaba la gaita, mientras un amenizador ejecutaba cabriolas con gran solemnidad, levantando en alto sus zuecos. Aparecía y desaparecía la oscura procesión en los senderos estrechos, a sol y sombra, entre campos y setos, asustando a los pajaritos, que en desbandada a diestra y siniestra huían. Ya en el patio de la granja Bacadou, la negra cinta se recogió en una masa de hombres y mujeres que a las puertas se apiñaban con gritos y saludos. Durante meses y más meses habría de guardarse memoria del banquete nupcial.

Fue un festejo espléndido celebrado en el huerto. Granjeros de considerable fortuna y reputación intachable se echaron a dormir en la cuneta, a todo lo largo del camino a Tréguier, incluso hasta el mediodía siguiente. Celebró toda la comarca la dicha de Jean-Pierre. Se mantuvo él sobrio, y permaneció en un discreto segundo término junto con su sumisa esposa, dejando que fueran su padre y su madre quienes cosecharan los debidos honores y gracias. Mas al día siguiente tomó férrea posesión de la granja, y sintieron los ancianos que una sombra —precursora de la tumba— caía sobre ellos definitivamente. De los jóvenes es el mundo. Sitio sobrado había en la casa cuando nacieron los gemelos, pues ya la madre de Jean-Pierre había ido a morar bajo una pesada losa en el camposanto de Ploumar. La mañana de aquel día, por vez primera desde el casamiento de su hijo, el anciano Bacadou, olvidado del grupo cacareante de extrañas mujeres que en la cocina se aglomeraban, abandonó su sillón junto a la chimenea y en el establo vacío se metió, sacudiendo acongojado sus canosos cabellos. Bien estaba eso de tener nietos, pero él quería su sopa al mediodía. Cuando le mostraron los bebés los miró largamente y murmuró algo así como: “Es excesivo”. Imposible poner en claro si quería significar excesivo regocijo o si simplemente calificaba así el incremento de su árbol genealógico. Exhibía un gesto ultrajado... en la medida en que podía hacer tal cosa su gastado rostro impávido; y durante mucho tiempo después fue visto, a casi cualquier hora diurna, sentado a la puerta, apoyada en las rodillas la nariz, entre las encías una pipa, recogido en una especie de furiosa hosquedad reconcentrada. Cierta vez le habló a su hijo aludiendo gruñón a los recién nacidos:

—Se pondrán a la greña por la herencia.

—Pierda usted cuidado, padre —repuso con aire estólido Jean-Pierre, e, inclinado hacia delante, siguió tirando de una vaca terca.

Era feliz, y asimismo lo era Suzanne, su esposa. No se trataba de una alegría etérea por haber aportado almas nuevas a la vida, acaso a la eternidad. Al cabo de unos catorce años serían de gran ayuda ambos chicos; y gustaba Jean-Pierre de figurarse a sus dos hijos, ya adultos, recorriendo la hacienda de parcela en parcela, recabando tributo de la tierra amada y fructífera. Suzanne era feliz asimismo porque no quería que la motejasen de infortunada, y ahora que era madre no podrían ya calificarla así. Algo de mundo habían visto tanto ella como su marido: él durante sus años de prestación del servicio militar, ella cuando pasó cosa de un año en París con una familia bretona; pero se había sentido en exceso nostálgica para permanecer muchísimo tiempo lejos de aquella verde y accidentada comarca ceñida por una árida circunferencia de peñascos y playas, donde ella naciera. Pensaba que acaso podría uno de sus hijos ordenarse sacerdote, pero de esto nada decía al marido, de ideas republicanas y que odiaba a “esos buitres”, como denominaba a los ministros de la religión. Espléndida ceremonia fue el bautizo. A él concurrió el distrito entero, pues muy adinerados e influyentes eran los Bacadou y, en determinadas ocasiones, no miraban en gastos. Estrenó el abuelo un traje nuevo.

Meses después, cierta noche, ya barrida la cocina y echado el cierre de la puerta, Jean-Pierre, indicando las cunas, le preguntó a su esposa:

—¿Qué les sucede a estos críos? —Y como si tales palabras, pronunciadas con calma, hubieran sido de mal agüero, ella respondió con un sonoro gemido que debió de oírse a través del patio hasta la pocilga; pues los puercos (los Bacadou tenían los mejores de la región) se agitaron y gruñeron quejumbrosos en la noche. Pan con manteca siguió masticando despacio el marido, mirando a la pared, mientras bajo su mentón humeaba el plato de sopa. Había vuelto tarde del mercado, donde había entreoído (no por vez primera) murmuraciones a sus espaldas. Durante el retorno a casa había venido dándole vueltas interiormente a aquellas palabras. Ésa era su respuesta. Sintió como un golpe en el pecho, pero limitóse a decir:

—Anda, tráeme un poco de sidra. ¡Sediento estoy!

—Salió ella doliéndose, en la mano un jarro vacío. Entonces se puso él en pie, cogió la palmatoria, y a las cunas despacio se aproximó. Dormían. Los miró de soslayo, cesó de masticar al punto, volvió sobre sus pasos con pesadez y ante su plato tomó asiento de nuevo. Cuando tornó su esposa, él ni siquiera alzó la mirada, sino que ingirió un par de cucharadas ruidosamente y comentó luego con aire estólido:

—Cuando duermen son como los hijos de cualquier vecino.

—En un taburete contiguo se dejó caer ella con brusquedad e, incapaz de hablar, se estremeció en muda tempestad de sollozos. Concluyó él su cena y se quedó lánguidamente echado hacia atrás en su asiento, perdida la mirada en los negros travesaños del techo. Roja y erecta llameaba ante él la vela de sebo despidiendo un hilillo de humo. Posábase la luz en la piel tostada, curtida, de su garganta; sus hundidas mejillas semejaban retazos de oscuridad, y era su pinta de abstracción lúgubre, como si rumiara con gran trabajo un sinfín de ideas. Entonces dijo solemne:

—Debemos ver a alguien, consultar. No derrames lágrimas... ¡No todos serán así... A buen seguro! De momento hay que irse a la cama.

Después de que naciera el tercer niño, Jean-Pierre se afanó en sus tareas, animado de tensa esperanza. Parecían sus labios más contraídos, más firmemente prietos que antes, como por temor de que la tierra que labraba alcanzase a oír la voz de la esperanza alentada en su pecho. Observaba al pequeñuelo, llegándose hasta la cuna con pesado resonar de zuecos sobre el piso de piedra y asomando a ella la mirada, de soslayo, con esa indolencia que es como una malformación de la humanidad campesina. A semejanza de la tierra que esclavizan y sirven, estos hombres, lentos en el mirar y el hablar, no enseñan su fuego interno; de modo que acaba uno por preguntarse, como en el caso de la tierra, qué hay por debajo: ardimiento, violencia, una fuerza misteriosa y terrible, o nada sino tierra, una masa feraz e inerte, fría e insensible, dispuesta a sostener una multitud de plantas que prolongan la vida o infieren la muerte.

La madre observaba con otra expresión; escuchaba con expectación diversa. Bajo las alacenas altas que sostenían grandes lonjas de tocino, su cuerpo desempeñaba industrioso varias tareas, vigilando el caldero que sobre unos montantes de hierro se mecía, limpiando la alargada mesa a la que enseguida habrían de sentarse en reclamo de la cena los peones de labor. Su espíritu no se apartaba de la cuna, en suspenso noche y día, aguardando y sufriendo. Aquel crío, como los otros dos, jamás sonrió, jamás tendió hacia ella las manitas, jamás articuló una sílaba; nunca mostraron una mirada de reconocimiento sus ojazos negros, apenas capaces de mirar fijos un destello pero desoladoramente incapaces de seguir el itinerario de un perezoso rayo de sol sobre el piso. Mientras trabajaban los hombres pasaba ella largos días entre sus tres hijos idiotas y el abuelo senil, quien permanecía en su sillón, ceñudo, anguloso e inamovible, con los pies próximos a los rescoldos del hogar. Parecía barruntar el achacoso anciano que algo indebido les sucedía a sus nietos. Una sola vez, movido por la ternura o el decoro, hizo por jugar con el menor de ellos. Lo alzó del suelo, y en tanto chascaba la lengua probó temblonamente a hacerlo galopar sobre sus huesudas rodillas. Con mirada cetrina lo examinó a continuación y volvió a depositarlo en el suelo con sumo cuidado. Y quedó sentado, cruzadas las enjutas zancas, meneando la cabeza ante el vapor del hirviente caldero con expresión turbada y absorta.

Muda aflicción vino a habitar la granja Bacadou, disputándoles a sus moradores el pan y el aire; y entonces tuvo motivo grande de regocijo el párroco de Ploumar. Acudió a visitar al rico terrateniente, el marqués de Chavanes, con objeto de exponer con gozosa unción algunas solemnes trivialidades sobre los inescrutables designios de la Providencia. En la espaciosa semipenumbra del salón abundante en cortinajes, el hombrecillo, cual negro cabezal, se inclinaba hacia un sofá, sobre las rodillas el sombrero, y hacía aspavientos con su mano regordeta ante las gráciles formas flotantes del pulcro atavío parisiense con que la marquesa, entre divertida y hastiada, escuchaba con languidez amable. Se sentía eufórico y sobrecogido, exultante y humilde. Había ocurrido un imposible. Jean-Pierre Bacadou, el acérrimo republicano, el domingo pasado había asistido a misa... ¡incluso se había ofrecido a hospedar a los sacerdotes que acudieran durante las próximas festividades de Ploumar! Todo un triunfo era aquél para la Iglesia y la buena causa.

—Estimé oportuno referírselo sin tardanza al señor marqués. No ignoro lo atento que se muestra siempre al bien de nuestra comarca —declaró el sacerdote enjugándose el rostro. Fue convidado a cenar.

Los Chavanes, mientras retornaban aquella noche de acompañar a su convidado hasta la verja principal de los jardines, comentaron el asunto paseando a la luz de la luna, guiando sus largas sombras por la recta arboleda de castaños. El marqués, naturalmente monárquico, era prefecto del distrito que comprende Ploumar, los contados villorrios junto a la costa y los islotes peñas-cosos que orlan la monotonía amarilla de las playas. Había juzgado insegura su posición, pues había en aquella parte del país una tendencia republicana por demás pujante; mas lo tranquilizaba ahora la conversión de Jean-Pierre. Complacidísimo se sentía.

—No te figuras hasta qué punto ejercen influencia personas así —le explicó a su esposa—. Ahora, seguro estoy, marcharán a pedir de boca las próximas elecciones en el distrito. Seré reelegido.

—¡Tu ambición es de todo punto insaciable, Charles! —exclamó jovial la marquesa.

—Pero, ma chère amie —arguyó serio el marido—, es menester que este año se elija prefecto al hombre indicado, por las elecciones a la Cámara. Si te crees que le veo gracia alguna.

Había cedido Jean-Pierre ante su suegra. Era Madame Levaille una mujer de negocios conocida y respetada en treinta kilómetros a la redonda. Vigorosa y dinámica, por toda la región se la veía, a pie o en el cochecillo de algún conocido, en perpetuo movimiento pese a sus cincuenta y ocho años, perennemente a la caza de negocios. Dueña era de muchas casas en cada pueblo, explotaba canteras de granito, expedía fletes de piedra... incluso comerciaba con varias islas del canal. Era de mofletes gruesos, ojos grandes, palabras persuasivas; sus ideas las defendía con la terquedad plácida e inquebrantable de una anciana segura de sus deseos. Rarísima vez dormía dos noches seguidas bajo el mismo techo; y era en las posadas donde mejor podían informar a quienes por su paradero se interesaban. Ora acababa de pasar por allí, ora se esperaba que pasara a las seis; o bien alguno que allí entraba la había visto por la mañana o por la tarde esperaba verla. Después de las hosterías de los caminos eran las iglesias los establecimientos que más frecuentaba. Algún librepensador solicitaba a cualquier arrapiezo que entrase a tal o cual edificio sacro por ver si dentro estaba Madame Levaille y para que la informase de que fuera aguardaba Fulano de Tal para conferenciar con ella... acerca de patatas, o harina, o granito, o casas; y abreviaba ella sus devociones y al exterior salía persignándose y guiñando ambos ojos a causa de la luminosa cascada de rayos solares, muy bien dispuesta a discutir de negocios, con calma y sensatez, en el mesón más próximo. Recientemense te había alojado por unos días varias veces en casa de su yerno, procurando ahuyentar los pesares y dolores hablando con compostura y afabilidad. Sintió Jean-Pierre deshacérsele las convicciones adquiridas en el regimiento, y no a fuerza de argumentos sino de hechos probados. Caminando por sus campos lo pensó detenidamente. Tres eran sus hijos. ¡Tres! ¡Todos iguales! ¿Por qué? Algo así no le sucedía a todo el mundo…, a nadie, que él supiera. Uno, todavía podía pasar. ¡Pero tres! Los tres. Inútiles para siempre, destinados a que les diesen de comer de por vida y... ¿Qué sería de la tierra cuando muriese él? De eso había que ocuparse. Sacrificaría sus convicciones. Un día le dijo a su esposa:

—Veamos qué puede tu Dios hacer por nosotros. Paga para que se celebren unas misas.

Abrazó Suzanne a su hombre. Permaneció él rígido, luego se giró sobre sus talones y se alejó. Pero algo más tarde, cuando ensombreció una sotana negra su umbral, no alzó protesta; aun llegó a servirle personalmente un vaso de sidra al párroco. Con docilidad atendió sus palabras; a misa asistió entre las dos mujeres; cumplió en Pascua con lo que el cura designaba como sus “deberes religiosos”. Aquella mañana se sintió como alguien que hubiera vendido su alma. Por la tarde vino ferozmente a las manos con un buen amigo y vecino que comentó que toda la ventaja la llevaban siempre los buitres y que ahora los curas habrían de comerse al comecuras. Tornó a su hogar con los cabellos en desorden y la nariz sangrante, y como en aquel momento asomaron sus hijos (habitualmense te ocupaban de mantenerlos alejados) profirió una retahíla de incoherentes blasfemias, descargando puñetazos sobre la mesa. Prorrumpió Suzanne en llanto. Madame Levaille se mantuvo sosegadamente impertérrita. Le aseveró a su hija que aquello “pasaría”, y tomando su recio parasol se marchó con prisas a contratar una goleta que embarcase granito de su cantera.

Cosa de un año después nació la niña. Una niña. Recibió la noticia Jean-Pierre mientras en los campos se hallaba, y hasta tal punto lo contrarió que se dejó caer contra la tapia que dividía los terrenos y allí se quedó que oscureció, en vez de llegarse a casa como lo urgían. ¡Una niña! Casi estafado se sentía. Empero, al volver a casa estaba ya a medias reconciliado con su suerte. Siempre la podrían casar con un buen mozo: no con uno que no sirviera para cosa alguna, sino con un muchacho espabilado y dotado de un buen par de brazos. A mayor abundamiento, pensaba, el siguiente sería varón. Por supuesto que ambos serían perfectamente normales. Cerraba el paso a toda duda su credulidad recientemente adquirida. Había cesado la mala racha. Alegre le habló a su esposa. Esperanzada se mostró ella también. A aquel bautizo concurrieron tres sacerdotes y fue Madame Levaille la madrina. La cría resultó igualmente idiota. Los posteriores días de mercado se vio a Jean-Pierre regatear de mal talante, pendenciero y avaricioso; después se emborrachaba con vehemencia taciturna; luego, a la caída de la noche, volvía a casa con tal velocidad que dijérase acudía a una boda, aunque con un rictus sombrío más propio de un entierro. Alguna vez le insistía a su esposa para que lo acompañara; y juntos partían de madrugada bamboleándose en la carreta, uno a la vera del otro, en el estrecho asiento por encima del impotente puerco que, atadas las patas, a cada bache gruñía un suspiro melancólico. Silenciosos eran aquellos trayectos matutinos; mas por la noche, durante el retorno a casa, Jean-Pierre, beodo, mascullaba amargado e insultaba a su maldita esposa incapaz de parir hijos como los de cualquier vecino. Suzanne, asiéndose para no caer por las locas sacudidas de la carreta, fingía no enterarse.

Cierta vez, mientras atravesaban Ploumar, algún impulso oscuro y borracho lo movió a frenar de improviso ante la iglesia. Flotaba la luna entre nubecillas blancas. En el cementerio contiguo brillaban pálidas las losas sepulcrales bajo las sombras intrincadas de los árboles. Aun los perros dormían en el pueblo. Sólo los ruiseñores, despiertos, sobre la quietud de las tumbas entonaban vibrantes su canto. Jean-Pierre le dijo ebriamente a su esposa:

—¿Qué crees que hay ahí? —Con el látigo señaló la torre, en lo alto de la cual destacaba a la luz de la luna la esfera enorme del reloj cual pálido rostro sin ojos. Y tras erguirse con pesadez cayó al pie de las ruedas. Se incorporó y salvó trabajosamente los contados escalones que a la verja del cementerio llevaban. Introdujo entre dos barrotes la cabeza y turbiamente gritó: ¡Hola, amigos! ¡Resucitad!

—¡Jean! ¡Vuelve aquí! ¡Vuelve aquí! —suplicó en un hilo de voz su esposa.

Hizo él caso omiso y semejó esperar algo unos instantes. Por doquier contra los altos muros de la iglesia resonaba el canto de los ruiseñores, haciendo eco entre las cruces de piedra y las lisas lápidas grises, inscritas con frases de aflicción y esperanza.

—¡Eh, los de ahí! ¡Resucitad! —gritó Jean-Pierre a voz en cuello. Cesaron de cantar los ruiseñores—. ¿Es que no hay nadie? —insistió Jean-Pierre—. Nadie hay. Es una estafa de esos buitres. Eso es lo que es. Nadie hay aquí. Los desprecio. ¡Ea! —Con todas sus energías sacudió la verja, y sonaron los férreos barrotes altos con un retintín pavoroso, cual cadena arrastrada por peldaños de piedra. Ladró de manera alborotada algún perro en las proximidades. Retrocedió Jean-Pierre dando traspiés, y después de tres intentos fallidos triunfó en su empeño de subirse a la carreta. Queda y muda permanecía Suzanne.

Le dijo él con severidad etílica—: ¿Ves? Nadie hay. ¡Me han timado! ¡Mal hayan! Me las pagarán. Al primero que vea por casa le doy de latigazos... en los negros lomos., sin piedad. A ella tampoco por allí quiero verla: no sirve más que para ayudar a que esos buitres carroñeros despojen a los pobres. Un hombre soy... Ya veremos si no consigo engendrar hijos como los de cualquier vecino… tú, ándate con cuidado... No todos serán... no todos... ya lo veremos...

Ella rompió en sollozos entre sus dedos, con los cuales se ocultaba el rostro.

—¡No hables así, Jean! ¡No hables así, hombre mío!

Le propinó él un manotazo en la cabeza y la hizo caer en la parte trasera de la carreta, donde quedó hecha un ovillo, sufriendo lamentables sacudidas con los tumbos del vehículo. Guió furioso, de pie, blandiendo el látigo, agitando las riendas sobre el caballo gris, que galopaba pesadamente y hacía botar sobre su grupa los recios arreos. El campo resonaba clamoroso en la noche con los ladridos irritados de los perros que en las granjas a lo largo del camino oían el rechino de las ruedas. Un par de caminantes tardíos apenas tuvieron tiempo de apartarse a la cuneta de un salto. Al llegar ante su puerta chocó contra el poyo y salió despedido de cabeza. Siguió despacio el caballo su marcha. Ante los gritos desgarradores de Suzanne acudieron presurosos los peones de la granja. Ya lo daba ella por muerto, pero simplemente había quedado dormido donde cayera y maldijo a sus hombres, que se acercaron a auxiliarlo, por sacarlo de su sueño. Llegó el otoño. Sobre los negros perfiles de las colinas se abatía un cielo nuboso; y bajo los despojados árboles danzaban en torbellinos las hojas muertas, hasta que el viento, suspirando profundamente, se las llevaba a reposar en lo más hondo de valles pelados. Y desde que se levantaba el sol hasta el ocaso se veían por toda la comarca negras ramas desnudas, contorsionadas y nudosas, como retorcidas de dolor, que tristemente se mecían entre el cielo pluvioso y la tierra empapada. Los riachuelos, suaves y claros en verano, ahora se abalanzaban insensatos y tenebrosos contra las peñas que su recorrido hacia el mar les dificultaban, henchidos de esa locura rabiosa que mueve a suicidio. De horizonte a horizonte extendíase entre las colinas el largo camino a la playa, semejante a innavegable río de lodo, en un apagado fulgor de curvas desiertas.

Jean-Pierre iba de parcela en parcela agitándose borroso y alto entre la llovizna o recortándose solitario y grandioso en la cresta de las eminencias, contra el fondo gris de nubes presurosas, como si por el borde mismo del universo caminara. Contemplaba la tierra negra, la tierra muda y promisoria, la tierra enigmática que bajo la tristeza velada del cielo desarrollaba en mortuoria inmovilidad su obra de vida. Y se le antojaba que para un hombre peor que sin hijos no había promesa alguna en la fecundidad de los campos y que la tierra se le escabullía, lo traicionaba, lo desdeñaba, lo mismo que las nubes raudas y sombrías por encima de su cabeza. A solas con sus posesiones, ante la tierra perdurable echaba de ver la vulnerabilidad del hombre perecedero. ¿Habría de abandonar su esperanza de tener un hijo que pudiera contemplar los surcos con mirada de amo? ¡Un hombre que pudiera pensar como él pensaba, sentir como él sentía, un hombre que fuera parte de él mismo y, sin embargo, quedara para hollar aquella tierra cuando él no estuviese ya! Pensó en algunos de sus parientes lejanos y tan asqueado se sintió que los maldijo en voz alta. ¿Ellos? ¡Jamás! Orientó a casa sus pasos, caminando en derechura hacia el tejado de su morada, visible entre enlazados esqueletos de árboles. Mientras franqueaba el portillo se posó despacio sobre los campos una bandada graznante de aves: aleteantes y silenciosas, descendieron a su espalda lo mismo que copos de hollín. Aquel día a hora temprana de la tarde había salido Madame Levaille hacia el caserón que en las inmediaciones de Kervanion poseía. Allí debía darles la paga a varios de los hombres que trabajaban en la cantera de granito, y llegó más que puntual porque su caserón encerraba una tasca en la cual podrían sus operarios gastarse los dineros sin necesidad de llegarse al pueblo. Guarecido estaba el solitario caserón entre un conjunto de peñas. A su puerta moría un sendero de fango y guijarros. Los vientos marinos que por la punta de Canteros llegaban a tierra firme, recién salidos del fiero tumulto de las olas, aullaban hostiles contra los bloques impasibles de piedra negra, que ante las tremendas arremetidas invisibles, sustentaban enérgicamente cruces altas de cortos brazos. En medio del fragor de los ventarrones permanecía el edificio resguardado en retumbante e inquietante calma, semejante a la calma del centro de un huracán. En noches tempestuosas, cuando había marea baja, la bahía de Fougère, a unos quince metros por debajo del nivel del caserón, semejaba inmenso pozo negro, del cual ascendían murmullos y suspiros cual si la playa abajo viviese y protestase. Cuando había marea alta, las infatigables aguas asaltaban los arrecifes en embestidas fulgurantes que concluían en estallidos de luz lívida y columnas de espuma que volaban tierra adentro hiriendo mortalmente la hierba de los pastizales.

Avanzó la oscuridad sobre las colinas, cayó sobre el litoral, sofocó los rojos fuegos del crepúsculo y en el mar se internó persiguiendo a la marea en fuga. Cesó el viento a la par que el sol, dejando unas aguas encrespadas y un cielo devastado. Por encima del caserón parecía el firmamento como ataviado de harapos negros, prendidos aquí y acullá por alfileres ígneos. Madame Levaille, convertida esa velada en sirvienta de sus propios trabajadores, procuró inducirlos a que se marcharan ya: “Una vieja como yo debería estar en la cama a estas horas…”, reiteraba de buen humor. Bebían los picapedreros y pedían siempre otro trago más. Gritaban en las mesas como si desde extremos opuestos de un prado hablasen. En una de las esquinas jugaban cuatro de ellos a los naipes, golpeando la plancha de madera con sus recios nudillos y blasfemando a cada envite. Sentábase uno con mirada perdida tarareando el estribillo de alguna canción, que repetía sin cesar. Otros dos, en un rincón, disputaban confidenciales y feroces por alguna mujer, mirándose con intensidad a los ojos como si anhelaran arrancárselos, aunque hablando en cuchicheos discretos que prometían violencia y muerte, en un siseo venenoso de palabras a media voz. Tan denso era el ambiente que podía cortarse con un cuchillo. Tres palmatorias en la ancha estancia alumbraban rojas y lúgubres cual chispazos que expiraran en cenizas. El ruido leve del picaporte a hora tan tardía sonó inesperado y sobrecogedor como un trueno. Depositó Madame Levaille la botella de licor con que se disponía a llenar una copa; volvieron los jugadores la cabeza; cesó la cuchicheada disputa; sólo el que tarareaba, después de lanzar una mirada a la puerta, prosiguió con aire estólido su actividad. Apareció Suzanne en el umbral, lo franqueó, cerró la puerta de golpe y porrazo y apoyó contra ella la espalda, exclamando casi en un alarido:

—¡Madre!

Madame Levaille, volviendo a echar mano de la botella, dijo con acentos de serenidad:

—Conque eres tú, hija. ¡Pero hay que ver con qué pinta te presentas!

El cuello de la botella golpeteó contra el borde de la copa, pues la anciana se había asustado, invadiéndola la idea de que estaba la granja en llamas. Otro motivo no se le alcanzaba que explicase la aparición de su hija. Empapada y lodosa, Suzanne paseó la mirada por la estancia sin excluir a los dos del rincón. Inquirió su madre:

—¿Qué ha sucedido? ¡Dios nos asista! —Se agitaron levemente los labios de Suzanne.

Ningún sonido articuló. Se adelanto Madame Levaille hasta su hija, la asió del brazo, a la cara la miró—. Por Dios —dijo de manera entrecortada—, ¿qué sucede? Rebozada estás de barro... ¿A qué has venido?... ¿Dónde está Jean? —Ya se habían puesto todos los hombres en pie y se aproximaban con lentitud, presas de un lerdo estupor. Tiró Madame Levaille de su hija, y apartándola de la entrada la arrastró a una silla apostada contra la pared. Increpó luego con fiereza a los hombres—: ¡Basta ya! ¡Fuera todos, largo de aquí! Se cierra el establecimiento. Uno, escudriñando a Suzanne derrumbada en la silla, observó:

—Está, como quien dice, medio muerta.

Abrió la puerta con brusquedad Madame Levaille.

—¡Lárguense! ¡Fuera! —gritó, temblando de nerviosismo.

Salieron ellos a la intemperie, entre risas tontas. Estallaron en gritos, una vez fuera, los dos Lotarios. Procuraron apaciguarlos los demás, hablando todos al unísono. Fue alejándose el alboroto por el sendero, con los hombres tropezando entre sí en apiñado grupo, recriminándose bárbaramente unos a otros.

—Habla, Suzanne. ¿De qué se trata? ¡Habla! —demandó Madame Levaille no bien pudo cerrar la puerta. Perdida la mirada en la mesa, Suzanne articuló algunas ininteligibles palabras. La anciana enclavijó las manos por encima de la cabeza, las dejó caer y quedó mirando a su hija con expresión desconsolada. Su propio marido había tenido “trastornado el seso” algunos años antes de morir, y ahora venía a sospechar que era su hija quien enloquecía. Preguntó ansiosa:

—¿Sabe Jean que estás aquí? ¿Dónde está Jean?

Suzanne articuló mal que bien:

—Sólo él mismo lo sabe: ha muerto.

—¡Cómo! —exclamó la anciana. Se le aproximó más aún, y escudriñando a su hija repitió—: ¿Qué dices? ¿Qué dices? ¿Qué dices?

Secos los ojos, Suzanne siguió tiesa cual estaca ante Madame Levaille, que la miraba notando abrirse paso en el silencio de la morada una sensación singular de inexplicable horror. Apenas si comprendió aquella noticia para caer en la cuenta de que con la rapidez del rayo la habían puesto cara a cara con un hecho inesperado y consumado. Ni siquiera se le pasó por las mientes solicitarle mayores aclaraciones. Pensó: un accidente, un terrible accidente, él debía de haberse descalabrado, debía de haberse caído por una trampilla del pajar... Permaneció allí consternada y muda, pestañeándole los ancianos ojos. De improviso dijo Suzanne:

—Lo he matado yo.

Petrificada quedó la madre durante un instante, casi privada de respiración, mas sin perder la compostura. Un segundo después profirió un grito:

—¡Miserable loca, te cortarán el pescuezo! —Ya se imaginaba a los gendarmes presentándose en el caserón y diciéndole: “Por su hija venimos; entréguenosla”; los gendarmes con expresión dura, severa, de hombres que cumplen con su deber. Conocía al brigadier: un buen amigo, campechano aunque respetuoso, que con fogosidad exclamaba “A su salud, señora”, antes de llevarse a los labios una copita de coñac servida de la botella especial que reservaba ella para los amigos. ¡Y ahora...! La cabeza le dio vueltas. Empezó a pasearse de un lado a otro, como buscando algo de urgente necesidad; se detuvo, quedó inmóvil en el centro de la estancia y a su hija le chilló—: ¿Por qué? ¡Di! ¡Di! ¿Por qué?

Con un sobresalto pareció la otra emerger de su singular apatía:

—¿Se figura usted que soy de piedra? —repuso en un grito, adelantándose a grandes zancadas hasta su madre.

—¡Lo que me cuentas es imposible...! —dijo Madame Levaille con convicción.

—Vaya a comprobarlo usted misma, madre —replicó Suzanne mirándola con fuego en los ojos—. No hay en el cielo misericordia, ni justicia. ¡No!... Yo lo ignoraba... ¿Se figura que carezco de sentimientos? ¿Se figura que nunca he oído a las gentes burlarse de mí, compadecerse de mí, maravillarse de mí? ¿Sabe cómo me motejaban algunos? La madre de los monstruos: ¡tal era mi apodo! Y mis hijos no me reconocían, no me hablaban. No se daban cuenta ellos, ni los hombres, ni Dios. ¡Vaya si habré rezado! Pero rehusó atender a mis plegarias la mismísima Madre de Dios: ¡una madre! ¿Era yo la maldita o lo era el muerto? ¿Eh? Dígame. Me he defendido. ¿Se figura que provocaría yo la cólera de Dios teniendo mi casa llena de esas cosas... que son peores que los animales, los cuales sí reconocen la mano que los alimenta? ¿Quién a las puertas mismas de la iglesia blasfemó en la noche? ¿Fui yo?... Me limité yo a llorar y suplicar misericordia.., mas pesa sobre mí la maldición a todas horas, el día entero la contemplo en mi derredor... Debo mantenerlos vivos: proveer al sustento de mi infortunio y mi oprobio. Luego llegaba él. Y a él y a los Cielos les imploraba yo compasión... ¡No!... Pues ateneos a las consecuencias... Esta noche retornó él a casa. Me dije: “¿Con que, otra vez?”... Tenía yo en las manos mis tijeras largas. Lo oí gritarme... Lo vi aproximarse... ¿Lo hago, no lo hago?... ¡Toma ya!... Y el cuello le rajé por encima del pecho... Ni un suspiro le oí... Lo dejé allí aún en pie... Hace pocos instantes que sucedió. ¿Cómo habré venido a parar aquí?

Se estremeció Madame Levaille. Un escalofrío le recorrió la espina dorsal, le agitó los brazos gordezuelos bajo las ceñidas mangas, la hizo dar pataditas en el suelo. Temblaron los gruesos mofletes, los delgados labios, las arrugas en las comisuras de sus firmes ojos ancianos. Balbució:

—Mala pécora, eres mi deshonra. ¡No es de extrañar! ¡Siempre a tu padre te asemejaste! ¿Qué te figuras que será de ti... en el otro mundo? En éste... ¡Oh, qué horror!

Ardía ahora. Fuego sentía en las entrañas. Se retorcía las manos sudorosas… y de improviso, moviéndose con celeridad, se aplicó a buscar su enorme chal y su parasol, febrilmente, sin lanzar una sola mirada a su hija, quien, siguiéndola con ojos desconcertados y ausentes, permanecía en medio de la estancia.

—Nada peor que lo que es de mí en éste —dijo Suzanne.

Su madre, con el parasol ya en la mano y arrastrando el chal por el suelo, gruñó airada.

—Debo ir a ver al párroco —declaró apasionadamente—. ¡Ni siquiera sé si lo que me has contado es la verdad! Estás perdida. Dondequiera que vayas darán contigo. Puedes quedarte o marcharte, a voluntad. Para ti no hay lugar en este mundo.

Lista ya para partir, aún vagó sin propósito por la estancia, ordenando las botellas en el estante, tratando con temblorosa mano de cerrar las cajas de cartón. Cada vez que entre el marasmo de sus pensamientos se le perfilaba momentáneamente el verdadero sentido de lo que acababa de escuchar, tenía la impresión de que le había estallado algo en el cerebro sin, por desdicha, hacerle añicos la cabeza… lo cual habría sido un alivio. Una tras otra apagó las velas sin reparar en lo que hacía y acabó horrorosa-mente asustada por la oscuridad. En un taburete contiguo se dejó caer con brusquedad, y a gimotear se entregó. Enseguida paró de hacerlo y quedó a la escucha de la respiración de su hija, a quien apenas veía, rígida e inmóvil, y que otra señal de vida no daba. Envejeció de manera desmesurada en aquellos minutos. Habló en vacilante tono, entrecortado por el castañeteo de sus dientes, como atacada de gélido y mortal acceso febril:

—Ojalá hubieras muerto de niña. Coraje suficiente nunca reuniré para volver a mostrarme a la luz del sol. Desgracias hay peores que tener hijos idiotas. Ojalá hubieras nacido tan inútil como tus propios...

A la tenue y lívida claridad de una de las ventanas distinguió que se movía la silueta de su hija. Apareció luego recortada contra el umbral durante un segundo, y fue cerrada la puerta de golpe y porrazo. Madame Levaille, como despertada de prolongada pesadilla por aquel ruido, al exterior se precipitó.

—¡Suzanne! —gritó desde el umbral.

Largos instantes oyó rodar una piedra por el declive hacia la rocallosa playa. Avanzó con cautela, apoyando una mano en el muro del caserón, y miró abajo escrutando la oscuridad uniforme de la bahía solitaria. De nuevo clamó:

—¡Suzanne! Vas a matarte.

Acababa la piedra de dar en las tinieblas un último salto y ya nada oía. Una idea repentina pareció embargarla y no quiso vocear más. Volvió la espalda al silencio negro del abismo y enfiló el camino hacia Ploumar, tambaleándose en su sombría resolución, como si emprendiera un viaje desesperado que hubiera de durar, acaso, hasta el fin de sus días. Hosco y rítmico estruendo de olas rompiendo contra los arrecifes la siguió tierra adentro entre los setos vigorosos que cercaban la lóbrega soledad de los campos. Había girado Suzanne a mano izquierda del umbral, al salir corriendo, y tras una peña al borde del declive se había agazapado. Había resbalado hacia el fondo una piedra suelta, sonando al rebotar. Al clamar llamándola Madame Levaille, con sólo estirar el brazo habría podido Suzanne tocarle las faldas, de no faltarle valor para mover pie ni mano. Vio que se alejaba la anciana y permaneció inmóvil, cerrando los ojos y acurrucándose contra la superficie dura y escabrosa de la roca. Después de un rato se le hizo visible en la intensa oscuridad entre las peñas un rostro familiar de mirada fija y abierta boca. Profiriendo un chillido ahogado se puso ella en pie. Se desvaneció el rostro, dejándola estremecida y temblorosa en el páramo agreste de piedras. Pero no bien se hubo sentado nuevamente a reposar apoyando la cabeza contra la roca, el rostro retornó, se aproximó, con pinta de estar anheloso de concluir la conversación que apenas un rato atrás fuera interrumpida de manera tan abrupta por la muerte. Con gran rapidez se irguió ella y dijo:

—Vete o te mataré otra vez.

Aquel ser oscilaba, meciéndose a izquierda y derecha. Ella se movía de un lado para otro, retrocedía, hacía por gritarle y se sentía abrumada por la quietud inmutable de la noche. Dio un traspié al filo del precipicio, y notando bajo sus pies el pronunciado declive echó a correr ciegamente hacia abajo para evitar despeñarse de cabeza. El abismo semejó despertar; los guijarros corrían a su vera, la perseguían por detrás, rodaban tumultuosos por doquier, cobrando movimiento en repiqueteo creciente al paso de ella. En mitad de la paz de la noche se intensificó ese rumor, que se volvió estruendo, continuo y aparatoso, lo mismo que si todo el declive pedregoso se derrumbara hacia la bahía. Los pies de Suzanne apenas tocaban la pendiente, que parecía correr con ella. Al llegar al fondo dio un nuevo traspié, se bamboleó alargando los brazos y pesadamente cayó. Enseguida se puso en pie de un brinco y rauda volvió la cabeza con objeto de lanzar una mirada hacia atrás, llenas las cerradas manos de la arena que al caer oprimiera. Allí estaba el rostro, manteniéndose a idéntica distancia, visible en su propio resplandor, que formaba un halo pálido en la noche. Gritó ella:

—Lárgate.

Se lo gritó dolorida, aterrada, pródiga en rabia contra su inútil puñalada incapaz de mantenerlo yerto y lejos de su vista. ¿Qué deseaba él ahora? Muerto estaba. No pueden engendrar hijos los muertos. ¿Es que jamás iba a dejarla en paz? Haciendo enérgicos aspavientos le chilló a aquel ser. Tuvo la impresión de sentir el hálito de unos labios entreabiertos, y lanzando un grito inmenso de desesperación huyó por la lisa superficie de la playa. Corría ligera, inconsciente de esfuerzo alguno de su propio cuerpo. Altas rocas afiladas, que cuando está inundada la playa asoman sobre la planicie lustrosa del agua azul cual puntiagudas torres de iglesias sumergidas, destellaban a su paso mientras huía, perdido todo dominio de sí misma. A lo lejos a su izquierda divisó algo luminoso: un ancho disco de luz en cuyo derredor giraban alargadas sombras lo mismo que radios de rueda. Oyó una voz que llamaba: “¡Eh! ¡Ven aquí!” , y replicó con un chillido espantoso. ¡Conque él aún podía llamarla! La conjuraba a detenerse. ¡Jamás!... Atravesó en la noche un asustado grupo de recogedores de algas en torno de un quinqué, sobrecogidos de pavor ante el alarido de ultratumba que de aquella sombra en fuga había brotado. Con aterrado mirar se asían los hombres a sus horquillas. Cayó de rodillas una mujer y tras persignarse se aplicó a rezar en voz alta. Rompió a sollozar desconsolada una chiquilla de falda harapienta cargada de algas viscosas y hacia el hombre que portaba la luz corrió con su chorreante carga. Dijo alguien:

—En el mar se interna esa cosa.

Exclamó otra voz:

—¡Y la marea sube! Observad que se multiplican los charcos. Eh, tú, la que reza, ¿no me oyes? ¡Levántate!

Declararon varias voces al unísono:

—Sí, larguémonos. ¡Que se pierda en el mar ese espectro maldito!

La retirada iniciaron, congregados todos junto a la luz. De improviso estalló uno de los hombres en imprecaciones. Él iría a ver qué era aquello. De mujer había sido la voz. Él sí iría. Alzaron consternadas protestas las mujeres... pero se desgajó del grupo la alta silueta masculina y echó a correr. Reclamaron los demás su vuelta con aterrada solicitud unánime. Desde la oscuridad les replicó una palabra desdeñosa y burlona. Gimió una mujer. Dijo gravemente un anciano:

—Cosas así hay que dejarlas en paz.

Reanudaron la marcha más despacio, arrastrando por la blanda arena los pies y cuchicheándose unos a otros que Millot no temía a nada, al carecer de religión, pero que habría de acabar mal algún día. A Suzanne la detuvo la creciente marea al llegar a la altura del islote de El Cuervo y paró jadeante, sumergidas las piernas en el agua. Escuchó el murmullo y sintió la caricia fría del mar y, más sosegada ya, distinguió, de un lado, la masa tenebrosa e indistinta de El Cuervo y, del otro, la larga franja blanca de los arenales de Moléne, que toda marea pone de relieve por encima del fondo de la bahía de Fougère. Se volvió en redondo y contempló a lo lejos, contra el firmamento cuajado de estrellas, la silueta peñascosa del litoral. Por encima de la misma, casi enfrente de ella, despuntaba la torre de la iglesia de Ploumar: fina y alta pirámide que señalaba oscura y puntiaguda hacia el titileo arracimado de las estrellas. Singularmente tranquila se sintió. Cobró conciencia de dónde se hallaba y empezó a recordar cómo había ido a parar allí... y por qué. Escrutó la suave oscuridad a su alrededor. Solitaria se hallaba. Nada había allí, nada cerca de ella, ni vivo ni muerto.

Quedamente subía la marea, extendiendo largos brazos impacientes de extraños remolinos que hacia tierra entre lomas de arena corrían. Bajo la noche crecían arroyuelos con misteriosa premura, mientras el vasto mar, aun lejano, rugía con ritmo regular a lo largo de la línea confusa del horizonte. Varios metros retrocedió Suzanne chapoteando, sin poder zafarse del agua que tiernamente murmuraba a su alrededor y que de improviso con malicioso gorgoteo casi la derribó. Se estremeció su corazón, despavorido. Demasiado grande y solitario era aquel lugar para morir en él. Que mañana hicieran con ella lo que se les antojara. Pero antes de morir tenía que contarles, tenía que decirles a los señores de toga negra que hay cosas que ninguna mujer puede aguantar. Tenía que explicarles cómo fue todo... Chapoteó, salpicándose la pechera, harto ensimismada para mirar en ello... Tenía que explicárselo. “Él entró como siempre y habló precisamente así: ‘¿Te figuras que voy a legar mis tierras a mis parientes de Morbihán, a los cuales no conozco siquiera? ¿Eh? ¡Ya lo veremos! ¡Ven aquí, hembra nefasta!’. Y alargó el brazo. Entonces, Messieurs, dije: ‘¡Por Dios que no!’ Y propinándome manotazos en la cabeza dijo: ‘No hay Dios que me impida obrar a mi antojo! Métetelo en la mollera, puerca inútil. Haré cuanto me plazca.’ Y me aferró por el brazo. Entonces, Messieurs, a Dios imploré auxilio, y al instante siguiente, mientras él me pegaba, en mi mano sentí las tijeras largas.

”Desabrochada llevaba él la camisa y a la luz de la palmatoria distinguí el jequecillo de su garganta. Grité: ‘¡Suéltame!’. No dejó de zarandearme con violencia. ¡Fuerte era mi hombre, vaya si lo era! Entonces pensé: ‘¡No! ¿Lo hago? ¡Toma ya!...’, en el gaznate se las clavé. No lo vi caer. ¡No! ¡No!... No lo vi caer... Mi anciano suegro ni siquiera volvió la cabeza. Sordo y tonto está, Messieurs... Nadie lo vio caer. Hui... Nadie lo vio...”.

Habíase metido ya, gateando, entre las rocas de El Cuervo y hallábase ahora, toda sofocada, en mitad de las densas tinieblas del islote peñascoso. Está El Cuervo enlazado con tierra firme por un espolón natural de piedras inmensas y resbaladizas. Por aquella vía pensó en retornar a casa. ¿Estaría él allí todavía? En su hogar. ¡Su hogar! Cuatro idiotas y un cadáver. Tenía que volver y explicarlo. Nadie dejaría de comprender...

Cerca de ella pareció que la noche o el mar dijese con nitidez:

—¡Ajá! ¡Por fin doy contigo!

Se sobresaltó, resbaló, cayó; y sin tratar de incorporarse aguzó el oído, espantada. Oyó una respiración pesada, un resonar de zuecos. Cesaron los ruidos.

—¿Cómo diablos has venido a parar aquí? —dijo un hombre invisible, roncamente.

Contuvo ella la respiración. Identificó aquella voz. No lo había visto caer. ¿Acaso la perseguía muerto o quizá... vivo? Le dio vueltas la cabeza. Desde el hueco en que estaba acurrucada gritó:

—¡Jamás, jamás!

—¡Oh! Ahí sigues. Me has hecho danzar a base de bien. Aguarda, preciosa, que después de todo esto la carita quiero verte. Aguarda ahí...

Tropezaba Millot, riendo, blasfemando de pura satisfacción, entusiasmado por haber dado caza a aquel espectro. “¡Como si existieran los fantasmas! ¡Bah! Cumplía a un veterano de África darles una lección a esos gañanes... Pero es curioso. ¿Quién diantre será?”

Agazapada, Suzanne prestó atención. Venía por ella el muerto. No había escapatoria. Cuánto escándalo armaba entre las piedras... Vio perfilarse su cabeza, luego los hombros. ¡Alto era su hombre, vaya si lo era! Se agitaban sus brazos poderosos, y era su mismísima voz aunque se oyera poco familiar… a causa de las tijeras. Se puso ella en pie de un brinco, corrió hasta el filo del acantilado y volvió la cabeza con objeto de lanzar una mirada hacia atrás. El hombre, inmóvil sobre una roca, contra el fulgor del firmamento se recortaba en negro mortuorio.

—¿Adónde vas? —le inquirió con rudeza.

Ella, mirándolo con reconcentrada intensidad, respondió:

—¡A casa!

Se adelantó él hasta una roca contigua con un torpe salto largo, y mientras intentaba recuperar el equilibrio dijo:

—¡Ja, ja! Pues entonces te acompaño. Es lo menos. ¡Ja, ja, ja!

Ella lo miró de hito en hito hasta que parecieron los ojos trocársele en brasas ardientes que le quemaban el cerebro, y sin embargo experimentaba un terror mortal a identificar aquellas facciones familiares. Mucho más abajo de sus pies, el mar lamía el islote con chapoteo rítmico y seductor. El hombre, avanzando un paso más, dijo:

—Voy por ti. ¿Qué te parece?

La sacudieron estremecimientos. ¡Venía por ella! No había posibilidad de huida, ni de paz, ni de esperanza. Tendió en derredor una mirada de angustia. De improviso, la entera costa sombría, los islotes imprecisos, el cielo mismo, se tambalearon y se inmovilizó luego todo. Cerró los ojos y chilló:

—¿No puedes aguardar a que esté muerta?

Henchida estaba de un odio furioso hacia aquel espectro que en este mundo la perseguía, un espectro al cual la muerte misma no había aplacado en su anhelo de tener un heredero como los de cualquier vecino.

—¿Eh? ¿Cómo? —dijo Millot, conservando prudentemente cierta distancia. Se dijo: “¡Cuidado! Una lunática. Tienen lugar los accidentes cuando menos se los espera”. Fuera de tino, ella prosiguió:

—Vivir quiero. Vivir en paz... una semana... un día. Tengo que explicarlo... Te haré pedazos, otras veinte veces te mataré, antes que permitirte tocarme viva. ¿Cuántas veces habré de matarte, so impío? Es Satanás quien te manda. ¡Maldita estoy yo también!

—Vamos, vamos —dijo Millot, preocupado y conciliador—. ¡Pero si estoy yo más vivo que nadie!... ¡Oh, Dios mío!

Había ella gritado: “¡Vivo!”, y, al momento, ante los ojos masculinos se había volatilizado como si el islote mismo se hundiera bajo sus pies. Corrió hasta el borde Millot, y tendiéndose en tierra miró hacia los arrecifes. Allá abajo distinguió los esfuerzos de ella espumando el agua y oyó un grito horrísono en demanda de auxilio que subió cual aguzado dardo a lo largo de la cara perpendicular del islote y se perdió hacia el cielo elevado e impasible. Madame Levaille, secos los ojos, sentábase entre la magra vegetación de la falda de la colina, estiradas las regordetas piernas y vueltos hacia arriba los ancianos pies en sus alpargatas negras. Se veían junto a ella sus chanclos, y un poco más allá descansaba sobre la mustia hierba el parasol, cual arma desprendida del puño de un guerrero vencido. La contempló el marqués de Chavanes, a caballo, apoyada la enguantada mano en el muslo, mientras se erguía ella entre rezongos trabajosamente. Por la vereda de las carretas de algas, cuatro hombres transportaban tierra adentro sobre unas parihuelas el cadáver de Suzanne en tanto varios otros desfilaban abatidos tras ella. Madame Levaille siguió la procesión con los ojos.

—Sí, monsieur le marquis —declaró desapasionadamente con su acostumbrado tono calmoso de anciana sensata—. Personas desdichadas hay en este mundo. Tenía yo sólo una hija. ¡Una sola! ¡Y no la enterrarán en sagrado!

Se humedecieron sus ojos de improviso y rodó por sus mofletes una escueta cascada de lágrimas. Se arrebujó en el chal. lnclinóse levemente en su montura el marqués y dijo: —Tristísimo es ello. Reciba mi más sentido pésame. Al curé habré de hablarle. A todas luces estaba ella enajenada y fue accidental la caída. Así lo afirma Millot sin asomo de duda. Adiós, señora. —Y se alejó al trote diciéndose: “He de conseguir que a la vieja la designen tutora de los idiotas y administradora de la granja. Mucho mejor será eso que tener por aquí a cualquiera de los primos de Bacadou, a buen seguro acérrimos republicanos, pervirtiéndome el distrito”.

Joseph Conrad (1857-1924)

TZDV

2011-01-20T12:40:00.000-08:00

FADERHEAD TZDV
this is an song about the german clubs
this is an song about the dark
this is an song for everyone who stomps
the bass is pounding deep and hard
this is an song for all my dirty girls
this is an song for all the freaks
this is an song about the underground
this is the time to be extreme
and i say
tanz zwo drei vier
tanz zwo drei vier
tanz zwo drei vier
tanz zwo drei vier
this is an song for all the rivetheads
this is a song to make you move
this is a song about distorted beats
this song is officially approved
this is an song for all my dirty boys
this is an song for all the freaks
this is an song about the prime time floors
this is the time to be extreme
and i say
tanz zwo drei vier
tanz zwo drei vier
tanz zwo drei vier
tanz zwo drei vier
and i say
tanz zwo drei vier
and i say
tanz zwo drei vier
tanz zwo drei vier
tanz zwo drei vier
tanz zwo drei vier
tanz zwo drei vier
and i say

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Una canción que habla de mi lugar de ensueño para sacar toda esa energía a colación,
con fotos de gente que podría conocer allí....
sencillamente excelente.
esto si existe!!! y está en mi mente.

FADERHEAD HORIZON BORN

2011-01-18T13:02:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=xTuLoWrxpe0&feature=related

Así como el tiempo se me va de las manos... he de reemplazarlo con alguna riqueza que toque mi cursi corazón... el mundo por conocer es el que está en mi interior...aunque deba esperar hasta el final.

El Amor Engañoso

2011-01-04T18:50:00.000-08:00

Y pareciera que este año partio aun mas terrorifico que el anterior.
con aves muertas que llueven del cielo.con niños lanzandose de los edificios con extrañas mutaciones de la palabra familia...
cambios bruscos del clima al que me habia acostumbrado...
y sin embargo, pese a todas las señales siento que estoy a salvo.
Si , no creo que una nave nodriza venga por mi, pero es que por vez primera siento que mi temor no es tanto como mi capacidad de enfrentarlo.

de esto tratare de profundizar este año.

espero que sea su deleite.

2011-01-02T15:53:00.000-08:00

Valemont

Feliz fin de año...es hora de aprontarse para éste... entre el gato y el conejo, entre traiciones y escapadas, jugando a las escondidas....
será todo un desafío.

Via Lactea

2010-11-24T13:18:00.000-08:00

Via lactea

Para M-.
To M-, Edgar Allan Poe (1809-1849)

No me aflige que mi cuota de mundo
Tenga poco de terrenal en ella;
Ni que años de amor, en un minuto
De rencor, se esfumen sin dejar huella.

No lamento que los desvalidos
Sean, querida, más dichosos que yo,
Pero sí que sufras por mi destino,
Siendo un pasajero como soy.

No es que mis fuentes de dicha
Sean extrañas, llorosas-
O que la emoción de un simple beso
Haya paralizado tantos años.

Tampoco que las flores de veinte primaveras
Que se marchitaban al nacer
Yazgan inertes en las cuerdas de mi corazón
Con el peso de una era glacial.

Ni que la hierba ansiosa
Haya crecido sobre mi tumba,
Sino que, mientras esté muerto en vida,
Nunca estaré, mi adorada, en soledad.

Edgar Allan Poe (1809-1849)

I'm back...for you

2010-11-19T14:42:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=V4GIZGoUyx4

No hace mucho, el autor de estas líneas...
Not long ago, the writer of these lines, Edgar Allan Poe (1809-1849)
No hace mucho, el autor de estas líneas afirmaba, con loca vanidad intelectual, «el poder de las palabras», y descartaba que en el cerebro humano hubiesen pensamientos ajenos al reino de la lengua.Ahora, como burlándose de tal jactancia,dos palabras -dos suaves bisílabos extraños de ecos italianos, labrados sólo para los labiosde ángeles que, bajo la luna, sueñan «en rocíoque pende del Hermón como perlas hilvanadas»-han emergido de los abismos de su corazón, como increíbles pensares que son el alma del pensamiento,como visiones más ricas, más rústicas y divinas que cuantas Israfel, el serafín del arpa («aquel que,de todas las criaturas de Dios, tiene la voz más dulce»),pudiera articular. ¡Y se han roto mis hechizos!I mpotente, la pluma cae de mi mano temblorosa.Si el texto ha de ser, como me pides, tu dulce nombre, no puedo escribir, no puedo hablar o pensar,ay, ni sentir; pues no creo que sea un sentimiento esta inmovilidad que me ata frente al dorado portal de los sueños abierto de par en par,con la mirada absorta en la espléndida visión,extasiado y conmovido al comprobar que a un lado y a otro, a lo largo y ancho,entre vapores púrpuras, y aún más allá de donde acaba el paisaje... sólo estás tú.
Edgar Allan Poe (1809-1849)

Tec_NOIR

2010-11-10T11:36:00.000-08:00

En este minuto puedo decir que sé lo que siente un zombie luego de caminar por detroit tanto tiempo...el problema es que ellos sólo sienten lo básico: unas enormes ganas de matar y comer...

pero yo siento todo lo demás. Una vez saciado el apetito con la excelente pizza napolitana de mi picada en plaza brasil, dejo que el sol me abrace para caer en una tienda de juguetes al por mayor, donde vuelvo a sentirme pendex por un rato, hasta que el ruido de la estación la falta de aire y lo demás...la gente...siempre la maldita gente me saca de mi mundo y me devuelve al de las quejas, al del dolor...

Pero dura poco, porque no es primera vez que me sucede. Estoy de un ánimo bastante bueno pese a mi enfermedad, estoy divirtiéndome de lo lindo asustando a la gente inculta en el metro, en la calle, disfrutando no maquillarme en absoluto, me siento como una pendeja cuyo único mundo son sus estudios y su tiempo libre.

Mientras estuve en la biblioteca de santiago, volví a tomar el pulso de la investigación y asumí que esto es lo mío. Un lugar como ése... aislada de tanto ruido.

Casi siento que puedo sacar algún truco de perro viejo de mi manga. He puesto una calabaza en la entrada de mi puerta, me hice amiga del basilisco y el fénix llora en mi piel sanando mis heridas.

Estoy sola en esto. Pero ya no tengo miedo.

http://www.youtube.com/watch?v=aVLZjJeokEI

Y las cicatrices son bellas después de todo.

Can't Help Falling In Love...

2010-11-08T14:10:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=rpE8d7UeeZ8

Wise men say only fools rush in
But I can't help falling in love with you
Shall I stay
Would it be a sin
If I can't help falling in love with you

Like a river flows surely to the sea
Darling so it goes
Some things are meant to be
Take my hand, take my whole life too
For I can't help falling in love with you

Like a river flows surely to the sea
Darling so it goes
Some things are meant to be
Take my hand, take my whole life too
For I can't help falling in love with you
For I can't help falling in love with you

A.L.O.N.E.

2010-10-29T17:52:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=t3UR_fmZU6I

El Amor Engañoso.Charles Baudelaire.

2010-10-27T13:17:00.001-07:00

El Amor Engañoso.
Charles Baudelaire.

Cuando te veo cruzar, oh mi amada indolente,
Paseando el hastío de tu mirar profundo,
Suspendiendo tu paso tan armonioso y lento
Mientras suena la música que se pierde en los tejados.

Cuando veo, en el reflejo de la luz que la acaricia,
tu frente coronada de un mórbido atractivo;
donde las luces últimas del sol traen a la aurora,
y, como los de un cuadro, tus fascinantes ojos.

Me digo: ¡qué bella es! ¡qué lozanía extraña!
El ornado recuerdo, pesada y regia torre,
la corona, y su corazón, prensado como fruta,
y su cuerpo, están prestos para el más sabio amor.

¿Serás fruto que en otoño da maduros sabores?
¿Vaso fúnebre que aguarda ser colmado por las lágrimas?
¿Perfume que hace soñar en aromas desconocidos,
Almohadón acariciante o canasto de flores?

Sé que hay ojos arrasados por la cruel melancolía
Que no guardan escondido ningún precioso secreto,
Bellos arcones sin joyas, medallones sin reliquias;
más vacíos y más lejanos, ¡oh cielos!, que esos dos ojos tuyos.

Pero ¿no basta que seas la más sutil apariencia,
alegrando al corazón que huye de la verdad?
¿Qué más da tontería en ti, o peor aún, la indiferencia?
Te saludo adorno o máscara. Sólo adoro tu belleza.

Just A Trip

2010-10-26T13:51:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=13BAEB7mYgI

Nachtmahr - Nachtmahr (Tank & KillskillZ)

2010-10-26T13:43:00.000-07:00

Centhron orkan

2010-10-26T13:31:00.000-07:00

Das Leben ist herzlos
Warum sollte das Leben nach dem Tod anders sein?

Das Leben ist herzlos

Astraler Sturm auf hoher See
Ein herzloser toter Geist
Verliebt in eine kleine Fee
Die ihm in seine Eier beißt

Tausend Leichen tanzen nackt
An fahlen Mondgestaden
Es treibt sie Blutgeschmack
Aus dem die Fische lasen

Das Leben ist herzlos
Warum sollte das Leben nach dem Tod anders sein?

Das Leben ist herzlos

Vendetta weht wie kalter Hass
Es ist sein klarer Wahn
Die Augen tot und blass
Eine Stimme schreit Orkan

Orkan

Die See speit ihren Samen
Auf sein ewig nasses Grab
An dem sich Meerjungfrauen laben
Sie werden feucht an seinem Sarg

Vendetta weht wie kalter Hass
Es ist sein klarer Wahn
Die Augen tot und blass
Eine Stimme schreit Orkan

Orkan

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centhron Kaltes Fleisch

2010-10-26T13:18:00.000-07:00

Centhron - Ich war so frei

2010-10-26T13:11:00.000-07:00

2010-10-23T14:27:00.000-07:00

Las mujeres-flor.

http://www.youtube.com/watch?v=qNXlX6vTI1Q
The flower-women, Clark Ashton Smith (1893-1961)

–Athlé –dijo Maal Dweb–, sufro la terrible maldición de la omnipotencia. En todo Xiccarph y en los cinco planetas exteriores de los triples soles no hay nadie, no hay nada, que pueda disputar mi dominio. Por consiguiente, mi aburrimiento se ha convertido en intolerable.

Los virginales ojos de Athlé contemplaban al mago con una mirada de imperecedero asombro que, sin embargo, no se debía a su extraña afirmación. Era la última de las cincuenta y una mujeres que Maal Dweb había convertido en estatuas con el fin de preservar su frágil y corruptible belleza del mordisqueo, como de mil gusanos, del tiempo. Y dado que, a causa de un loable deseo de evitar la monotonía, había decidido no volver a repetir nunca aquel embrujo específico, el mago apreciaba a Athlé con el afecto que un artista siente por la obra maestra final de una serie. La había colocado sobre un pequeño pedestal, junto al trono de marfil en su cámara de meditación. A menudo se dirigía a ella en sus preguntas o monólogos; y el hecho de que no le replicase o siquiera le contestase era, para él, una clara señal y una infalible recomendación.

–Solo hay un remedio para este aburrimiento mío –prosiguió–. La renuncia, al menos por un tiempo, de esa torre, demasiado clara, de la que brota. Por consiguiente, yo, Maal Dweb, el dueño de seis mundos y todas sus lunas, partiré solo, sin escolta y sin más equipo que aquél que pudiera poseer cualquier brujo principiante. De este modo, quizá recupere el perdido encanto de la incertidumbre, el desaparecido embeleso del peligro. Serán mías aventuras que no he previsto, y el futuro llevará puesto el atractivo velo de lo misterioso. No obstante, aún queda por elegir el campo de mis aventuras.

Maal Dweb se alzó de su curiosamente tallado trono e hizo un gesto negativo hacia los cuatro autómatas de hierro, que tenían el aspecto de hombres armados, que saltaron en pie para seguir sus pasos. Atravesó solo las estancias de su palacio, donde colgadas pinturas contaban en bermellón y púrpura las aterradoras leyendas de su poder. Cruzando puertas de ébano que se abrieron sin ruido alguno al pronunciar una palabra de tono agudo, entró en la cámara que era su planetario. La sala tenía paredes, suelo y bóveda de un cristal obscuro repleto de diminutos e incontables destellos, que daban la ilusión del espacio infinito con todas sus estrellas. En medio del aire, sin cadenas ni ningún otro medio visible de sostén, colgaba un conjunto de diversos globos que representaban los tres soles, los seis planetas y las trece lunas del sistema gobernado por Maal Dweb. Los soles en miniatura, de ámbar, esmeralda y carmín, bañaban los mundos que los circundaban de modo intrincado con una iluminación que reproducía, en cada momento, las condiciones diurnas del mismo sistema; y los diminutos satélites mantenían siempre sus correspondientes órbitas y posiciones relativas.

El brujo fue hacia adelante, caminando como por un abisal golfo de noche, con estrellas y galaxias bajo sus pies. Los modelos de los mundos se hallaban al nivel de sus hombros cuando pasó por entre ellos. Descartando los globos que correspondían a Mornoth, Xiccarph, Ulassa, Nouph y Rhul, llegó hasta Votalp, el más exterior, que se hallaba entonces en afelio, en el extremo más lejano de la habitación. Votalp, un mundo grande y sin luna, giraba sobre sí mismo de un modo imperceptible mientras lo estudiaba. Vio que en un hemisferio el sol amarillo se hallaba en aquel momento en eclipse total tras el sol carmín; pero a pesar de esto y de su mayor distancia a la tríada solar, Votalp estaba iluminado con suficiente claridad. Se hallaba moteado con extrañas tonalidades, como un gran ópalo nublado; y aquellas motas eran microcósmicos océanos, islas, montañas, junglas y desiertos. Fantásticos escenarios saltaban en momentánea prominencia, tomando la definición y perspectiva de verdaderos paisajes, y luego se desvanecían de nuevo entre la mancha iridiscente. Ojeadas de vida multitudinaria y multiforme, increíbles escenas, monstruosos sucesos, fueron contemplados por Maal Dweb mientras miraba hacia abajo, como si fuera algún espía celestial.

Sin embargo, hallaba bien poco que le divirtiese o le atrajese en aquellas extrañas acciones y exóticas maravillas. Visión tras visión se alzaba frente a él, llamada y rechazada a voluntad, como si estuviese girando las páginas de un volumen, conocido. Las luchas de los gigantescos wyverns, los apareamientos de monstruos semivegetales, las extrañas algas que habían llenado un cierto océano con sus laberintos vivos y en movimiento, las curiosas criaturas de cierto glaciar polar: todo aquello no logró arrancar ni un destello de sus apagados ojos de obscura esmeralda. Al fin, en aquella porción del planeta que estaba girando lentamente hacia el doble amanecer desde su noche sin luna, divisó un hecho que atrajo y mantuvo su atención. Por primera vez, comenzó a calcular la longitud y latitud precisas del ambiente que lo rodeaba.

–Ahí –se dijo a sí mismo–, hay una situación que no está desprovista de interés. De hecho, todo el asunto es lo bastante interesante y curioso como para merecer mi intervención. Visitaré Votalp.

Se retiró del planetario e hizo algunos preparativos para su viaje. Habiendo cambiado su túnica de sable y escarlata magisteriales por un manto con capucha, y habiendo retirado de su persona todo amuleto y talismán, con la excepción de dos filacterios adquiridos durante su noviciado, se dirigió hacia el jardín de su palacio montañoso. No dio instrucción alguna a los muchos servidores que le atendían, pues dichos servidores eran autómatas de hierro y bronce, que cumplirían sus diversas funciones sin pausa, hasta que regresase. Atravesando el curioso laberinto del que él solo conocía el camino, llegó al borde de la tremenda masa, allí donde lianas parecidas a pitones caían hacia el espacio y palmeras metálicas desplegaban su armamento de follaje contra los lejanos horizontes de aquel mundo, Xiccarph. Ante él se extendían imperios y ciudades, postrados bajo su mágico dominio; pero, sin apenas darles una ojeada, caminó a lo largo del estrado de mármol negro, por el mismo borde, hasta llegar a un estrecho promontorio, alrededor del cual colgaban, en todo momento, nubes profundas y sin color, que obscurecían la visión de las tierras que se hallaban por debajo y más allá.

El secreto de aquella nube, que permitía el acceso a múltiples dimensiones y a profundamente entremezclados lugares del espacio adyacentes a lejanos mundos, era solo conocido por Maal Dweb. Había construido un puente levadizo de plata sobre el promontorio, y, haciendo descender su tramo móvil sobre la nube, podía pasar a voluntad a las más lejanas zonas de Xiccarph, o incluso cruzar el vacío que había entre los planetas. Al fin, tras efectuar algunos cálculos realmente arcanos, manipuló la maquinaria del ligero puente levadizo para que su otro extremo descendiese sobre el lugar concreto que deseaba visitar en Votalp. Luego, asegurándose de que sus cálculos y ajustes fueran perfectos, siguió el tramo de plata hasta el obscuro y asombroso caos de la nube. Allí, mientras tanteaba en la gris ceguera, le pareció que su cuerpo y sus miembros eran extendidos a lo largo de golfos infinitos y doblados en ángulos imposibles. Un solo paso equivocado le hubiera zambullido en regiones espaciales de las que ni toda su astuta brujería hubiera podido ofrecerle ningún modo en que liberarse o regresar; pero había recorrido a menudo aquellos caminos ocultos y no perdió su equilibrio. El tránsito pareció llevarle siglos enteros de tiempo; pero por fin salió de la nube y llegó al extremo opuesto del puente levadizo.

Ante él se hallaba una escena que había atraído su interés en Votalp. Se trataba de un valle semitropical, llano y abierto en la parte delantera, y alzándose con gran pendiente en el otro extremo, con multiformes fantasías de vegetación que se extendían hacia las cimas y precipicios de las montañas color sable, coronadas con piedra roja como la sangre. Aún eran las primeras horas de la mañana; pero el sol ámbar, liberándose lentamente de la ocultación del sol carmín, había comenzado a suavizar las tonalidades y las sombras del valle con extraños coloridos cobre y naranja. El sol esmeralda aún estaba bajo el horizonte. El extremo terminal del puente había caído sobre un promontorio musgoso, tras el que se había acumulado la nube sin tonalidad, tal como lo hacía alrededor del promontorio en Xiccarph. Maal Dweb descendió del promontorio, sin preocuparse en lo más mínimo por el puente. Seguiría tal como él lo había dejado, hasta que llegase el momento de su regreso; y si, en el interín, alguna criatura de Votalp cruzaba el golfo e invadía su ciudadela montañosa, se encontraría con un espantoso fin en los recovecos y meandros del laberinto; o, si lograba evitar esto, sería exterminada por sus servidores de hierro.

Mientras descendía del promontorio hasta el valle, el brujo oyó un cántico extraño y dolorido, como el de las sirenas que anuncian algún hecho irremediable y desafortunado. El cántico provenía de una hermandad de inusitadas criaturas, medio mujer y medio flor, que crecían en el fondo del valle junto a un dormido arroyo de aguas púrpura. Había varias docenas de aquellos encantadores y hermosos monstruos, cuyos cuerpos femeninos de rosa y perlas se reclinaban entre los lechos de seda bermellón de los amplios pétalos a los que estaban unidos. Aquellos pétalos se hallaban asentados sobre hojas parecidas a colchones y tallos gruesos, cortos y de fuertes raíces. Las flores se hallaban dispuestas en círculos irregulares, más apretadas hacia el centro y con intervalos abiertos en los círculos exteriores. Maal Dweb se aproximó a las mujeres-flor con una cierta precaución, pues sabía que eran vampiros. Sus brazos terminaban en largos tentáculos, pálidos como el marfil, más rápidos y más flexibles que los cuerpos de las serpientes, con los que aferraban a sus ilusas víctimas, atraídas por sus cánticos. Como es natural, conociendo en su sabiduría las inexorables leyes de la naturaleza, no desaprobaba un tal vampirismo; pero, por otra parte, no tenía ningún deseo de verse sometido al mismo.

Trazó un círculo alrededor de la extraña familia a una cierta distancia, con sus movimientos ocultos a su observación por unas rocas tapizadas por altos y exuberantes líquenes de color oro y rojo. Pronto se halló cerca de la cimbreante línea exterior de las plantas que se hallaban orilla arriba del promontorio en el que había descendido; y allí, en confirmación a la visión tenida en el mundo mimético de su planetario, halló que el terreno herboso estaba alzado y roto donde cinco de las flores, que crecían aparte de sus compañeras, habían sido desraizadas y arrancadas del suelo. Había visto en su visión la violación de la quinta flor y sabía que las otras estaban ahora lamentándose por ella. De repente, como si hubiesen olvidado su pena, el gemir de las mujeres-flor se convirtió en un cántico enloquecedor, dulce y voluptuoso como el de Lorelei. Por aquello, el brujo supo que habla sido detectada su presencia. Inmune como era a tales encantamientos, descubrió que sin embargo no era totalmente insensible al peligroso atractivo de las voces. En contra de sus intenciones, y olvidando el riesgo, emergió de la protección de las rocas tapizadas de liquen. Insidiosamente, la melodía fue inflamando su sangre con una extraña intoxicación, cantando en su cerebro como algún vino embriagador. Paso a paso, con una temporal pérdida de prudencia que luego no pudo acabarse de explicar, se aproximó a los capullos.

Al fin, deteniendo por un instante su peligroso acercamiento, contempló claramente las facciones semihumanas de los vampiros, que se inclinaban hacia él con una fantástica invitación. Sus ojos extrañamente oblicuos, como ópalos oblongos de rocío y veneno, el reptilesco estremecerse de su cabello verde bronce, el terrible y morboso escarlata de sus labios, que mostraban sutilmente su sed, aun entre su canto, despertaron en su interior el conocimiento del peligro. Demasiado tarde, trató de luchar contra el embrujo, tan cautivadoramente entretejido. Desenrollándose con un movimiento tan rápido como el de la luz, los largos y pálidos tentáculos de una de las criaturas lo envolvieron, y se sintió atraído, resistiendo vanamente, hacia su lecho. En el momento de su captura, toda la hermandad había cesado en sus cantos. Comenzaron a lanzar grititos de triunfo, agudos y sibilantes. De las más cercanas comenzaron a alzarse murmullos de expectación, como los ronroneos de las llamas hambrientas, pues esperaban compartir la buena fortuna de la que había capturado al brujo.

Sin embargo, ahora Maal Dweb era capaz de utilizar sus facultades. Sin miedo ni alarma, contempló al encantador monstruo, que lo había atraído hacia el borde de su lecho de seda y estaba acariciándole con unos labios siniestramente entreabiertos. Utilizando un poder de adivinación algo primario, se enteró de ciertos asuntos concernientes al vampiro. Habiendo descubierto el verdadero y oculto nombre que aquella criatura compartía con todas las de su especie, pronunció el nombre en voz alta, con tono firme pero suave, logrando así obtener, por una ley elemental de la magia, el poder de dominio sobre la que lo había cautivado y sus hermanas, con lo que inmediatamente notó una relajación en sus tentáculos. La mujer-flor, con miedo y asombro en sus extraños ojos, se echó hacia atrás como una lamia asombrada; pero Maal Dweb empleando los sonidos semiarticulados del extraño lenguaje de aquellas criaturas, comenzó a tranquilizarla. Y, al poco, se hallaba en términos amistosos con toda la hermandad. Aquellos seres, simples e inocentes, olvidaron sus intenciones vampíricas, su sorpresa y asombro, y parecieron aceptar al mago tal como aceptaban los tres soles y las condiciones atmosféricas del planeta Votalp.

Conversando con ellas, verificó pronto la información obtenida a través del globo mimético. Por lo general, sus emociones y recuerdos eran de corta duración, dado que su naturaleza era más próxima a la de las plantas o los animales que a la de la Humanidad. Pero la pérdida de cinco hermanas, ocurrida en mañanas sucesivas, las había llenado de un pesar y terror que no podían olvidar. Las flores desaparecidas habían sido arrancadas de cuajo. Los depredadores eran ciertos seres reptilescos, de tamaño colosal y alados como pterodáctilos, que descendían de su ciudadela recién construida entre las montañas de la extremidad del valle. Aquellos seres, conocidos por el nombre de ispazars, y que eran siete en número, se habían transformado en temibles brujos y habían desarrollado un intelecto muy por encima del de su especie, junto con muchas facultades esotéricas. Manteniendo la naturaleza fría y malévolamente críptica de los reptiles, se habían convertido en dueños de una ciencia no humana. Pero, hasta el presente, Maal Dweb los había ignorado y no había creído que valiese la pena interferir en su evolución.

Ahora, por un capricho pasajero, y en su búsqueda de aventura, había decidido enfrentarse con los ispazars, sin emplear otras armas de brujería que su propia voluntad y sabiduría, los conocimientos que recordaba, su clarividencia, y los dos simples amuletos que llevaba sobre su persona.

–Reconfortaos –dijo a las mujeres-flor–, pues en verdad, en verdad os digo que trataré a esos malandrines en un modo adecuado.

Al oír esto, se hundieron en un agudo charloteo, repitiendo historias que el pueblo alado del valle les había contado acerca de la fortaleza de los ispazars, cuyos muros se alzaban vertiginosamente desde un pico oculto nunca escalado por el hombre, y estaban desprovistos de toda puerta o ventana excepto en las más altas almenas, allá por donde entraban y salían los reptiles voladores. Y le narraron otras historias, concernientes a la ferocidad y crueldad de los ispazars... Sonriendo como ante los charloteos de niños, apartó sus pensamientos hacia otros asuntos, y les contó muchas historias de extrañas y curiosas maravillas y raros acontecimientos en otros mundos. Mientras tanto, perfeccionó su plan para lograr entrada en la ciudadela de los reptilescos brujos. El día fue pasado en tales diversiones; y, uno tras otro, los tres soles del sistema se hundieron por detrás del borde del valle. Las mujeres-flor fueron dejando de prestarle atención y comenzaron a cabecear y a dormitar en el hermoso atardecer; y Maal Dweb pasó a efectuar ciertos preparativos que formaban parte esencial de su plan.

Mediante su poder de videncia, había determinado la identidad de la víctima que los reptiles se llevarían en su siguiente ataque por la mañana. Y sucedía que aquella criatura era la que había tratado de atraparlo. Como las otras, se estaba disponiendo a acurrucarse para pasar la noche en su voluminoso lecho de pétalos. Confiándole parte de su plan, Maal Dweb manipuló de un modo singular uno de los amuletos que llevaba y, en virtud de tales manipulaciones, se redujo a las proporciones de un enano. En este estado, y con la ayuda de la adormilada sirena, pudo ocultarse en un espacio hueco entre los pétalos; y así protegido, durmió con toda seguridad la corta noche sin luna de Votalp, como si fuera una abeja en una rosa. El alba le despertó, brillando como a través de cortinas traslucidas de rubí y púrpura. Oyó cómo las mujeres-flor murmuraban adormiladas una con otra mientras abrían sus capullos a los soles matutinos. Sus murmullos, sin embargo, pronto se transformaron en agudos gritos de preocupación y miedo, y, por encima de los gritos, se escuchó un vibrante tamborileo como el de grandes alas de dragones. Atisbó desde el lugar en el que se hallaba oculto y vio, en la doble alba, el descenso de los ispazars, de cuyas manos membranosas caía una obscuridad sobre el valle. Se acercaron aún más, y vio sus ojos, fríos y escarlata, bajo escamosos párpados, sus largos y ondulantes cuerpos, sus miembros de lagarto y garras prensiles. Y escuchó el profundo y articulado siseo de sus voces. Luego, los pétalos se cerraron a su alrededor cegadoramente, estremecidos y constrictivos, mientras la mujer-flor retrocedía ante los monstruos que descendían. Todo era confusión, terror y tumulto, pero sabía, de su anterior observación de la violación, que dos de los ispazars habían rodeado el tallo de la flor con sus colas, parecidas a pitones, y que estaban arrancándolo del suelo, como un brujo humano pudiera arrancar una mandrágora.

Notó la agonía convulsiva del capullo desraizado, oyó el griterío de lamentos de sus hermanas. Entonces escuchó un batir más pesado de las alas tamborileantes, y sintió el vértigo de una ascensión y vuelo. Durante todo aquello Maal Dweb mantuvo una total presencia de mente; y no se manifestó a los ispazars. Al cabo de muchos minutos notó un descenso en la velocidad de vuelo, y supo que los reptiles estaban aproximándose a su ciudadela. Un momento más, y la penumbra que atravesaba los pétalos cerrados se obscureció y se hizo de un tono púrpura, como si hubiese pasado de la luz del sol a un lugar de profundas sombras. El batir de las alas cesó de modo abrupto, la flor viva fue dejada caer desde una cierta altura sobre alguna superficie rígida, y Maal Dweb casi fue expulsado de su lugar de ocultamiento por la violencia de la caída. Gimiendo débilmente, y estremeciéndose un poco, la flor yacía donde sus captores la habían lanzado. El brujo oyó las voces siseantes de los reptilescos magos, el burdo y seco deslizarse de sus colas sobre el suelo de piedra, mientras se retiraban.

Susurrando palabras de consuelo al moribundo capullo, notó cómo los pétalos se relajaban a su alrededor. Se arrastró hacia adelante con mucho cuidado y se halló en una inmensa y obscura sala abovedada, cuyas ventanas eran como las bocas de una caverna. El lugar era una especie de laboratorio de alquimista, un antro de extrañas brujerías y aborrecible farmacopea. En todas partes, en la penumbra, se veían cubas, copelas, hornos, alambiques y matraces de forma inhumana, alzándose y extendiéndose colosales a los ojos de pigmeo de Maal Dweb. Cerca de él, un monstruoso caldero humeaba como un cráter de metal negro, con sus lados curvados ascendiendo muy por encima de la cabeza del mago. No se veía a ninguno de los ispazars, pero, sabiendo que podían regresar en cualquier momento, se apresuró a prepararse contra ellos, sintiendo, por primera vez en muchos años, la emoción del peligro y la expectación.

Manipulando el segundo amuleto recuperó sus proporciones normales. La habitación, aunque seguía siendo espaciosa, ya no era una sala de gigantes, y el caldero que había junto a él disminuyó de tamaño y perdió importancia hasta alzarse únicamente hasta su hombro. Ahora veía que el caldero, estaba repleto con una repugnante mezcla de ingredientes, entre los que se hallaban porciones, finamente trituradas, de las desaparecidas mujeres-flor, junto con la hiel de quimeras y el ámbar gris de leviatanes. Calentada por fuegos invisibles, bullía tumultuosamente, espumando con burbujas negras y alquitranadas, y emitiendo un hedor nauseabundo. Con el ojo experto de un verdadero maestro en todas las ciencias químicas, Maal Dweb procedió a estimar los diversos productos contenidos en el caldero y, entonces, fue capaz de adivinar el propósito al que estaba destinada aquella pócima. La conclusión a la que tuvo que llegar lo asombró un tanto, y sirvió para aumentar su respeto por el poder y la ciencia de los brujos reptilescos. Vio que, desde luego, sería muy aconsejable detener su evolución.

Tras una breve reflexión, se le ocurrió que, de acuerdo con las leyes de la química, el añadir ciertos componentes simples a la pócima produciría un efecto final ni deseado ni esperado por los ispazars. En altas mesas situadas alrededor de las paredes del laboratorio de alquimia se hallaban jarras, redomas y viales que contenían sutiles drogas y poderosos elementos, algunos de los cuales habían sido obtenidos de los reinos más arcanos de la naturaleza. Sin hacer caso del polvo de luna, los carbones de fuego estelar, las gelatinas hechas con los cerebros de gorgona, el icor de las salamandras, el polvo de los hongos letales, el tuétano de las esfinges y otras substancias igualmente asombrosas y perniciosas, el mago halló bien pronto las esencias que requería. Y fue cuestión de un instante el verterlas en el humeante caldero, y, habiéndole hecho, aguardó con toda compostura el regreso de los reptiles. Mientras tanto, la mujer-flor había dejado de gemir y agitarse. Maal Dweb sabía que estaba muerta, dado que los seres de su especie no podían sobrevivir tras ser desraizados con tal violencia de su suelo natal. Se habla cubierto el rostro con sus tensos pétalos, como con un sudario rojo, que se iba obscureciendo. La contempló por un instante, no sin una cierta conmiseración; pero en aquel momento escuchó las voces de los siete ispazars, que había vuelto a entrar en el laboratorio de alquimia.

Llegaron hacia él entre las repletas vasijas, caminando erectos, al modo de los hombres, sobre sus cortas patas de lagarto, con sus alas sedosas y con nervaduras retraídas tras ellos, y con los ojos brillando rojos en la penumbra. Dos de ellos iban armados con largos cuchillos de hoja sinuosa y los otros estaban equipados con enormes manos de almirez diamantinas que pensaban emplear, sin duda, para machacar la carne del vampiro floral. Cuando vieron al brujo se sintieron tan asombrados como irritados. Sus cuellos y torsos comenzaron a hincharse como las capuchas de las cobras y un gran siseo creció entre ellos, como el sonido de un chorro de vapor. Su aspecto hubiera llenado de terror el corazón de cualquier hombre vulgar, pero Maal Dweb se enfrentó con ellos con calma, repitiendo en voz alta, con tono suave y tranquilo, una palabra de impresionante poder protector. Los ispazars se abalanzaron hacia él, algunos corriendo por el suelo con un movimiento sinuoso y ondulante y los otros alzándose sobre sus alas, que batían rápidamente, para atacarle desde arriba. Sin embargo, todos ellos chocaron vanamente con la esfera de fuerza invisible que el mago había creado a su alrededor al pronunciar la palabra de poder. Era realmente extraño verles arañando vengativamente con sus garras el aire vacío, o dando fútiles golpes con sus armas, que resonaban como si hubiesen golpeado contra una pared de bronce.

Al fin, dándose cuenta de que el hombre que había ante ellos era un brujo, los magos reptiles comenzaron a utilizar su propia brujería no humana. Invocaron del aire grandes relámpagos de lívidas llamas, con forma de pitones, que saltaban y se agitaban de modo incesante, combatiendo con la esfera de poder protector, haciéndola retroceder tal como un escudo es hecho retroceder por la fuerza del número en una batalla, pero sin nunca acabar de romperla del todo. También comenzaron a canturrear malévolas y sibilantes runas que estaban destinadas a hacer perder mágicamente la memoria del brujo, para que así olvidase sus artes. Comprometido era el esfuerzo de Maal Dweb mientras luchaba contra los fuegos serpentinos y las runas; y en su frente se mezclaba la sangre con el sudor, a causa de tal esfuerzo. Pero de todos modos, aunque los rayos golpeaban cada vez más cerca y los cánticos aumentaban en tono, no dejaba de pronunciar la palabra no olvidada; y la palabra seguía protegiéndole.

Entonces, por encima del serpentino cántico, oyó el profundo siseo del caldero, bullendo con mayor turbulencia que antes a causa de aquellas substancias que había añadido a su contenido. Y vio, entre los rayos que no dejaban de estremecerse, que estaba alzándose del mismo un humo más voluminoso, obscuro como el vapor de una ciénaga primigenia, que se extendía por todo el laboratorio de alquimia. Pronto los ispazars quedaron inmersos en los humos, como en una nube de obscuridad; y poco a poco comenzaron a retorcerse y acurrucarse, convulsos en una extraña agonía. Las llamas pitonescas murieron en el aire, y los siseos de los ispazars se transformaron en sonidos inarticulados, como los de las serpientes comunes. Después, desplomándose por el suelo, mientras la niebla negra se espesaba sobre ellos, se arrastraron de un lado a otro sobre sus vientres, tal cual hacen los verdaderos reptiles y, emergiendo a veces del vapor, se les veía estremecerse y sufrir como si el fuego del Infierno estuviera consumiéndolos. Todo aquello sucedía tal cual Maal Dweb lo había planeado. Sabía que los ispazars habían olvidado su brujería y su ciencia, y que una rápida regresión, que los había devuelto al más brutal estado de la bestialidad, había sido producida por la acción de los vapores. Pero, antes de que estuviese totalmente realizado el cambio, admitió a uno de los siete ispazars dentro de la esfera que ahora servía para protegerle de los vapores. El ser se desplomó a sus pies como un dragón amaestrado, reconociéndolo como dueño y señor. Y entonces, finalmente, la nube de vapor comenzó a alzarse, y vio a los otros ispazars que habían disminuido en tamaño hasta ser ahora solo un poco mayores que las serpientes de los lodazales. Sus alas se habían agostado hasta convertirse en apéndices inútiles, y reptaban y siseaban en el suelo entre los alambiques, crisoles y atanores de su perdida ciencia.

Maal Dweb los contempló por breve tiempo, no sin un cierto orgullo por su propia brujería. La lucha había sido difícil, incluso peligrosa; y reflexionó que su aburrimiento había sido superado totalmente, al menos en aquella ocasión. Desde el punto de vista práctico, las cosas también habían estado muy bien hechas; pues, al liberar a las mujeres-flor de sus perseguidores, también había erradicado una posible amenaza futura a su total dominio sobre los mundos de los tres soles. Volviéndose hacia el ispazar que había conservado para un fin necesario, se sentó con firmeza sobre su lomo, tras la gruesa juntura de las alas. Pronunció una palabra mágica que fue comprendida por el monstruo. Manteniéndolo entre sus alas, se alzó y voló obedientemente a través de una de las altas ventanas y, dejando tras él para siempre la ciudadela que no podía ser escalada por el hombre, ni ocupada por ningún ser alado, llevó al mago sobre las rojizas cimas de las montañas color sable, a través del valle donde habitaba la hermandad de vampiros florales, y descendió en el promontorio musgoso al borde de aquel puente levadizo de plata mediante el cual el mago había llegado a Votalp. Allí desmontó Maal Dweb y, seguido por el reptante ispazar, comenzó su viaje de regreso a Xiccarph a través de la nube desprovista de tonalidad, por encima de los abismos multidimensionales.

Mediado aquel tránsito tan peculiar, oyó un repentino y seco batir de alas. Cesó con curiosa brusquedad, y no fue repetido. Mirando hacia atrás, descubrió que el ispazar se había caído del puente y estaba desvaneciéndose de modo irremisible, entre ángulos irreconciliables, en el golfo del que no existe regreso posible.

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